DELFINA ACOSTA

Sueños

Te rezo Jesús mío en largas tardes

estando florecidas las estrellas.

Y cuando a ti te rezo, vela en mano,

el fósforo se apaga en su pureza,

se enfrían como cierzos mis costillas,

y la mirada se me vuelve tierra.

-Amén-, me oigo decir y ya el silencio

me envuelve como carta nunca abierta.

Jesús, el de la cruz, que das la espina,

el de la luz, que mueves a la piedra,

a ti te pido en esta enferma hora

para mis sueños mariposas nuevas.

Señor, mi redentor, mi bienamado,

yo sé en mi petición quedarme quieta

y va mi voz a ti como al aljibe.

¿Mas qué piedad es ésta, de aguas secas?

YANIRA SOUNDY

Amor eterno

Fallezco en el intento de tocarte, amor de tierra, espacio y piel, porque este viento sólo habla de tormentas y sombras que se rompen en pedazos.

Soy el beso virgen que prendido de tus ojos hace florecer todos sus campos; soy esa mujer, eternidad que yerra sola por la sombra, amor de manos ciegas.

Y tú, doliente rama de hojas transparentes, mil promesas, mares, cerros y collados.

Quiero cubrirme toda con tu cielo para desvestir mi piel inmóvil. Ven…desordena mi corazón, y mitiga el hondo sin fin de mi tristeza.

Amor efímero y eterno que se desploma en el adiós.

Seremos sombra y olvido tomados de la mano, dos almas que lloran en la oquedad del pensamiento. Tan libres, tú en el viento, yo en el secreto del mar; tú en los llanos y las sierras, yo en los hilos del sol y en los acantilados.

Fallezco en el intento de tocarte.

Amor efímero y eterno, el más puro, el más pequeño.

NORA MÉNDEZ

  

Paisaje de domingo

A mis dos hijos

El pez terrícola

Traza el rumbo con su cola de risas

Y es la espuma su tren de fiesta

En la marea de castillos y murallas

Conque insemina las pupilas del mundo

El Quijote de mar

Enciende plétoras olas

Y son los remolinos de su angustia

La batalla salada que tensa contra Neptuno

Quien pensativo se marcha

Sentada en la arena

La Mona Lisa los observa

Mientras el viento suelta almohadas

En donde descansan los sueños rotos

De estos tres argonautas

AÍDA ELENA PÁRRAGA

Autobiografía

Esa mujer que ves ahí

no tiene nada.

Sus manos no saben de anillos

pero anidan mariposas,

no tiene más adorno sobre su pecho

que dos enhiestas esmeraldas,

ni más vestido que la cubra

que las huellas que un amante le dejara.

Esa mujer que ves ahí

anda desde siempre pie descalza

y no tiene pasaporte,

ni cédula, ni esperanza,

pero le sobran caminos,

tierras profundas y lejanas,

y aunque no tiene nombre

los pájaros la llaman.

Esa mujer que ves ahí

no tiene casa…

y para cama le basta una sonrisa,

se asoma al mundo

por su única ventana

que le confirma que está viva.

Esa mujer que ves ahí

no tiene nada,

más que un gran amor en la distancia

por el que le brotan mil luceros en el vientre,

por el que se viste de luz,

por el que calla,

por el que las nubes se le incendian,

por el que las noches no se acaban.

Esa mujer que ves ahí

a veces ni siquiera sabe si en verdad existe

y entonces se convierte en frágil hierba,

o en ráfaga de viento que asustada

corre a refugiarse en tu palabra.

ROSARIO FERRÉ

Envío (a mi madre, y a la estatua de mi madre)

a mi madre, y a la estatua de mi madre,

a mis tías, y a sus modales exquisitos,

a Marta, así como también María,

porque supo escoger la mejor parte,

a Francesca, la inmortal, porque desde su infierno insiste

en cantarle al amor y a la agonía,

a Catalina, de deslaza sobre el agua

las obscenidades más prístinas de su éxtasis

únicamente cuando silba el hacha,

a Rosario, y a la sombra de Rosario,

a las erinnias y a las furias que entablaron

junto a su cuna el duelo y la porfía,

a todas las que juntas accedieron

a lo que también consentí,

dedico el cumplimiento de estos versos:

porque canto,

porque coso y brillo y limpio y aún me duelen

los huesos musicales de mi alma,

porque lloro y escribo en una copa

el jugo natural de mi experiencia,

me declaro hoy enemiga de ese exánime

golpe de mi mano airada

con que vengo mi desdicha y mi destino,

porque amo,

porque vivo y soy mujer, y no me animo

a amordazar sin compasión a mi conciencia,

porque río y cumplo y plancho entre nosotras

los mínimos dobleces de mi caos,

me declaro hoy a favor del gozo y de la gloria.

HUGO LINDO

Canto XXVIII

Va de mi puño y puño y letra a letra  

surgiendo multitud de instantes.

Unas veces soy yo, o es mi sollozo.

Otras veces la estampa de mi padre.

De pronto, en una vuelta del recuerdo,

lunas, pájaros, versos niños, árboles,

hasta que surge acompañando al día

tu paso junto al mío, hacia la tarde.

Pero todo es igual, uno y lo mismo.

El universo se trasfunde y cabe

en el nombre del hombre que yo llevo

y en tu presencia adentro, arriba, al margen.

También lo que sucede y nos sucede.

Y la serenidad que nos invade

cuando ya las pasiones amansaron

en una paz de unción, todo su oleaje.

Es cierto. Estoy cansado. Es justo ahora

que bendiga tu sombra

y que descanse.

También que llore a orillas del olvido

y escuche el golpeteo de mi sangre.

Todo es uno y lo mismo. Tu silencio.

Mi silencio. Tu voz. Mi voz. El aire

que acaricia con mano de nostalgia

toda la historia, amor, de nuestro viaje.

No se cumple el milagro en una espora:

se cumple en nuestro vino y nuestra carne,

y es uno solo el rumbo de los días

desde el vagido hasta el reposo grande.

Y un hombre no es un hombre ni su estirpe,

sino el río, la piedra, el viento, el cauce.

Y sobre todo, amor, el amor mismo

con su secreta población de arcángeles