Tarde
triste (XXX)
Una
flauta: es el cuclillo.
El paisaje se reviste
de violeta y amarillo.
La tarde se pone triste.
En el breñal, un novillo
escarba estrellas y embiste.
Fresco aroma de tomillo
en la atmósfera persiste,
La luz vencida del día
en temblorosa agonía,
ente las sombras naufraga.
Un postrer rayo de lumbre,
detrás de la enhiesta cumbre,
se hunde como una daga.
No hay comentarios:
Publicar un comentario