Desconfiguraciones
Deshaciendo
el poema
Hay veces que un prurito inesperado
nos lleva a merodear de nuevo,
a reconsiderar, y vemos que todo lo ya visto
no era nada.
Y entonces una sensación ambigua
ejerce sobre el hombre un poder lato,
extendido, más allá de la ilusión
que es todo.
Se mueven las cosas, los objetos,
ya menos ordenados, entre los que se pierden,
por ejemplo, las... y los...
Así desaparecen nombres, sujetos, vago contenido:
quedando sólo lada, lodo, nada, nodo, tada, todo.
2. Rehaciendo el poema
Hoy que el arte tiene pretensiones,
quizá la ciencia y la política
debieran convertirse en juegos
de átomos y sueños.
Aunque ya lo son: el milagro de los panes
y los peces.
Lástima que el arte quiera andar
no bien con compromisos, sino con ínfulas y líos.
Estoy harto de harte, baste decir
que el harte me harta.
Y hasta que el harte os harte
no os daréis cuenta cabal de que arte
se escribe y se hace sin hache.
¡Hacha a la hache del harte!
3. El canto
azul sin sol en la lluvia
unta su urna de cristal
ahoga la sed única
sola columna vertebral
duna de llanto luna
pulsa el fondo de los viáticos
luz en derroche aúna
avidez de las claves
grave sedente ingrávido
en la noche profunda
solemne de las aves
se ha formado el canto
Hay veces que un prurito inesperado
nos lleva a merodear de nuevo,
a reconsiderar, y vemos que todo lo ya visto
no era nada.
Y entonces una sensación ambigua
ejerce sobre el hombre un poder lato,
extendido, más allá de la ilusión
que es todo.
Se mueven las cosas, los objetos,
ya menos ordenados, entre los que se pierden,
por ejemplo, las... y los...
Así desaparecen nombres, sujetos, vago contenido:
quedando sólo lada, lodo, nada, nodo, tada, todo.
2. Rehaciendo el poema
Hoy que el arte tiene pretensiones,
quizá la ciencia y la política
debieran convertirse en juegos
de átomos y sueños.
Aunque ya lo son: el milagro de los panes
y los peces.
Lástima que el arte quiera andar
no bien con compromisos, sino con ínfulas y líos.
Estoy harto de harte, baste decir
que el harte me harta.
Y hasta que el harte os harte
no os daréis cuenta cabal de que arte
se escribe y se hace sin hache.
¡Hacha a la hache del harte!
3. El canto
azul sin sol en la lluvia
unta su urna de cristal
ahoga la sed única
sola columna vertebral
duna de llanto luna
pulsa el fondo de los viáticos
luz en derroche aúna
avidez de las claves
grave sedente ingrávido
en la noche profunda
solemne de las aves
se ha formado el canto
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