XV
El amor tiene un triunfo y la muerte tiene otro,
el tiempo y el tiempo de después.
Nosotros no tenemos ninguno.
A nuestro alrededor sólo hundirse de astros. Destellos y silencio.
Mas la canción por encima del polvo después
va a superarnos.
Del poema Cantos durante la huida contenido en el poemario "Invocación a la Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
XII
Boca que durmió en mi boca,
ojo que vigiló mi ojo,
mano-
y
los que me arrasaron, los ojos!
¡Boca que pronunció la sentencia,
mano que me ejecutó!
Del
poema Cantos durante la huida contenido en el poemario "Invocación a la
Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
X
¡Oh amor, que rompiste y tiraste
nuestras cortezas, nuestro escudo,
el cobijo y la herrumbre marrón de años!
¡Oh
penas, que pisándolo apagaron nuestro amor,
su fuego húmedo en las partes sensibles!
Llena de humo, sucumbiendo en el humo, la llama se repliega.
Del
poema “Cantos durante la huida” contenido en el poemario "Invocación a la
Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
II
Yo,
sin embargo, yazgo solo
encerrado en hielo, lleno de heridas.
Todavía la nieve
no me vendó los ojos.
Los muertos, abrazados a mí,
callan en todas las lenguas.
¡Nadie me ama ni ha agitado
una lámpara para mí!
Del poema “Cantos durante la
huida” contenido en el poemario "Invocación a la Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
I
La
hoja de palma se parte con la nieve,
las escaleras se derrumban,
la ciudad yace tiesa y brilla
en el extraño resplandor de invierno.
Los niños gritan y suben
a la colina del hambre,
comen de la blanca harina
y rezan al cielo.
La rica quincalla invernal,
el oro de las mandarinas,
vuela en las ráfagas salvajes.
Rueda la naranja sanguina.
Del
poema Cantos durante la huida contenido en el poemario "Invocación a la
Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
Sólo cosas sombrías
Como
Orfeo, toco
en las cuerdas de la vida la muerte,
y ante la belleza de la tierra
y de tus ojos, que administran el cielo,
sólo sé decir cosas sombrías.
No olvides que también tú, de pronto,
aquella mañana, cuando tu lecho
todavía estaba húmedo de rocío y el clavel
dormía junto a tu corazón,
viste el río oscuro
pasar a tu lado.
La cuerda del silencio,
tensada sobre la ola de sangre,
puso manos en tu corazón sonante.
Transformado quedó tu rizo
en la cabellera de sombras de la noche,
los copos negros de las tinieblas
nevaron tu semblante.
Y mi lugar no está a tu lado.
Ahora nos lamentamos los dos.
Pero como Orfeo, sé
junto a las cuerdas de la muerte la vida,
y en mí reverbera el azulado
de tu ojo por siempre cerrado.
De:
"El tiempo postergado"
Versión
de Arturo Parada
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Pero adónde vamos
no te preocupes no te preocupes
cuando oscurece y cuando viene el frío
no te preocupes
pero
con música
qué debemos hacer
alegre y con música
y pensar
alegre
cara a un final
con música
y adónde llevamos
mejor
nuestras preguntas y el escalofrío de todos los años
a la lavandería de sueños no te preocupes no te preocupes
pero qué ocurre
mejor
cuando sobreviene
un silencio de muerte.
De: "Invocación
a la Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
Bajo
un cielo extraño
sombra rosas
sombra
sobre una tierra extraña
entre rosas y sombra
dentro de un agua extraña
mi sombra
De:
"Invocación a la Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
1
¡Callad conmigo, como callan todas las campanas!
En la placenta de los horrores
buscan las sabandijas alimento nuevo.
Públicamente, cuelga los Viernes Santo una mano
en el firmamento, le faltan dos dedos,
y no puede jurar que todo,
todo, no haya sido y que nada
será. Se hunde en las nubes pardas,
arroba a los nuevos asesinos
y sale absuelta.
