miércoles, 17 de julio de 2013

JUAN LARREA




Espinas cuando nieva 



Suéñame suéñame aprisa estrella de tierra
cultivada por mis párpados cógeme por mis asas de sombra
alócame de alas de mármol ardiendo estrella estrella entre mis cenizas 

Poder poder al fin hallar bajo mi sonrisa la estatua
de una tarde de sol los gestos a flor de agua
los ojos a flor de invierno 

Tú que en la alcoba del viento estás velando
la inocencia de depender de la hermosura volandera
que se traiciona en el ardor con que las hojas se vuelven hacia el pecho mas débil 

Tú que asumes luz y abismo al borde esta carne
que cae hasta mis pies como una viveza herida 

Tú que en selvas de error andas perdida 

Supón que en mi silencio vive una oscura rosa sin salida y sin lucha


FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ




Estar enamorado



Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo
                                                                 de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a
                                                 la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que
                                                 el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama
                                                               desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne
                                                                   se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón
                                                            de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que
                                                                   nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente
                                                                     repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta
                                                                  compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra
                                                  sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan
                                                         cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río
                                                               que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera
                                                          nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas
                                                              y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes
                                                              y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla
                                                               de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho
                                                                     se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo
                                                                de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón
                                                                 y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música
                                                                       sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches
                                                                     y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza
                                                                  distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción
                                                            de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras
                                                               golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una
                                                         casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las
                                                            luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre
                                                       el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena
                                                                    y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión
                                                                de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña
                                                                       lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo
                                                                 con dulzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de las flores
                                                                  y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras
                                                                     criaturas.
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas
                                                                   amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente
                                                                 de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir
                                                               su noche oscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía
                                                                           sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre
                                                               es menos dura.
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver
                                                                   a decir nunca.
Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las
                                                                    manos puras.


RAFAEL DE LEÓN





Centinela de amor



Te puse tras la tapia de mi frente
para tenerte así mejor guardado,
y te velé, ay, amor diariamente
con bayoneta y casco de soldado.

Te quise tanto, tanto, que la gente
me señalaba igual que a un apestado;
pero qué feliz era sobre el puente
de tu amor, oh mi río desbordado.

Un día, me dijiste: - No te quiero...-;
y mi tapia de vidrios y de acero
a tu voz vino al suelo en un escombro.


La saliva en mi boca se hizo nieve,
y me morí como un jacinto breve
apoyado en la rosa de tu hombro.
  

RUBÉN DARÍO



  
¿Cómo decía usted, amigo mío?



¿Cómo decía usted, amigo mío?
¿Qué el amor es un río? No es extraño.
Es ciertamente un río
que, uniéndose al confluente del desvío,
va a perderse en el mar del desengaño.



AMADO NERVO




Me besaba mucho, como si temiera...



Me besaba mucho, como si temiera
irse muy temprano... Su cariño era
inquieto, nervioso. Yo no comprendía
tan febril premura. Mi intención grosera
nunca vio muy lejos
¡Ella presentía!
Ella presentía que era corto el plazo,
que la vela herida por el latigazo
del viento, aguardaba ya..., y en su ansiedad
quería dejarme su alma en cada abrazo,
poner en sus besos una eternidad.




GONZALO OSSES VILCHES




Cuenta Regresiva



Las luces se apagan… Valparaíso está oscuro.
Los fusiles apuntan hacia la presa de turno, que soy yo,
que tuve alma, que amé sin calmas.

Las sirenas se encienden, silenciosa esperanza,
el domingo se acaba, otro lunes insomne
escribiéndole al alba.

¡Siete!
El conteo se inicia: con vista al mar los fusiles,
ya no hay prisas, no hay risas,
nadie es testigo del crimen.

¡Seis!
Los recuerdos se mezclan con mis sueños de infancia,
¡Yo quise ser y no fui! ¡es mi pecado!
grito al compás de una marcha.

¡Cinco!
No creo en dioses ni cielos, tampoco en ardientes infiernos,
no quiero flores, ni un réquiem, ni discursos de entierro,
ni mentiras piadosas, que no se diga ¡fue bueno!

¡Cuatro!
Hay una madre que sueña y siente el peligro en la carne,
hay un amante que duerme, que piensa que todo es como antes.
hay una luna, la siento… apesta a ella nuestro aire.

¡Tres!
Miranda ausente en el alba,
peligro inminente al sol de la mañana,
el otoño brilla en cristales amarillos,
el puerto canta sus boleros del olvido.

¡Dos!
¡Preparen! ¡Presenten armas! ¡Rodilla al suelo!
pienso en ti la última vez, pienso en olas de otras tierras,
los tormentos de mi alma sin razón, de mi fe desperdiciada,
arremetiendo contra mi, transformando en mil jirones mi alma.

¡Uno!
¡Apunten! La voz del verdugo señala mi pecho,
mis pecados son latentes, revolotean en el aire;
ese afán por mentir, ese sueño anacoreta,
la pretensión inacabable de creerme un buen poeta
los sueños incumplidos y el deseo de vivir esta vida sin sentido.

¡Fuego!
¡Disparen! grita un conjunto de voces,
mi padre, mi hermano, incluso la voz de mi amante

…y frente al mar, detrás del sol, no habrá ni una sola lágrima que brote,
no sonará la trompeta, no se encenderá ni una vela,
¡Hoy ha muerto un artista! No faltará quién lo reemplace
¡Hoy nace un buen hombre! Ojalá que no sepa escribir ni su nombre.

Después,
suena el clarín anunciando esta sentencia cumplida,
la orden del día me dice que estoy viviendo otra vida.
Y frente a mi, las hojas secas, la vida muerta

¡Tiro de gracia!
La soledad avanza, siniestra, oscura,
vienen a extirparme el tumor de la locura.

Ahora,
No tengo frío, no tengo nombre, no tengo sueños,
mis manos yacen a un costado del camino.

No siento nada, no tengo manos
¡Me han dejado ciego!