PEDRO GANDIA

When forthy winters shall besiege thy brow



te impones que su antorcha joven prenda en tus versos
la materia danzando su designio de gracia
y lo tomen por faro náufragos de la vida
aunque ya no responda ni su sombra a su sombra
y aun sabiendo que nunca podrán imaginar
la enigmática luz tan rubia de su cuerpo
porque nunca regresa
ni siquiera en un dios


De: "El Perfume de la Pantera"
 

LÉOPOLD SÉDAR SENGHOR

  

Máscara negra 

A Pablo Picasso

Ella duerme y reposa sobre el candor de la arena

Koumba Tam duerme. Una palma verde abanica la fiebre

de los cabellos, la frente de cobre combada

Párpados cerrados, como dos copas, manantiales sellados.

Este fin creciente, este labio más negro y más pesado

apenas

—¿dónde está la sonrisa de la mujer cómplice?

Las medallas de las mejillas, el dibujo del mentón, cantan

al acorde mudo.

Rostros de máscara cerrada a lo efímero, sin ojos, sin

materia

Cabeza perfecta de bronce y su pátina de tiempo

Que no ensucian afeites ni bochorno ni arrugas, ni huellas

de lágrimas ni de besos

Oh, rostro tal que Dios te ha creado antes de la memoria

misma de los tiempos

Rostro del alba del mundo, no te abras como un cuello

tierno para conmover mi carne

Te adoro, ¡Oh belleza de mi ojo monocorde!

SILVIA EUGENIA CASTILLERO

Caracol

De fiebre sobre los pechos, el deseo escurre; rumor de espuma en los poros, la piel se vuelve bramar marino de caracol. Espera la tarde, las calles se alejan en la luz. Sitiados por una eternidad de arena en la escalera, nuestros cuerpos comienzan a curvarse al borde del abrazo. Somos sombras sin color, contorsión perdida en el océano: un remolino obstinado en girar sin fin. En la ciudad que rueda sus aspas de molusco, contrastan como imposibles anémonas amantes, el resplandor de piernas y brazos.

Porque partimos al acabar el sueño, el caracol desaparece.

JULIO TRUJILLO

  

Funámbulos

Un solo hilo de araña entre dos ramas

refulge bajo el sol.

Ojos funámbulos se mecen

encandilados por el filamento.

No

caernos,

precipitar jamás el tiempo.

LÍBER FALCO

Final-radiografía

Muerto he de verme

caminar detrás de mí,

pulsándome los pasos

que no he dado.

Muerto ya

y con olvidada boca

llamándome yo mismo

–triste humor de la Tierra–,

y persiguiéndome.

ANA MARÍA FUSTER

  

Nocturno para una sombra

Encuentro una mirada tras las sombras 

desnudando una tarde  que pinta palabras trituradas 

buscando los sonidos de mis recuerdos cautivos; 

son tus manos recorriendo laberintos de cartón 

son tus ojos perdidos en el abismo  de otra calle 

son mil otoños de un poema desesperado 

o de una canción de amor desangrada en mi piel, 

y te pienso tibio en las pisadas clandestinas 

y trato de tocarte en el exilio de un sueño 

para no perder la razón de mis pasos silentes. 

El abandono se hace eterno y ajeno, 

las noches hablan los silencios de la muerte, 

la música de un burdel arrulla otredades asesinas 

y me bebo la última gota de tu nombre para escupirlo. 

Quizás las estrellas rían dolores maleficando mi nombre 

y mi alma se fragmente contra un muro en otra acera 

pero pervivo, revivo, sobrevivo, vivo 

y soy. 

Acepto otras muertes: 

la muerte peregrina; 

la muerte sangre, éter, vida; 

la muerte viene, previene, reviene y se viene;

la muerte me seduce, la beso, me acaricia, nos amamos 

y te reinvento hasta la muerte.

Aun así, quiero soñarte, 

quizás morirte o parirte entre mis sábanas; 

como una sombra desvanecía en el nocturno de un poema 

y seguir mi camino entre miradas, sombras y palabras.