De noche, sobre esta tierra,
forzar ventanas, darle para atrás a las sábanas,
que quede al descubierto el embozo de los enfermos,
una llaga llena de alimento, infinitos dolores
para todos los gustos.
Enguantados contienen los carniceros
el aliento de los desembozados,
la luna en la puerta cae al suelo,
no recojas los fragmentos, la cinta de la que colgó...
Todo estaba preparado para la extremaunción.
(El sacramento no puede llevarse acabo).
2
Qué vanidad de vanidades.
Arrastra una ciudad hasta ti,
levántate del polvo de esa ciudad,
toma posesión de un cargo
y enmascárate
para no ser desenmascarado.
Cumple las promesas
delante de un espejo ciego en el aire,
delante de una puerta cerrada en el viento.
Intransitados están los caminos sobre la pared a plomo del cielo.
3
Oh ojos, que la tierra, almacén solar, quemó,
con la carga de lluvia de todos los ojos cargados,
cubiertos ahora de hilos, de telas
hiladas por las arañas trágicas
del presente ...
4
En la cuenca de mi mudez
pon una palabra
y levanta grandes bosques a ambos lados,
que mi boca
entera quede en la sombra.
De: "El tiempo postergado"
Versión
de Arturo Parada
Sale
del atrio celestial templado de cadáveres el sol.
No están allí los inmortales,
sino los caídos en batalla, oímos.
Y el
esplendor no repara en la putrefacción. Nuestra deidad,
la Historia, nos ha dispuesto una sepultura
de la que no hay resurrección.
De:
"El tiempo postergado"
Versión de Arturo Parada
Explícame, amor
Tu sombrero se levanta despacio, saluda, y vuela al viento,
tu cabeza desnuda enamora a las nubes,
tu corazón tiene que hacer en otra parte,
tu boca asimila lenguas nuevas,
la hierba tembladera menudea por aquí,
el verano apaga y enciende los ásteres con un soplo,
ciego por los copos levantas el rostro,
ríes y lloras y te hundes en ti,
qué más ha de ocurrirte -
¡Explícame, amor!
El pavo con solemne asombro hace la rueda,
la paloma levanta su collar de plumas,
el aire se dilata repleto de arrullos,
grita el ánade, el país entero
se sirve de la miel silvestre, también en el sereno parque
los arriates están enmarcados con un polvo dorado.
El pez se ruboriza, adelanta a la bandada
y se precipita entre grutas al lecho de coral.
Al son de la música de la arena plateada baila tímido el escorpión.
El escarabajo huele de lejos a la más espléndida;
¡si yo tuviera sus sentidos, notaría también
que brillan alas bajo el caparazón de ella,
y tomaría el camino del fresal lejano!
¡Explícame, amor!
El agua sabe hablar,
la ola toma a la ola de la mano,
en la viña el racimo se hincha, salta y cae.
¡Cuán confiado sale el caracol de su casa!
¡Una piedra sabe conmover a otra!
Explícame amor, lo que no sé explicar:
¿trataré durante este tiempo corto y hostil
únicamente con pensamientos y sólo yo
no conoceré ni haré nada afectuoso?
¿Tiene uno que pensar? ¿No le echarán de menos?
Dices: otro espíritu cuenta con él...
No me expliques nada. Veo a la salamandra
pasar por todos los fuegos.
Ningún horror la persigue y nada le causa dolor.
De: "Invocación a la Osa Mayor"
Versión de Cecilia Dreymüller y Concha García
Silencioso
verde a el tilo en el verano inaugurado,
muy apartada de las ciudades tiembla
el brillo opaco de la luna diurna. Ya es mediodía,
ya se agita en la fuente el chorro,
ya se alza bajo el destrozo
el ala maltratada del pájaro de fábula,
y la mano, desfigurada por tirar la piedra,
cae en el despertar del trigo.
Donde el cielo de Alemania ennegrece la tierra,
busca su ángel decapitado una tumba para el odio
y te entrega el cuenco del corazón.
