CONCEPCIÓN ARENAL

El espejo y la verdad

En uno de los viajes

Que tuvo la mala idea

De hacer no sé con qué objeto

La Verdad sobre la tierra,

Oyó de un espejo amigo

Sentidas y amargas quejas.

«¿De qué me sirve decía

Que, fiel a tus advertencias,

Repita forma y colores

Con semejanza perfecta,

Lo mismo al pobre mendigo

Y al que nada en la opulencia,

Al labrador y al herrero

Como a los reyes y reinas,

Y diga la verdad pura

Sin rodeos ni cautelas?

Vanse de mí satisfechos,

Aunque increíble parezca,

Igualmente los hermosos

Que los de horrible presencia.

Digo a un viejo: «Esa peluca

Se ve desde media legua.»

Y él va muy hueco pensando

«Nadie que es peluca acierta.»

Dígole: «Tienes arrugas»,

A una remilgada vieja,

Y ella piensa allá entre sí:

«Pues tengo la cara tersa.»

Pónese el chato narices,

Otro va y se las cercena,

El gordo se quita carnes,

El que es flaco las aumenta,

Multiplícase el pequeño,

El que es muy alto se resta,

Y, en fin, a ninguno he oído:

«¡Qué feo soy! o «¡qué fea!»

Si algún remedio eficaz

No buscas de esta epidemia,

Teme que tu santo imperio

Del mundo desaparezca.»

«No, respondió la Verdad

Con la faz grave y serena

Mi dominación es justa

Y será por eso eterna.

Si tal vez por excepción

Se sustrae el hombre a ella,

Esta excepción que te irrita

Casos hay en que aprovecha.

Di: ¿si sordo el amor propio

A tus verdades no fuera,

Cómo se consolarían

Los horribles y las feas?

¿Qué mal hay si va una joven,

Muy erguida y satisfecha,

Su fealdad ostentando

Como si fuera belleza?

¡Es ridícula! ¿Qué importa

Siempre que dichosa sea?

Abunda la vanidad

Porque el mérito escasea,

Y en paz vive cada cual

Ignorando su miseria.»

Al ver un ente risible

Que hueco se pavonea,

Más vano por sus defectos

Que otros hay con sus bellezas,

Los sabios de brocha gorda

El absurdo cacarean,

Y el hombre bueno y prudente

Bendice a la Providencia.

CAROLINA CORONADO

A una gota de rocío

Lágrima viva de la fresca aurora,

a quien la mustia flor la vida debe,

y el prado ansioso entre el follaje embebe;

gota que el sol con sus reflejos dora;

Que en la tez de las flores seductora

mecida por el céfiro más leve,

mezclas de grana tu color de nieve

y de nieve su grana encantadora:

Ven a mezclarte con mi triste lloro,

y a consumirte en mi mejilla ardiente;

que acaso correrán más dulcemente

las lágrimas amargas que devoro…

mas ¡qué fuera una gota de rocío

perdida entre el raudal del llanto mío…!

EEVA KILPI

Bueno, si de verdad

Bueno, si de verdad

quieres una confesión,

ahí va:

he tenido treinta y seis amantes.

Bien, sí. Tienes razón…

son demasiados.

Hubiese bastado con treinta y cinco.

Pero, cariño, el treinta y seis

eres tú.

JULIÁN MARCHENA

  

Anochecer campestre

Cuando la tarde muere y soñolientos

Van hundiéndose en sombras los caminos,

Se duerme entre las frondas ya sin trinos

El alma vagabunda de los vientos.

Rezan las viejas sus rosarios lentos

En tanto que, al fulgor de mortecinos

Faroles, ruidos mozos cuentan cuentos

De brujas y fantasmas y asesinos.

Sube del valle virginal fragancia;

Una campana sueña en la distancia.

El paisaje se borra. Se diría

Que la noche cerró, muda y avara,

Como un tintero que se derramara

Sobre una página de tricomía.

