"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
domingo, 18 de septiembre de 2016
ÁNGEL COLLADO RUÍZ
III
Eras
un poco aquello prohibido
en
mil cuentos contados antes de dormir
extravagante
manía de seducir inciertos
un
poco solamente de lo que decías ser
Soñaba
caminarte entre líneas
de
anteriores andantes
sin
preocuparme cuanto de pies marcados
tenía
tu piel
beber
despacio tus cicatrices
Imaginaba
verte desandar calles en penumbra
de
nuestro barrio dormido
Un
poco lo que absorbe el tiempo
cuando
se va por el sendero
y la
luna abreva en vasos cristalinos
y
devuelve la mente recuerdos gastados
que
las manos de todos han hecho suyos
ALFONSO CANALES
Estancia
Esta
pompa de espacio
seguro
que algún día, poco a poco,
se
habrá de desinflar. No quiera Dios que estalle
como
un cohete henchido de sucesos
que
acaban no importando
salvo
a quienes pudrimos la memoria
en su
charco de tiempo. Esta íntima pompa
en la
que desenvuelvo mi trabajo
moroso
de vivir será otro albergue
para
otras historias, para otros
enfrentamientos
con el uso, cuando
vacía
del trajín que suministra
mi
estar en ella, ocupen mi vez otros recuerdos
hijos
de otros afanes.
MARÍA CHOZA
El
campo de cultivo
Mi
primera siembra
la
hice a los siete años.
Sembré
frijol
en un
terreno para vacas.
Mi
padre me miró a los hombros
y
dijo
te
estás volviendo ya un joven.
Sembré
trigo en mala temporada.
No
fue mala para mí.
Mi
padre me miró a las manos
y
dijo
te
estás volviendo un hombrecito.
Quise
sembrar tomate,
busqué,
pero no encontré semilla en el pueblo,
nadie
sabía dónde conseguirle.
La
gente siempre ha dicho
que
el tomate
es el
corazón de la siembra.
No
planté el corazón.
Sembré
calabazas muy grandes,
y de
flor naranja.
Mi
padre me vio el pecho
y
dijo de espaldas
te
estás volviendo un mentiroso.
De: “Los campos no elíseos”
SANDRA CORNEJO
Abuela
con bastón
Siempre en primera presencia su Persona
su persona de lejos,
sus naranjas.
Siempre
un cofre de restos y una ausencia
un presagio de fines de otro sueño,
un enjambre de trozos en abril.
un presagio de fines de otro sueño,
un enjambre de trozos en abril.
Siempre
el perfil que asoma en la memoria
rasguña los recuerdos y se astilla
rasguña los recuerdos y se astilla
en
este corazón, estas campanas
de
abuela con bastón, de niña sola
de niña con bastón, de abuela sola
de niña con bastón, de abuela sola
que
aguardan al pequeño mientras cantan.
De: Ildikó
MARÍA ZAMBRANO
Sólo cuando la mirada se abre al par de lo visible se hace una aurora. Y se
detiene entonces, aunque no perdure y sólo sea fugitivamente, sin apenas
duración, pues que crea así el instante. El instante que es al par
indeleblemente uno y duradero. La unidad, pues, entre el instante fugitivo e
inasible y lo que perdura. El instante que alcanza no ser fugitivo yéndose.
Inasible.
El instante que ya no está bajo la amenaza de ser cosa ni concepto. Guardado,
escondido en su oscuridad, en la oscuridad propia, puede llegar a ser concepción,
el instante de concebir, no siempre inadvertido.
Y así, la mirada, recogida en su oscuridad paradójicamente, saltando sobre una
aporía, se abre y abre a su vez, "a la imagen y semejanza", una
especie de, circulación. La mirada recorre, abre el círculo de la aurora que
sólo se dio en un punto, que se muestra como un foco, el hogar, sin duda, del
horizonte. Lo que constituye su gloria inalterable.
RAUL ORLANDO ARTOLA
homo
digitalis
...el cuerpo es el lugar de la soledad.
Cristina Peri Rossi
Experimenta
con su cuerpo
las
sospechas del mundo:
el
deseo es una ley
que
no puede cumplirse
bajo
las prerrogativas
del
amor.
De
sal es el espejo
que
se quiebra
ante
la mirada
del
deseante.
El
deseado no existe
con
forma humana
distinta
del deseante.
El principio
de identidad
anula
el efecto de la acción
que
no alcanza
el
carácter transitivo
(el
ego es una materia inflamable
que
se consume
sin
dejar rastros).
Desea
el que no obra
para
engendrar la peste.
Ya no
desea
el
que experimenta
con
su cuerpo
la
soledad del mundo.
El
deseo es una ley
que
no puede cumplirse
contra
las prerrogativas
del
amor.
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