Un puñado de dolor se pierde sobre la colina.
Siete años más tarde
te acuerdas nuevamente,
junto a la fuente, ante la puerta,
no mires demasiado profundamente,
se te saltarán los ojos.
Siete años más tarde,
en casa de amortajado,
apuran los ayer verdugos
el vaso dorado.
Se te hundirían los ojos.
Ya
es mediodía, en las cenizas
dobla el hierro, sobre el mandril
está izada la bandera, y sobre la roca
del sueño ancestral, queda de aquí en adelante
forjada el águila.
Solo la esperanza, aquejada de ceguera, está acurrucada bajo la luz.
¡Rompe sus cadenas, guíala
ladera abajo, ponle
la mano sobre los ojos, que no la
abrase ninguna sombra!
Donde la tierra de Alemania ennegrece el cielo,
busca la nube palabras y llena el cráter de silencio
antes de que el verano las perciba bajo la llovizna.
Lo inexplicable recorre, en voz baja, el país:
ya es mediodía.
De: "El tiempo postergado"
Versión de Arturo Parada
Nuestro campo es el cielo,
arado con el sudor de los motores,
frente a la noche,
bajo la intervención del sueño.
Soñado sobre calvarios y piras,
bajo el tejado del mundo, cuyas tejas
se ha llevado el viento -y ahora, lluvia, lluvia, lluvia
en nuestra casa y en los molinos
los ciegos vuelos de los murciélagos.
¿Quién vivía allí? ¿Quién tenía límpidas las manos?
¿Quién resplandecía en la noche,
fantasma a los fantasmas?
Al abrigo del plumaje de acero, interrogan
instrumentos el espacio, relojes y escalas,
la maleza de nubes, y roza el amor
el lenguaje olvidado de nuestro corazón:
corto y largo largo... Durante una hora
bate granizo el tímpano del oído,
que, desafecto a nosotros, escucha y distorsiona.
No ha desaparecido el sol ni la tierra,
solo se han movido como astros, irreconocibles.
Nos hemos remontado de un puerto
en que no cuenta el retorno,
ni la carga ni la pesca.
Las especias de la India y las sedas del Japón
les pertenecen a los comerciantes,
como los peces a las redes.
Pero se percibe un olor
que se anticipa a los cometas,
y el tejido del aire
desgarrado por el cometa caído.
Llámalo estado de los solitarios
en que se lleva a cabo el asombro.
Nada más.
Nos hemos remontado, y los conventos están vacíos
desde que toleramos, una orden, que no salva ni enseña.
Actuar no es asunto de los pilotos. Tienen la vista fija
en las bases y extendido sobre las rodillas
el mapa de un mundo al que nada hay que añadir.
¿Quién vive ahí abajo? ¿Quién llora...?
¿Quién pierde la llave de la casa?
¿Quién no encuentra su cama, quién duerme
sobre los umbrales? ¿Quién, cuando llega la mañana,
se atreve a interpretar la estela de plata: mirad, por encima de mí...?
Cuando el agua impulsa de nuevo la rueda del molino,
¿quién se atreve a recordar la noche?
De: "El tiempo postergado"
Versión de Arturo Parada
Toma de tierra
Llegué
a las dehesas
cuando ya era de noche,
olfateando en los prados la hierba
y el viento antes de levantarse.
Ya no pastaba el amor,
las campanas se habían extinguido
y los haces de hierba endurecido.
En el suelo había un cuerno clavado
por el obstinado animal de guía
hundido en la oscuridad.
Lo saqué de la tierra,
lo alcé al cielo
con todas mis fuerzas.
Para llenar este país
del todo con sonidos
toqué el cuerno,
dispuesto a vivir en el viento venidero
y bajo los tallos ondeantes
de cualquier procedencia.
De:
"Invocación a la Osa Mayor"
Versión
de Cacilia Dreymüller y Concha García
Ya
no se declara la guerra,
se prosigue. Lo inconcebible
se ha hecho cotidiano. El héroe
permanece alejado de los combatientes. El débil
ha avanzado hasta las zonas de fuego.
