Cangrejo
en una caja de poliestireno
Atraviesas
las rocas alimentadas de verde
sobre
un lecho escamoso de hielo, lejísimos
de
tu cálida boca del charco,
con
su oferta marginal de algas.
Cangrejo
en una caja de poliestireno,
tus
ojos siguen aún imposiblemente minúsculos,
pero
el decodificado disco de tu cerebro, rugoso, hace
recordar
los domingos apretados de peces,
la
mano de tu hermana enhebrando orquídeas
¿como
cuando eran sacadas en el desorden del agua?
Discotecas
en el fémur de un marinero muerto,
danzas
de jorobado.
Cangrejo
muerto en una caja de poliestireno,
en
venta en un lugar de mercado –
¿se
retuercen alguna vez las anguilas junto a ti
en
su húmeda muerte de caucho?
Pregúntate
¿por qué no te esforzaste más
en
romper las cuerdas,
desenredar
las redes?
Versión
de Luis David Palacios
No hay comentarios:
Publicar un comentario