"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
martes, 10 de enero de 2017
ARMANDO ROA VIAL
2
SIEGA CADA IMAGEN.
Haz del lenguaje tu propio patíbulo.
Asciende pesadamente sus escalinatas.
Sé el verdugo. Cancela pronto la representación.
Haz del lenguaje tu propio patíbulo.
Asciende pesadamente sus escalinatas.
Sé el verdugo. Cancela pronto la representación.
De: Zarabanda de la Muerte Oscura
BLANCA SANDINO
Busco palabra gótica
Busco
palabra gótica para mi «serestar» hecho de verbos.
Cicuta. La de tu voz, Baudelaire, que espante las sílabas de los
---------------------------- fal
------------------------------s.o.s
-------------------------------ver
----------------------------- s.o.s.
¿O he de abdicar la emoción, destronar los secretos,
sostener en mis manos vestidas de satén amarillo
(aún te esperan) coronas de laureles carcomidas de gloria,
el rasguño que fui, las brechas de mi infancia?
No. Antes me blanqueo en mercurio,
me transplanto (esqueje sin prender) a tu tierra de lagartos y hormigas:
de mutación en mutación, de estrofa a estrofa;
antes, en firmamento que invente tus tormentas,
¿o acaso...?
¡No!, antes me estrangulo el alma con ramas virginales.
Moriré en blanco y negro,
con el espasmo del sollozo de un niño a media voz:
leve,
ainada.
Con hojas de acanto---- y góticas palabras---- orlarán mi tumba;
y dibujadas de hoguera---- flamígeras mis manos---- niña boba ----
ahuyentarán espíritus.
Cicuta. La de tu voz, Baudelaire, que espante las sílabas de los
---------------------------- fal
------------------------------s.o.s
-------------------------------ver
----------------------------- s.o.s.
¿O he de abdicar la emoción, destronar los secretos,
sostener en mis manos vestidas de satén amarillo
(aún te esperan) coronas de laureles carcomidas de gloria,
el rasguño que fui, las brechas de mi infancia?
No. Antes me blanqueo en mercurio,
me transplanto (esqueje sin prender) a tu tierra de lagartos y hormigas:
de mutación en mutación, de estrofa a estrofa;
antes, en firmamento que invente tus tormentas,
¿o acaso...?
¡No!, antes me estrangulo el alma con ramas virginales.
Moriré en blanco y negro,
con el espasmo del sollozo de un niño a media voz:
leve,
ainada.
Con hojas de acanto---- y góticas palabras---- orlarán mi tumba;
y dibujadas de hoguera---- flamígeras mis manos---- niña boba ----
ahuyentarán espíritus.
CARLOS BARRAL
Gato ecuestre
¿Cuál de los dos, mi tigre, a quién celebran
las aristas de polvo, las lanzas habitadas
que destellan ventanas insurgentes
en la noche solemne de la proclamación?
¿A quién miran los ojos en la hierba peinada?
¿Para quién la sonrisa aduladora
en las sombras secretas del square
o la memoria hambrienta de los niños?
¿Cuál de los dos exhibe, cuál somete?
¿O acaso lo admirable es ser el bicho
extraordinario que muestra a quien lo doma
y esclaviza la zarpa civil que lo sujeta?
Pues por si acaso fuera en tu homenaje
baila.
Yérguete sobre los cuartos poderosos
la dorada testera propón a las estrellas,
enarca la ancha mano
y queda inmóvil.
MARISA LEÓN
Recuerdas la ciudad
cuando incendiábamos la arena a besos
y yo era huérfana de tus manos
gritando más y más fuego
para olvidar el tiempo marchito
y tú ofrecías toda la leña de tu cuerpo
por el frío invierno que nos había confundido...
Creíamos que no era posible tanto fuego
y aquella noche yo descubrí el Universo
en tus ojos, habitaban dos estrellas, dos estrellas.
Recuerdas que sembramos estrellas en las playas
en los barrancos, en los palmerales
y que decidiste ser el jardinero fiel de Gaia
y yo prometí aprender el nombre de todas las Galaxias
el nombre de todas las flores para regalártelas.
Recuerdas que el tiempo intentó separarnos
pero tú eres invencible, eres el trigo maduro,
la paz en mis calles, eres la tierra prometida...
KAREN VALLADARES
Cielo
Me faltan siglos para dejar de ser.
La palabra me sobra a veces.
Los movimientos de la tarde se
desprenden hasta caer en la curvatura de mis ojos.
El sol es un conjunto de monedas lanzadas al aire.
Un trazo de papel
rayado por un niño
es el cielo.
Me faltan siglos para dejar de ser.
La palabra me sobra a veces.
Los movimientos de la tarde se
desprenden hasta caer en la curvatura de mis ojos.
El sol es un conjunto de monedas lanzadas al aire.
Un trazo de papel
rayado por un niño
es el cielo.
De: "Ciudad inversa"
MARÍA GERMANÁ MATTA
El Escaparate
La
ciudad es una celda
perturbada
con el ruido
del
abismo
sus
escaparates encienden
antorchas
de colores efímeros
cintas
de seda
espolvoreadas
de azúcar glas
baila
la tentación
en
tus pupilas
comprar
arrulla la senda
el
caramelo de la infancia
vestidos
zapatos maquillaje
cae
el antifaz
de la
tristeza
dando
tregua a la intemperie
y sin
embargo
sólo
30 segundos
para
el alboroto
de lo
nuevo
a tu
espalda
bosteza
la noche
con
su taza de estrellas fugaces
y su
estruendo de lágrimas.
No
hay marcha atrás.
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