KARINA MIÑANO

 

 

Heridas

 

 

Son cuchillos
que cortan el viento,

también la calma.
Es esa voz que cincela sin piedad.

Palabras afiladas acarician mi piel
antes del ruego y el perdón.

Soy confusión.

 

De: “Mientras el roble cede a la noche”