Días
Mamá…
¿Todavía tienes el fusil viejo de mi abuelo
entre la despensa y el corral de animales?
¿Todavía te peinas el cabello con tus dedos delgados?
¿Y horneas el pan de sabiduría para mis hermanos?
Estoy aquí, mamá.
Bebo a Palestina por la mañana con una taza de café
y expulso los mosquitos y las mentiras de su cuerpo.
Ir a la escuela con ella,
leer juntos los periódicos en el café.
Y cuando estoy triste
se sienta a mi lado y me promete naranjos
Mamá…
Seca tus lágrimas con un pañuelo de montaña
y limpia la pistola de mi abuelo con el trapo de los días.
Después de un tiempo, volveré a ti.
Y con una botella de perfume en mi bolso
y un poco de plomo.
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