El uniforme de diario es la paciencia,
la condecoración, la mísera estrella
de la esperanza sobre el corazón.
Se concede
cuando ya no pasa nada,
cuando el fuego nutrido ha enmudecido,
cuando el enemigo se ha hecho invisible,
y la sombra del armamento eterno
oscurece el cielo.
Se concede
por abandonar las banderas,
por el valor ante el amigo,
por revelar secretos indignos
y desacatar
toda orden.
De: "El tiempo postergado"
Versión de Arturo Parada
Usados
en común: estaciones del año, libros y una música.
Las llaves, los boles de té, la panera, sábanas y una
cama.
Un ajuar de palabras, de gestos, traídos, empleados,
gastados.
Un reglamento de casa observado. Dicho. Hecho. Y
siempre alargada la mano.
De inviernos, de un septeto vienés y de veranos me he
enamorado.
De mapas, de un poblacho de montaña, de una playa y de una cama.
Con fechas he hecho un culto, promesas he declarado
irrevocables,
he adornado un algo y he sido devota delante de una nada,
(-de un periódico doblado, de las cenizas frías, del
papel con un apunte)
impávida ante la religión, porque la iglesia era esta cama.
De la vista de un lago surgió mi pintura inagotable.
Desde el balcón había que saludar a los pueblos, mis
vecinos.
Junto al fuego de la chimenea, en la seguridad, mi
cabello tenía su color más intenso.
La llamada a la puerta era la alarma para mi alegría.
No te he perdido a ti,
sino al mundo.
De: "Invocación a la
Osa Mayor" Ediciones Hiperión 2001
Versión de Cacilia Dreymüller y Concha García
Invocación a la Osa Mayor
Osa
Mayor, baja, hirsuta noche,
animal
de piel de nubes con ojos viejos,
ojos
de estrellas,
por
la espesura irrumpen relucientes
tus
patas con las garras,
garras
de estrellas,
mantenemos
despiertos los rebaños,
pero
encantados por ti, desconfiamos
de
tus flancos cansados y de tus dientes
agudos
y semidescubiertos,
vieja
osa.
Una
piña: vuestro mundo.
Vosotros:
sus escamas.
Yo
la muevo, la hago rodar
desde
los abetos del principio
hasta
los abetos del final,
la
resoplo, la pruebo en la boca
y
la agarro con las zarpas.
Ya
tengáis miedo o no lo tengáis,
pagad
en la limosnera y dadle
al
ciego una buena palabra,
para
que sostenga a la osa de la correa.
Y
sazonad bien los corderos.
Podría
ser que esta osa
se
soltara, no amenazara ya más
y
corriera tras todas las piñas caídas
de
los abetos grandes y alados
que
cayeron del paraíso.
Versión de Cecilia
Dreymüller y Concha García
De: "Invocación a la Osa Mayor"
El tiempo postergado
Vienen
días más duros.
El
tiempo postergado hasta nuevo aviso
asoma
por el horizonte.
Pronto
tendrás que atarte los zapatos
y
correr los perros de vuelta a las granjas marismeñas.
Pues
las vísceras de los peces
se
han enfriado al viento.
Arde
pobre la luz de los altramuces.
Tu
mirada rastrea la niebla:
el
tiempo postergado hasta nuevo aviso
asoma
por el horizonte.
Allí
se te hunde la amada en la arena,
sube
por su cabello ondeante,
le
quita la palabra,
le
ordena callarse,
le
parece mortal
y
dispuesta a la despedida
tras
cada abrazo.
No
mires hacia atrás.
Átate
los zapatos.
Corre
los perros de vuelta.
Tira
los peces al mar.
¡Apaga
los altramuces!
Vienen
días más duros.
