KENNETH PATCHEN

Mi religión es amarte

Ya que el tiempo endurecerá nuestros cuerpos

En un solo sueño, el hambre satisfecha, roto el corazón

Como una botella abandonada por los ladrones

Amada, ya que se encuentran tan tarde nuestros labios,

inclinados

Nuestros rostros muy juntos, los ojos cerrados

Allá afuera

detrás de la ventana donde se agitan las ramas

en el suave viento, donde los pájaros sacuden

las súbitas alas

Dentro de ese aire lisiado, amor, nos estamos muriendo

Observemos cómo llega ese sueño, y crucemos nuestros

dedos

A través del aliento que sale de nosotros

Viviendo, podemos amar aunque la muerte ande cerca

Es su canción desesperada la que no debemos escuchar

Es que tenemos que permanecer unidos, sin morir ahora

que estamos abrazados

PAUL ELUARD

Algunas palabras que, hasta ahora, me estaban misteriosamente prohibidas

a André Breton

La palabra cementerio

A los otros de soñar con un cementerio ardiente

La palabra casita

Se la encuentra a menudo

En los avisos de los periódicos en las canciones

Tiene arrugas es un viejo disfrazado

Tiene un dedal en el dedo es un papagayo maduro

Petróleo

Conocido por ejemplos preciosos

En las manos de los incendios

Neurastenia una palabra que no tiene afrenta

Una sombra de casís entre dos ojos parecidos

La palabra criolla toda de corcho sobre raso

La palabra bañadera que es arrastrada

Por caballos perfectos más feos que muletas

Bajo la lámpara esta noche glorieta es un nombre

Y domina un espejo donde se inmoviliza

Hiladora palabra que se derrite hamaca vid saqueada

Olivo chimenea con tambor de resplandores

El teclado de los rebaños se apaga en la llanura

Fortaleza malicia vana

Venenoso telón de caoba

Velador mueca elástica

Hacha error jugado a los dados

Vocal timbre inmenso

Sollozo de estaño risa de buena tierra

La palabra gatillo estupro luminoso

Efímera el azur en las venas

La palabra bólido geranio en la ventana abierta

Sobre un corazón batiente

La palabra contextura bloque de marfil

Pan petrificado plumas mojadas

La palabra frustrar alcohol marchito

Pasillo sin puertas muerte lírica

La palabra muchacho como un islote

Mirtilla lava galón cigarro

Letargo azulina circo fusión

Cuántas quedan de esas palabras

Que no me conducían a nada

Palabras maravillosas como las otras

Oh imperio mío de hombre

Palabras que escribo aquí

Contra toda evidencia

Con la gran preocupación

De decir todo

SANTIAGO KOVADLOFF

Se sugiere

No vuelvas todavía. Es mejor esperar.

Hablarías hasta el alba, la casa es chica

y el amor sólo pide unas pocas oraciones.

Mientras tengas qué decir o mucho

que aprender o algo

que enseñar

no vuelvas todavía.

Te quiero rota, amor.

Lo que se dice fulgurante y rota.

Como cabe a una buena mujer por fin perdida

que se ha visto girar y girar en el espejo.

De: “Ciertos hechos”

GOYA GUTIERREZ

La flor del hibisco

V. Pero, sin el certificado de amar,
Sin bendición ni hipoteca que obligue,
He mezclado mi sangre con tu sangre.
Mi saliva a través de tus labios
Se entrega como espuma
De ola a las arenas. Tierra y carne
Preñadas del olor a magnolia
Y del color del ámbar. Las lenguas,
En aquel hechizarse, olvidan
Los recuerdos de sombras de aves negras
Que traspasan el aire y llegan
Hasta el rayo fatal,
Con cuya claridad abrasa
El espectro más ínfimo.

De: "El cantar de las amantes"

HANS MAGNUS ENZENSBERGER

Oda a nadie



Tu corazón humeante es testigo,
único rey, al viento
tu mirada a causa de la pena.
Eres el compañero del encantamiento,
esclarecido por muchos desiertos,
coronado por la desobediencia.
No estás moldeado por el tiempo,
ni salpicada de ceniza
está tu frente fiel.

