TOR JONSSON

Mira Los Fiordos En Una Enciclopedia

¿Qué es un poema

comparado con el húmedo instante

navegando los fiordos?

¿Acaso su belleza es comparable

con las escarpadas vertientes

del hielo contenido y los abetos

silbando al viento como muchachos?

Un poema no es nada

si no contiene vida,

si no es el mismo fiordo

que navega la estela

de una barca incendiada.

¿Para qué escribir más

de todo lo que existe

si los ojos conforman

siempre un mejor poema?

LILIAN SILVA

Nocturno

La cama es un caballo blanco entre incertidumbres

un animal que respira tras cuatro paredes y mi sombra

donde recuesto el cuerpo, donde e cuerpo no me habla

este insomnio regándome los ojos

persiste y va de prisa, despedazando fotografías

urdiendo

Mamá, papá, Alejandro

calles, botellas vacías

una muñeca rota en la caja de música

estos, mis cabellos largos y oscuros moldean una criatura

una almohada preñada de vidrios

ELISEO DIEGO

  

La niña en el bosque



Caperuza del alma, está en lo oscuro
el lobo, donde nunca
sospecharías,
y te mira
desde su roca de miseria,
su soledad, su enorme hambre.

Tú le preguntas: ¿por qué tienes
esos ojos redondos?
Y él responde,
ciego, para mirarte
mejor, llorando.
Y en seguida

tú vuelves: las orejas,
¿por qué tan grandes?
Y él,
para escucharte, oh música
del mundo, sólo
para escucharte.
Y luego

lo demás es la sombra -indescifrable.

FRANÇOIS COPPÉE

Noviembre

Cautivo del invierno en mi habitación
Y cansado de tantas esperanzas mentirosas,
lo veo en un cielo de noviembre,
dejando a los últimos migradores.

Ellos sufren bien bajo esta lluvia;
Pero, en el país soleado,
creo que un rayo limpia
y calienta el pájaro mojado.

Mi alma es como una curruca
triste bajo un cielo lluvioso;
El sol cuya alegría está hecha
es la mirada de dos hermosos ojos;

Pero lejos de ellos ella está exiliada;
Y, más que estos pájaros, mártir,
no puedo tomar mi vuelo
y no tengo derecho a irme. 

ROBERT PYNSKI

el tarro de los bolígrafos

Algunas veces simplemente el verlos

apiñados en su cilíndrica formación

me repele: humildes, erectos,

mudos y expectantes en su

enjuagada jarra de miel: mi carcaj

de desprendidos aguijones. (O un ramillete

de mentiras y de intenciones sin usar).

Pilotos, zánganos, obreros. La Reina está

molesta. La logia vertical

de los que trabajan duro, reunidos

en posición de firmes como si creyeran

que toda la tinta del mundo sería suficiente

para cubrir la primera sílaba

de toda la confusión de un corazón.

Esta gruesa estilográfica desearía

con todo su elástico corazón

que yo fuera un chico de granja

cuyo padre analfabeto

la rescata del retrete

tras haberse caído del pantalón del chico:

el hombre escarbando con sus botas

a la luz de un farol, ahí abajo en la fosa.

Otra pluma se esfuerza en recobrar

los caracteres de las miles

de lenguas del mundo que han muerto desde 1900,

florituras, espirales, salpicaduras

de pincel y arabescos:

las huellas de unas especies extinguidas.

El padre le da un manguerazo a las botas

y tras dejarlas en el granero

junto al pantalón y la camisa

entra en la cocina,

sosteniendo el pequeño y recuperado

símbolo de la confección de símbolos.

Oh, camada de rascadores de líneas,

vainas de plástico para el alma, habéis

durado más que las espadas—vosotras,

las garras y las alas de las manos.

GEORGE BATAILLE

Un sol muerto……

Iluminaba la sombra velluda
De un reguero de amargo esperma
El sombrero de tu lengua de sanguinolentos ojos.