domingo, 17 de mayo de 2015

GUADALUPE AMOR


 

El buda

 

El buda enigmático
que sonríe sin fin, plácidamente
Hierático y estático;
con un halo en la frente
me mira por la noche oblicuamente

 

ALFONSO CORTÉS


 

La paz del sol

 

   Yo soy el vino; el hombre es la simiente.
Subamos tierra adentro entre los ramos
de un inmutable Domingo de ramos
para abrigar a Dios eternamente.

   Hoy se ha puesto mi tierra en el poniente
del marco de mi ser y prolongamos
una tarde sin horas en que estamos
cara a la eternidad del fuego ardiente.

   En vano es escribir, pues no se escribe,
y lo único que pueden nuestros seres
es dictarle al amor lo que él concibe.

   Basta de un buen silencio y bien del habla
cualquier cosa es así: como la quieres
y Dios es náufrago de nuestra propia tabla.

 

ANTONIO COLINAS


 

Friso antiguo

 

Añoso olivo plateado, hachón ceremonioso
donde vienen la brisa y saborea.
Ay templo de Poseidón, melancolía
profunda junto al mar,
todo de mármol blanco
—hoy ya sólo las vértebras—,
de buen mármol de Naxos,
embalsamado por las fumarolas de las islas.
Mar endiosado, bodega azul celeste, desnudez.
Y en los pinos rabiosos
pájaros embriagados por la luz,
la adolescencia de la noche.
Filigranas de luz malva en las vides.
Astrónomos del día,
no podréis con la luz,
con esta inflamación funeral de la tarde.
Bajo la mordedura de las sierpes,
los frisos, las cerámicas, los signos demoniacos.
Sobre la tumba de los leopardos está inscrita
aciaga historia en los hayedos,
el sueño de una corza perseguida,
la ponzoña en las astas.
Ay templo de Poseidón,
muertos los manuscritos, las flautas y el laurel,
muerto el hombre,
la palabra es un recuerdo impuro
y el corazón un enterrado trueno,
un huracán de plumas.

 

 

MARTIN ADÁN


 

Aguijón

 

Ella no sigue por él,
Sino a sí misma, virtual...
A la agonía infernal,
En la rosa de papel.
Y mana, amarga, la miel
El duro dardo de ardor;
Cursa entrañable labor,
Por restañar el herir,
Y jamás para a morir
La abeja del sinsabor.

 

IVÁN CARVAJAL


  

Tus amores también quedarán sin nombre

 

Polvo serán, mas polvo enamorado.
Quevedo

 

Tus amores también quedarán sin nombre

Nombrando la juventud y el júbilo
Tus palabras marcan la muerte
En un mismo gesto

Tu amor es amor de tu tiempo

Amor a secas
Ya es inútil nombrar en los versos
A la que un día amaste.

 

 

JOSÉ CARLOS BECERRA


 

La mujer del cuadro

 

Lo empiezas a saber,
tu amor va enseñando sus sales de baño, sus fiestas de 
    guardar, sus cenas sin nadie;
a veces, el esqueleto de tu ángel de la guarda
baila en tus ojos,
ciertas avecillas silvestres amanecen temblando en tus
    manos,
ya el tufo de la crucifixión
no te hace taparte la nariz de niña “que no sabe nada”,
    “que no entiende nada”.

Ya cruzas la puerta,
ya sabes que el dolor es un mensajero servil del infinito,
en tus ojos aquello que miras despierta en ti misma como
    pequeños niños
que se sientan al borde de sus camas
esperando que vengan a vestirlos.

Ya asumes tu cuerpo, ya viajas en todo lo que te rodea,
a veces en tu sonrisa todavía aparece
aquella niña larguirucha “tan bien educada”,
pero tu esperanza enflaquece llamándote con voz cada vez
    más débil
cuando ya no te dignas escucharla.

Extrañamente hermosa eres ahora tu propio fantasma,
en tu alma han entrado la carne del mundo y la tuya 
    confundidas,
apiñadas por el mismo placer, revueltas por el mismo dolor.
Desnuda, la ropa que te acabas de quitar
ya no reaparece en tus ojos,
tu mirada y tu voz entonces también se quedan desnudas,
te quedas desnuda,
y por tu desnudez pasan los templos antiguos, las
    oraciones, los heridos de guerra y los cánticos de guerra,
los mares lejanos y también la vida posible en otros
    planetas.
Ya tu cuerpo comprende lo que significa ser tu cuerpo,
lo que significa que tú seas él;
tu cuerpo extendido a lo largo de tu amor, a lo largo de
    tu alma,
y todos los barcos que zarpan de tu corazón llevan ahora
las luces apagadas.

Ya te has probado en ti
y un hombre no es el extraño invasor que conocías,
el esposo prudente, el hombrecito que cariñosamente te
    mataba un momento
por unas cuantas caricias, por unas cuantas monedas.

Pero sabes también que no existe el triunfo que alguna vez
    deseaste,
por eso en tu mirada puede oírse
el ruido del mar golpeando las costas solitarias y a veces
el chillido de un pájaro detrás de la niebla o la llovizna
    pertinaz.

Ven aquí con tu colección de mariposas, con tus antiguos 
    juguetes que ya no existen
y que parecen burlarse de ti desde ciertos rincones,
ven aquí con tus segmentos de niña asombrada.

Ven a mirar mis osos polares.
Ven, ahora que sabes que también en los labios aparece
—sin que nos demos cuenta—
el beso monstruoso y bello
de aquello que todavía llamamos el alma.

 
De “Relación de los hechos”