Eres un espíritu sin lacra,
tu silueta es imponente,
eras, antes, más perfecto
que la raya grande y flotante,
más ungido, en tu brillo,
a mano con la muerte, rey.

Pero no te encuentras ni lejos ni temprano
o tarde, estás aquí.
Tu mirada recta cae
como nieve hecha de aire
y habita en arsenales,
va más allá de los observatorios
a las oficinas polvorientas de objetos perdidos, reposa
en mojados sótanos de cemento,
donde gritan de júbilo los asesinos, cae
sobre trombosis y mechas,
chasquea en los mataderos
y en las retorcidas refinerías
donde el gas hilarante se quema despacio, descansa
en las intrigas de las compañías de navegación
y roza los cometas,
los carcinomas de las altas finanzas,
descansa en las murallas del poder,
tras las cuales los capitales
laten a muerte, y las asedia,
hasta que tu mirada estremecida
frente al cielo, enmohecido
por paracaídas, cae.

Desconocida paseas,
hermosa Bö, de noche,
por Plaza España.
Tu reino regresa a ti,
cazador oculto, cristalino.
En tu magnanimidad,
igual que el inocente espárrago,
tu viva imagen, capturarás,
olvidarás el capital suscripto.

¡Tuyas son la fama y la venganza,
roca nunca importunada, compañero
del encantamiento, testigo secreto
y único! Tu pelo de viento
tu mirada constante se despliega
sobre tu viejo futuro reino,
y preserva en el humo
lo verdadero, en el viento.

De "Los elíxires de la ciencia"
Versión de Heberto Padilla

SEAMUS HEANEY

I

Notas de campanas al vuelo

atravesaron la quietud matinal

y los maizales ampollados de agua;

un doblar fugitivo que cesó tan pronto

como se había desatado. Domingo,

el silencio respiraba,

incapaz de pausa alguna:

un hombre apareció

a la vera del campo

con una sierra de arco en ristre

como si fuera una guitarra.

Se desplazó y se detuvo a observar

por entre las ramas de castaño,

puso su sierra en ángulo,

se retiró para observar de nuevo

y pasar de ahí a la siguiente

"Te conozco, Simón Sweeney,

eres aquel quebrantador del Sabbath

que murió hace tantos años."

"Maldito sea cuanto sabes", dijo,

con la mirada aún en la cerca

y sin volver la cabeza.

"Fui tu hombre misterio

y lo he vuelto a ser esta mañana.

Entre los claros de los arbustos

tu rostro de Primera Comunión

me veía cortar la leña.

Cuando los troncos mutilados

del árbol se iban marchitando,

cuando el humo de la madera afilaba

el aire o las zanjas murmuraban,

sentías mi rastro por ahí

como si lo hubieran rociado.

Y te hacía temblar de miedo.

Cuando te exhortaban a escuchar

en la oscuridad del cuarto

al viento y la lluvia entre los árboles,

y a pensar en los remendones que vivían

bajo un carretón volcado,

cerrabas los ojos y veías

un eje mojado y rayos de rueda

bajo la luz de luna, y a mí,

deslizándome desde la llovizna

rumbo a tu puerta."

La luz del sol se abrió paso entre castaños,

las rápidas campanas al vuelo comenzaron

por segunda vez. Me volví entonces

hacia un sonido muy distinto:

una muchedumbre de mujeres con chal

iba vadeando por entre el maíz tierno;

las faldas se agitaban suavemente.

Su movimiento entristecía la mañana.

Avanzaban susurrándole al silencio:

"Ruega por nosotros, ruega por nosotros",

la súplica a través del aire,

hasta que el campo se llenó

de rostros recordados a medias,

una congregación suelta

que se dispersaba y seguía.

Cuando me acerqué por detrás,

me vi de pronto cual peregrino en ayunas,

con la cabeza ligera, abandonando el hogar

para dirigirme a mi estación penitencial.

"¡Apártate de cualquier procesión!",

Sweeney me gritó,

pero el murmullo de la muchedumbre

y sus pies chapoteando

por la hierba tierna, peinada,

abrían una vereda adormilada

sobre la que me proponía pasar.

Seguí el rastro de aquellos madrugadores

que habían comenzado la jornada

antes que los humos en las chimeneas.

Apresurada, la campana sonó de nuevo.

De: “Station Island