"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
jueves, 24 de marzo de 2016
LARISSA ORELLANA
I
Murieron
los escarabajos de hielo
que hundían alfileres
en nuestras manos.
los escarabajos de hielo
que hundían alfileres
en nuestras manos.
De: Primavera blanca.
.
.
LÊDO IVO
El
sueño de los peces
No
puedo admitir que los sueños
sean privilegio de las criaturas humanas.
Los peces también sueñan
En el lago pantanoso, entre pestilencias
que aspiran a la densa dignidad de la vida,
sueñan con los ojos abiertos siempre.
Los peces sueñan inmóviles, la bienaventuranza
del agua fétida. No son como los hombres, que se agitan
en sus lechos estropeados. En verdad,
los peces difieren de nosotros, que todavía no aprendemos a soñar.
Y nos debatimos como ahogados en el agua turbia
entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.
Junto al lago que yo mandé cavar,
volviendo la realidad a un incómodo sueño de infancia
pregunto al agua oscura. Las tilapias se ocultan
de mi sospechoso mirar de propietario
y se resisten a enseñarme cómo debo soñar.
Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres
sean privilegio de las criaturas humanas.
Los peces también sueñan
En el lago pantanoso, entre pestilencias
que aspiran a la densa dignidad de la vida,
sueñan con los ojos abiertos siempre.
Los peces sueñan inmóviles, la bienaventuranza
del agua fétida. No son como los hombres, que se agitan
en sus lechos estropeados. En verdad,
los peces difieren de nosotros, que todavía no aprendemos a soñar.
Y nos debatimos como ahogados en el agua turbia
entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.
Junto al lago que yo mandé cavar,
volviendo la realidad a un incómodo sueño de infancia
pregunto al agua oscura. Las tilapias se ocultan
de mi sospechoso mirar de propietario
y se resisten a enseñarme cómo debo soñar.
Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres
LETICIA CARRERA
A
millas
Es la
distancia curandera de mil angustias.
Deseo
del viajero y baile para las piedras.
Todo
está en su lugar.
El
hogar es canto de montaña.
RENEÉ ACOSTA
Posibilidad
pudo
haber sido, pero no fue
las
cosas son lo que son
pudiera
haber tomado la izquierda
en
lugar de la derecha
pero
tomó la izquierda donde
la
virgen negra le dio dos palomas
un
águila y un niño muerto
pudo
haber sido lo mejor
viajar
a la India o viajar
a las
playas de México
o no
ir a ninguna parte
pero
estar tiene también su propia
reverberación
en la telaraña de las cosas
habría
sido mejor no comprar esa motocicleta
pudiera
entre los altos techos celestes, darse
una
mejor combinación de los acontecimientos
la
exactitud del mundo y la lectura de sus mutaciones
indescifradas
pudieran…
pero no
CARMEN INÉS PERDOMO
Cánticos
de invierno
Como
una gran fogata,
la
pradera se avizora
en un
pálpito.
Viene
mi nostalgia:
harapos
de hojas,
sueño,
olvido,
llanto,
campanadas
de horizonte,
trinos,
en la
bóveda lluviosa
de mi
melancolía.
Llevas
en los párpados
el
mensaje de los cánticos.
Como
gotas
siento
que gimes,
huyes.
Mis
alas frágiles,
tristes,
se
sumergen
en un
puñado de lágrimas.
Son
turbios los rincones del crepúsculo.
Una
mentira
sujeta
la hoja.
MOISÉS VEGA
A
estas alturas
pienso
en ti como quien piensa la lluvia
en su
brutal tarea
de
hinchar los cafetales
pienso
en ti y no pienso en tu cuerpo
que
ningún crimen hiere
en
las veces que creí agitarse
bajo
tu seno
la
tierra en que crecen los lirios
De: Namasaga
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