ANNABELL MANJARRÉS FREYLE

Poemas en el final de los tiempos

Escribir poemas al final de los tiempos

cuando las nubes ya no son nubes

y los techos vuelan.

Cuando el zumbido en el cielo de mi boca

ya no es de las tormentas,

cuando otros vengan a reemplazarnos

y ya no haya tiempo.

Entonces, hay que escribir poemas

y cortarlos por la mitad.

Pegarles la imagen de otro verso casi olvidado

y aprender a convivir con el retazo

de un poema de taller.

Poemas trabajados desde un sentimiento añejo,

vivencia pasada, voz inútil.

Un eco que solo suena a eco.

Poema cansado de decir ausencia,

poema cansado de decir amor,

poema cansado de decir soledad, sexo, otoño, vino

sentimiento, cielo azul y flores perfumadas.

Poema cansado del perfume de las flores.

Escribir poemas al final de la calle,

con un punto aparte delante de mis pies.

Bajar otra cuadra…

perecer

y descubrir que el perfume de hombre que seguí,

/mordiendo manzanas enteras,

resultó ser

sólo una ecuación.

LUIS ARMENTA MALPICA

Cante hondo

El amor envejece con el cuerpo.

Aunque en la desnudez perfecto es siempre.

(Es la carne. Es la espada.

Toda fiesta bravísima donde nos reencontramos

uno enfrente del otro

—con la bestia).

Sabemos lo que dura:

media tarde, un insomnio, seis años

una vida. ¿Cuánto podría durar hasta que no se agota?

(En el amor los hombres se montan a otros hombres

les hincan las espuelas, los jalan de la brida.

Y ya después, cansados, sudorosos, les dejan en los belfos un bote de cebada.)

Es por eso que quiero humedecer despacio la tierra de tu nuca

los lentos girasoles de tu pecho

tu vientre, tus rodillas, cualquier páramo en llamas donde habites.

Decir ahogadamente cuánto te amo

—mis brazos en tu cuello

                horca de sal            mis manos—

y por qué la razón de repetirlo.

(Uncidos los caballos con un yugo

a la par

sometidos y sedientos

no serán pieza fuerte del tablero

ni quien enfrente al hombre con el toro.)

Que no me falte el agua es lo que pido:

que no me coma viva la sed que me atraganta.

El amor dura el tiempo necesario

para decir tu nombre y me respondas.

La última consecuencia del olvido es el silencio.

La forma más antigua de estar solo.

VIOLETA OROZCO

No existe en la noche el amor, existen los amantes

El deseo es un mosquito

que ronda tu piel en el centro de la noche.

Te persigue cuando tienes más cansancio,

te atosiga justo cuando estás a punto

de caer en el pozo del sueño

y despiertas en el centro de la sed.

No te reconoces en el espacio que te rodea.

Tu recámara en la penumbra

parece una prisión sin dimensiones

y te sofoca el zumbido

del negror en las paredes.

El estruendo del viento

sacude tu sordera

y aterrizan tus huesos

en las noches que trituras

para recobrar la sensación que llamas tiempo.

Pero nada pasa.

Apenas te queda el recuerdo del movimiento,

como cuando quieres gritar en un sueño

y no sale nada de tu boca.

Entonces notas que estás encadenado a una cama

a donde vienen los mosquitos cada noche

a perforarte la piel

para extraer la sangre de tu río subterráneo.

La noche es un deseo desesperado

de encallar en la otra orilla

antes que el sol asome tras las rocas.

Eres un barco aletargado

circundando un promontorio

de peñascos al desnudo.

Eres el mosquito para quien

el hambre es lo mismo que la sed,

la noche lo mismo que el deseo.

DANIEL FRAGOSO

  

Me adentro

en las estepas de mi cuerpo,

las preguntas me guían 

mientras me abandono al destino:

encontrarme es detener la niebla

que etérea parte con las sombras.

De: Escuela del vértigo

MANUEL LOZANO

  

Altar para la redención de caléndulas 

                                                    A Humberto Garza en Houston

Por la piel de sudario, en altamar,
resbalan cuentas de jade
y es mínimo este cielo,
arrojado como trapo de muerte
a la atalaya.

Las esferas se abren
para el cruel deslumbramiento de los hombres
como si vinieran del fuego
(sólo del fuego lustral de algún intercesor)
a cumplir este pacto.

El telar quiere volver en relámpago.
¿Quién nos tejería -luego del tiempo-
un árbol prodigioso, apenas visible,
donde llorar la infamia (esa madrastra enmudecida)
hasta quemarnos los ojos? 

Traeré la música
escondida por los siglos de terror
en el vientre de la usura.
Música como mansión de lobos
arrebatando las antorchas de la sumisión hecha jirones.

Nupcial la sed, nupcial el mimetismo.
En cada tentación
hay realidad que me derrumba
y me alza al lenguaje y sus canteras
para hacer el mar de una muralla.

¿Cómo gritar y cantar con alabanza
mi feroz pronunciamiento de luz,
las chimeneas del sueño en los ojos de la araña,
la rueca dorada ante el desierto de sal
de África que llueve en esta jaula roja?

Musicadora lengua
tan ávida del vino de misterio.
(Cava en mis ojos un espesor de escalofrío. ¡Cava!)
Desengáñate de todo, por favor,
pero vuelve a habitarme.

Vientos de invierno
flagelan quemaduras que no digo.
No pidas treguas para la condena,
ni caireles que ahoguen mi suspiro,
pecíolos donde beber el dulcísimo pus de tu muerte.

La lluvia, sus deseos por el mundo.
La condenada a ser mendiga
entre los aguijones de un ignoto invitado
a la fiesta de tu desaparición.
¿Y por qué robas la carroza del héroe?

El merecimiento de la soledad:
duros postigos para abrir de un golpe
a las caléndulas mirantes,
las que proclaman tan cerca de mí
nada más que farsa con tiniebla, pero elegantísimas.

LIVIO RAMÍREZ

Un hombre dice amor

de mil maneras

y le dan el horror a cucarachas

míralo ahora

roto bajo el aire

algo quiere decirte

escucha

fíjate

pudiera ser que el hombre seas tú mismo

y es otro el que va dentro de tu traje

De: Arde como fiera