EMILY DICKINSON

No era la Muerte, pues yo estaba de pie…

No era la Muerte, pues yo estaba de pie

Y todos los muertos están acostados,

No era de noche, pues todas las campanas

Agitaban sus badajos a mediodía.

No había helada, pues en mi piel

Sentí sirocos reptar,

Ni había fuego, pues mis pies de mármol

Podían helar un santuario.

Y, sin embargo, se parecían a todas

Las figuras que yo había visto

Ordenadas para un entierro

Que rememoraba como el mío.

Como si mi vida fuera recortada

Y calzada en un marco

Y no pudiera respirar sin una llave

Y era como si fuera medianoche

Cuando todo lo que late se detiene

Y el espacio mira a su alrededor

La espeluznante helada, primer otoño que llora,

Repele la apaleada tierra.

Pero todo como el caos,

Interminable, insolente,

Sin esperanza, sin mástil

Ni siquiera un informe de la tierra

Para justificar la desesperación.

SOFÍA CASANOVA

Llegaba vencedor pero enojado…

I

Llegaba vencedor pero enojado

de España por la terca rebeldía

Somosierra a su espalda se veía

y ante él Madrid, en pleno sol, dorado.

Su anteojo militar quedó enfocado

sobre Madrid. Miró, se sonreía

y un lejano rodar de artillería

sonaba como un trueno prolongado.

Le rodeaban aquellos oficiales

que su capricho hiciera mariscales.

El sol iluminaba el campamento.

Montó premioso en su corcel de guerra

y un «hurra» largo resonó en la Sierra

cárdena en el azul del firmamento.

II

Frío el mirar, la voluntad ardiente

bebía el aire en ráfagas de gloria,

que volvía radiante a su memoria

fundida con el sol de occidente.

Cual si tuviera al enemigo enfrente

raudo lanzose en pos de la victoria

que marcando otra época en la historia

rendiría a sus pies el continente.

El tricornio en la testa parecía

un ave negra, que a clavar venía

su garra del caudillo en las entrañas.

Y el gris capote en la veloz carrera

semejaba un pedazo de bandera

perdido en las ibéricas montañas.

III

Y dicen, que la noche era venida

cuando el César insomne en su cuidado

quiso ver el Alcázar enclavado

en la corte tomada y no vencida.

-Vivís mejor que yo. -No es esto vida-

repuso el rey José. -No soy soldado.

A vuestro honor el trono he confiado

de España, que deseo sometida.

Y el palacio real, que a los Borbones

viera huir al tronar de los cañones,

del rey intruso escucha las querellas.

Pálido Napoleón no le escuchaba

mirando el horizonte, que negreaba

bajo la eternidad de las estrellas.

IV

Y Napoleón de cara a la llanura

marcha de prisa, taciturno el ceño,

en dominar España está su empeño.

Y arde España en guerrillas y conjuras.

-País de quijotescas aventuras

te rendirás y yo seré tu dueño.

Y a Rusia ahora a realizar el sueño

de conquistas asiáticas futuras.

Arde el polvo, es acecho cada rama,

es cada piedra de la hoguera llama

que invade pueblos, mar y tierra.

El César adelanta sin cuidado

y el genio de Castilla va a su lado

por arma el bravo grito: «¡Guerra, guerra!»

V

Del bien y el mal él conoció la ciencia,

que cultivó sagaz, frío, consciente

y fue en la lucha alguna vez clemente,

sin que su alma sintiera la clemencia.

Su gloria ennoblecía su presencia.

Y los tronos caídos por sus manos

triunfante se los daba a los hermanos,

olvidada en la gloria la conciencia.

Codició más que amó. De Josefina

amó el rango, el amor, la gracia femenina

y a la princesa la compró su espada.

No emperador, vencido lo prefiero,

y sus años de mártir prisionero

dan a su muerte excelsitud sagrada.