No sé hilar sino sombras
hebra
a hebra
adorno la doble arista
de la ausencia
de la turbación
de la apariencia del susurro
onda a punto del grito
abierta ventana sin fondo
.
Tejo
como mi abuela
con la garganta cerrada
cerrada la espera
y con la mano siniestra
el dedo enlutado
adquiere forma gladiola
.
Tejo
como aquella que escribe
(a lápiz)
una misiva sin remitente
una elegía de lluvia
puesta al sol
o como quien busca su historia
en un cartapacio vacío
Algún día
alguien
recogerá de la basura
un texto a crochet
con las iniciales de mi nombre
.
.
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