Una
trompeta negra vuela
A través de las paredes
De un edificio vacío.
Va
más rápido y más lejos
Que esta pobre noche de concreto
Con todas sus ventanas rotas y bombillos.
El
polvo en el suelo es renovado,
Letras saltan de los libros viejos
Y ahora cada objeto habla del dulce
Y dorado olor del maravilloso sonido.
Qué
haremos cuando pare?
Pregunta el clavo a la pared.
Yo no sé, yo no sé, dice el martillo.
Qué
haremos cuando pare?
Repiten las botellas, yo no sé,
Llenando los pasillos y las escaleras.
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