ALFREDO STROESSNER

 

SHOLEH WOLPÉ

 

 

Cuenta I

 

El hogar es un diente que nos falta.

La lengua busca

rigidez,

pero solo encuentra

ausencia.

  

De: “Ábaco de la pérdida: Memorias en verso

Versión de Corina Oproae

 

 

JOSIP KOCEV

 

 

Conchas del tiempo

 

 

¿Cuál era el mundo que se deslizó

como arenilla entre tus dedos

cuando éramos niños del cielo

y, allá arriba,

escuchábamos las vidas futuras

en las conchas del tiempo?

(¿Será aquel en el que

los labios me duelen del silencio,

y las manos del anhelo

por este hogar que

ni se me olvida

ni logro recordar?)

Abajo

solo eres liviana pasión

que me crucifica en dos mares

y aguda aguarda su muerte

en la marea que asciende.

Aquí

vivo atado a todo

lo tangible y terrenal,

un cuerpo de humo amarrado a cuerdas

que duda adónde volver:

si junto al fuego o allá entre las nubes.

  

De: “Dos mares”

Versión de Marco Vidal González

 

NOE VERA

 

 

Funghi tale

 

 

de cara al cielo abierto honguitos cuento
boca arriba sobre colchón de margaritas
bienvenida de pétalos, probé halo Alicia
esta mañana mi ración
un poco un efecto, otro poco, desefecto
en la promesa de andar por lo más alto
por lo más bajito, telaraña en equilibrio
sentir el viento de cada franja, la textura del día
su gramaje en modo niño
veo el sol que conversa en titilares conmigo
se me ablanda la cara, crezco al horizonte
fan sobre lo vivo,  felpa suave, orografía
de antigua tiesa flor, que aprende a darse
o madurarse que cae leve hacia la transparencia
hacia razones bajo tierra donde atajan las setas.

 

 

ROLANDO ROSAS GALICIA

 

  

Víbora

  

Entre las rocas pule sus escamas, se hiere
y su siseo es perfecta lentejuela: un grito
¿Plumas o escamas?

 

 

 

ENRIQUE DE RIVAS

 

 

 

El caballete vacío

 

 

El caballete ahí, como esperando
el toque de su mano, su mirada,
el peso de la tela preparada
para la obra de hoy. Pero ya el cuándo
no cabe en el reloj. Desorbitada
la luna del espejo está buscando
luz e imagen en su aire respirando,
mas luz, imagen y aire son ya nada.

¿Son ya nada o ya Todo? Transparencia
es el hueco dolor de la madera,
el agua inmóvil que el espejo habita;
el alma, ya abandono; el ser presencia;
certidumbre el vacío de la espera
mansamente acudiendo hoy a la Cita.

 

SHARON OLDS

 

 

El ojo

 

 

Mi maldito abuelo no nos daba de comer.

Cuando queríamos leer apagaba la luz.

Se sentaba en el cuarto invisible

frente a la chimenea y bebía. Murió cuando

yo tenía siete años y mi abuela jamás se puso

al lado de nadie contra él,

la luz del fuego en su cara roja y fría que

se reflejaba más intensa en su ojo de vidrio.

Hoy pensé en ese ojo de vidrio, y en cómo

de noche en la gran cama matrimonial

dormía de cara a su mujer, y en cómo el agujero

fláccido donde había estado su ojo se abría

hacia ella sobre la almohada, y en cómo yo era

una cuarta parte de él, un hombre brutal con un

agujero para un ojo, y una cuarta parte de ella,

una mujer que no protegía a nadie. Soy su

sexo, también su hijo, su cama, y debajo

de la cama la trampilla del sótano, con

sus barriles de manzanas frescas, y

en alguna parte de mí también está el camino

hacia el arroyo que fulge en la oscuridad, una

manera de salir de allí.