"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
domingo, 13 de noviembre de 2016
ÁLVARO LUQUÍN
8
Ah, cómo
diablos pudo pasar,
te insustanciaste en el plomo de Junio.
No lo tomes personal,
en tu magnitud ya no hay segunda vuelta,
no después de la aventura
y peor si ahondas en su laberinto.
Márchate, no puedo hablar más,
para mí es suficiente
ser el excéntrico de la familia.
te insustanciaste en el plomo de Junio.
No lo tomes personal,
en tu magnitud ya no hay segunda vuelta,
no después de la aventura
y peor si ahondas en su laberinto.
Márchate, no puedo hablar más,
para mí es suficiente
ser el excéntrico de la familia.
SUSANA THÉNON
Poema
“Yo creo en las
Noches”.
R. M. Rilke
Ayer
tarde pensé que ningún jardín justifica
el
amor que se ahoga desaforadamente en mi boca
y que
ninguna piedra de color, ningún juego,
ninguna
tarde con más sol que de costumbre
alcanza
a formar la sílaba,
el
susurro esperado como un bálsamo,
noche
y noche.
Ningún
significado, ningún equilibrio, nada existe
cuando
el no, el adiós,
el
minuto recién muerto, irreparable,
se
levantan inesperadamente y enceguecen
hasta
morirnos en todo el cuerpo, infinitos.
Como
un hambre, como una sonrisa, pienso,
debe
ser la soledad
puesto
que así nos engaña y entra
y así
la sorprendemos una tarde
reclinada
sobre nosotros.
Como
una mano, como un rincón sencillo
y
umbroso
debería
ser el amor
para
tenerlo cerca y no desconocerlo
cada
vez que nos invade la sangre.
No
hay silencio ni canción que justifiquen
esta
muerte lentísima,
este
asesinato que nadie condena.
No
hay liturgia ni fuego ni exorcismo
para
detener el fracaso risible
de
los idiomas que conocemos.
La
verdad es que me ahogo sin pena,
por
lo menos he resistido al engaño:
no
participé de la fiesta suave, ni del aire cómplice,
ni de
la noche a medias.
Muerdo
todavía y aunque poco se puede ya,
mi
sonrisa guarda un amor que asustaría a dios.
De: Habitantes de la nada
DANIEL MEDINA ROSADO
Apocalipsis
Una
enorme plaga de langostas azota la ciudad.
Uno
de estos días voy atraparlas
con
mi Ángel querido.
CINDY JIMÉNEZ VERA
Mitopoiesis
Aquel
día llegó con una carta de desalojo en las manos. Fue así como el horno, las
gavetas, las cortinas y los zapatos dejaron de aparecer en aquellos poemas
domésticos.
De:”400 nuevos soles”
ÓSCAR HAHN
Televidente
Aquí
estoy otra vez de vuelta
en mi
cuarto de lowa City
Tomo
a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente
al televisor apagado
La
pantalla refleja la imagen
de la
cuchara entrando en mi boca
Y soy
el aviso comercial de mí mismo
que
anuncia nada
a nadie
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