Versión de Arturo Parada
De: "El tiempo postergado"
Currículum Vitae
Larga
es la noche,
larga
para el hombre
que
no puede morir, largamente
se
tambalea bajo farolas
su
ojo desnudo y su ojo
cegado
por el aliento de aguardiente, y el olor
a
carne mojada bajo sus uñas
no
siempre le aturde, oh dios,
larga
es la noche.
Mi
cabello no se encanece
porque
salí del vientre de las máquinas,
Rosarroja*
me untó de alquitrán la frente
y
los mechones, habían estrangulado
a
su hermana, blanca como la nieve. Pero yo,
el
jefe de la tribu, pasé por la ciudad
de
diez veces cien mil almas, y mi pie
pisaba
las cucarachas del alma bajo el cielo de cuero, del cual
pendían
diez veces cien mil pipas de la paz,
frías.
Una calma de ángeles
deseé
a menudo para mí
y
cotos de caza llenos
de
los gritos impotentes
de
mis amigos.
Con las piernas y las alas abiertas
subía
la sabihonda juventud
sobre
mí, sobre el estiércol, sobre el jazmín,
hacia
las inmensas noches del secreto
de
la raíz cuadrada, la leyenda de la muerte
empaña
mi ventana cada hora,
dadme
euforbia y verted
la
risa en mi garganta
de
los viejos que nos antecedieron, cuando
caiga
yo sobre los infolios
en
el sueño vergonzoso,
para
que no pueda pensar,
para
que juegue con flecos
de
los que cuelgan serpientes.
También
nuestras madres
soñaron
con el futuro de sus maridos,
los
vieron poderosos,
revolucionarios
y solitarios,
pero
después del retiro los han visto encorvados en el huerto
sobre
las llameantes malas hierbas,
mano
a mano con el fruto charlatán
de
su amor. Triste padre mío,
¿por
qué callasteis entonces
y
no habéis seguido pensando?
Perdido
en las cascadas de fuego,
En
una noche junto a un cañón
que
no dispara, condenadamente larga
es
la noche, bajo el esputo
de
una luna enfermiza, su luz
biliosa,
pasa volando sobre mí
el
trineo con la historia
embellecida,
en
la vía del sueño de poder (lo cual no impido).
No
era que yo durmiese: estaba despierto,
entre
esqueletos de hielo buscaba el camino,
volvía
a casa, me ceñía el brazo
y
la pierna con hiedra y con restos
de
sol blanqueaba las ruinas.
Respeté
los días festivos,
y
sólo si mi pan estaba bendecido
lo
comía.
En
una época arrogante
hay
que pasar de prisa
de
una luz a otra, de un país
a
otro, bajo el arco iris,
con
la punta del compás en el corazón,
tomando
la noche por radio.
Abierto
de par en par. Desde las montañas
se
ven lagos, en los lagos
montañas,
y en el armazón de las nubes
se
balancean las campanas
de
un mundo. Saber de quién
es
ese mundo, me está prohibido.
Ocurrió
un viernes:
-yo
estaba ayunando por mi vida,
el
aire chorreaba del zumo de los limones
y
la espina estaba clavada en mi paladar¬
entonces
saqué del pez abierto
un
anillo que lanzado
al
nacer yo, cayó en el río
de
la noche y se hundió.
Yo
volví a lanzarlo a la noche.
Oh
¡si no tuviera miedo a la muerte!
Si
tuviera la palabra
(y
no la errase)
si
no tuviera cardos en el corazón
(y
rechazara el sol),
si
no tuviera avidez en la boca
(y
no bebiera el agua salvaje),
si
no abriera el párpado
(y
no hubiera visto la cuerda).
¿Están
tirando del cielo?
Si
no me sostuviera la tierra
hace
tiempo que yacería quieta,
hace
tiempo que yacería
donde
me quiere la noche,
antes
de que hinche las narices
y
levante su casco
para
nuevos golpes,
siempre
para golpear.
Siempre
la noche.
Y
nunca el día.
*Rosarroja y Blancanieves
son hermanas en el cuento.
Versión de Cecilia
Dreymüller y Concha García
De: "Invocación a la
Osa Mayor"
