Ritornelo
de primavera
El
cielo es nuevo. La tierra entera
del hondo caos ha renacido,
y ahora es que irrumpe la nueva era
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
La
savia al árbol se le acelera,
y en las arterias bate un latido
atropellado y enardecido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Más
tembloroso, más conmovido
más dulce y tierno que antes lo fuera
bulle el secreto que guarda el nido
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Ríe
el bohío de la ladera,
la azada sufre menos cansera,
ebria de prado reverdecido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
El
mar su austera calma no altera,
pero a las plantas de la ribera
deja un galante beso rendido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Las
madreselvas se han encendido;
los pastos secos de la pradera
cambian su viejo manto raído,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Y
hasta el pantano –sueño incumplido–
como sus aguas cambiar quisiera,
le roba al cielo su colorido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Tiene
la niña tal alegría
que definirla yo no sabría;
pero la vuelve más retrechera,
la da más garbo, más gallardía,
tanta alegría de primavera.
No
hay ya en el lirio melancolía,
el halda es gozo de pajarera,
y exaltaciones de profecía
–bajo el embrujo de primavera–
visten de fiesta la serranía.
No
hay ya en el lirio melancolía,
el halda es gozo de pajarera,
y exaltaciones de profecía
–bajo el embrujo de primavera–
visten de fiesta la serranía.
Su
charla alada, viva, ligera,
sueña de un modo que se diría
que su palabra dicharachera
no es prosa llana sino poesía,
música alada de primavera.
Cantan
las ondas de la bahía,
canta el jilguero de otra manera,
y pleno el mundop de melodía
–bajo el embrujo de primavera–
canta un allegro que no sabía.
¿Cuál
magia rara que todavía
se desconoce, perfumaría
su carne núbil, su cabellera,
que arroba y turba la hechicería
de su perfume de primavera?
Huele
distinto la enredadera;
arropa un tibio vaho la era,
y ante el celeste mes de María
–bajo la gracia de primavera–
más puro aroma la rosa envía.
Hay
en sus ojos luz agorera,
como el reflejo de una quimera,
como chispazo de lejanía,
al vivo fuego de primavera.
Fulge
la clara noche lunera,
y vuelca el cielo que reverbera
–bajo el prodigio de primavera–
sus amplios cofres de pedrería.
Brindan
sus labios nueva ambrosía,
sedosa pulpa de quinceañera.
La miel del tacho que desespera
por saber cómo se igualaría
a esta ambrosía de primavera.
Se
endulza el agua de la palmera,
fluye sabrosa la linfa fría,
la fruta virgen y tempranera
–bajo el impulso de primavera–
a cualquier boca se entregaría.
Lleve
en su pecho y en su cadera
un blando ritmo de paganía;
y cuando cruza juncal la acera
arde en sus curvas la sinfonía
del ritmo blando de primavera.
Quiere
el capullo ser flor un día,
la rama seca, ser haz de hoguera;
sueña callada la sementera
–bajo el influjo de primavera–
ser un milagro de lozanía.
Sueña
la niña, sueña y ansía,
sin que ella sepa qué es lo que espera,
qué es lo que busca su fantasía;
sin que ella sepa que desvaría
porque lo manda la primavera.
Zarpa
con rumbo desconocido
el ansia ardiente y aventurera,
francos delirios la han sacudido
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Velo
de novia tiene ceñido
bajo las nubes la cordillera
que al sol recibe de prometido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
El gallo finge metiendo ruido
–son martingalas del calavera–
que gusanillos ha conseguido
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Aun
la violeta –¡quién lo creyera!–
sus timideces echó al olvido
y en los arriates es la primera
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Anhela
el mármol estremecido
ser beso, risa, llama, gemido,
ser rutinaria vida siquiera,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
Detiene
el tiempo su marcha artera,
la lucha es menos sañuda y fiera:
Luzbel, no hay duda, se ha convertido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
El
alma es otra. La vida entera
es otra vida, y otra es la era,
y otro es el mundo que hoy ha nacido,
porque ya viene mayo florido,
porque ya canta la primavera.
