domingo, 27 de enero de 2019
XAVIER OQUENDO
Cédula
Mi
nombre es Abraham:
me
bauticé a mí mismo
con
sangre de gitano compulsivo.
Di de
comer y beber a Los bíblicos.
Juntos
subimos al monte
y en él
dejamos grabada
la
huella de nuestra parábola de viento.
Al
bajar, comenzamos a buscar
la
tierra prometida
y
saltamos enormes lagunas
de
desavenencias.
Entonces,
nos hicimos mayores
y
salimos de fiesta por cada casa
y de
estrella por cada noche.
El
silencio ha sido mi arma,
pero he
hablado mucho.
Tuve
los guantes del poder
y los
perdí con creces.
Los
amigos no hicieron caso omiso
de la
ley de mis palabras.
He
decidido sacrificarlos.
Subiré
al monte
y
llevaré un cordero
que los
sustituya.
Los
lloraré en silencio.
En ese
silencio que no es el olvido.
LUCILA NOGUEIRA
IV
El oro
americano para las guerras
El oro
americano para las deudas
Tantos
años de luchas y guerrillas
Y
cañones y yugos y caudillos
Esta
virgen de plata es insolente
Su
brillo es un ultraje al pueblo indio
Tan
puro y tan ingenuo en la selva
Asesinado
en el colonialismo.
De: “Poemas del Ainadamar”.
RAFAEL TIBURCIO GARCÍA
Quinta tribulación: 8 de junio
Hay una
orilla que me sirve de banca,
un
pequeño muro de contención de un puente a ras del suelo
donde
me siento a esperar el transporte
que me
llevará a casa.
Diariamente
camino un par de kilómetros cuesta abajo
desde
la oficina al parabús,
mientras
un valle y sus cerros distantes me observan;
y sólo
esta carretera, que no se detiene,
que
resulta insoportable sin uno o varios cigarros,
irrumpe
con violencia el paisaje y el camino
de las
abejas, los nopales, el tezontle,
las
serpientes.
Cada
día mientras espero sentado, con el sol a mis espaldas,
encima
de ese canal (seco) de aguas negras,
regresa
aquel sentimiento
parecido
a la desolación, pero que es otra cosa,
y sólo
ocurre en esa esquina…
¿Cuantos
sitios más,
en la
ciudad, en el mundo,
—la
banca de un parque, algún semáforo,
el
farol de una plaza a cierta hora del día—
latirán
con esa misma vibración
que
borra al resto de las personas y me lleva
con un
pequeño salto
al
porvenir?
Me
pregunto si así va a sentirse
el
corazón, como ese valle muerto,
como
esa esquina del puente poco antes del crepúsculo,
cuando
el último hombre pise esta Tierra
el día
de Tu juicio.
MAURIZIO MEDO
Maia
Quién
quiere mantras tensos en éxtasis sensible
La
exégesis del agua
Unos
signos en número de cuatro
Quién
la mente primordial poniendo a prueba toda fe
Medir
con pallares lo invicto en la conciencia
Ver
almas combadas en cuerpos minerales
Quién
quiere, pues, el reloj hundido en los osarios
para
despojarse en vida de la vida
Las
polillas del Bristol exaltadas
alrededor
de las estrellas
O al
arboris mundi profanado con neón
No way
La
noche es ascua virgen
Golpes
de luna
Combustión
escondida
Su
inmácula inflexión es amatista
Queda
lejana la extrañeza del estar
Hay
loto en el mandala de tu corazón
Ohm
shantih
OLGA LEIVA
mandibulada
recorro la tierra de los hombres. sus dagas acaban en mi boca. sus trampas
devoran. me refugio en el vientre del viento. en la barriga del sielo. la
guarida está en la madera. en el paladar de las membranas sin piel. la pleura
se expande. una begonia quemada retorna a la planicie del mar. su cama de
clavos ya no comulga conmigo. la he comido lentamente en su plato de hierbas y
hormigas. lo demás me ha condenado mientras navego dentro del barco del
espanto. mientras lamo sus pétalos de éter. mientras me alejo del aroma
fabricado en la palma de mi mano. en la fauna del humano cantan las lenguas del
viento. el sielo fatuo. la aurora hambrienta. los dedos retornan a la mar
desoladora. el canto sopla y aturde. el silencio saturado febril encanta y copia.
la vena del viento: encanta y copia.
ANA MINGA
5
La
memoria muestra ojos deteriorados
la
muerte se arrastra como un enfermo
los
demonios murmuran cuchillos
mientras
las cosas raras se sientan
el lado
mas oscuro del cuarto siente el temblor de las
manos
todo
tiembla
cuando
el Dios vino reza en las venas.
De: “Pájaros huérfanos”.
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