"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
lunes, 2 de mayo de 2016
LUIS CERNUDA
Los
espinos
Verdor nuevo los espinos
tienen ya por la colina,
toda de púrpura y nieve
en el aire estremecida.
Cuántos cielos florecidos
les has visto; aunque a la cita
ellos serán siempre fieles,
tú no lo serás un día.
Antes que la sombra caiga,
aprende cómo es la dicha
ante los espinos blancos
y rojos en flor. Vé. Mira.
Verdor nuevo los espinos
tienen ya por la colina,
toda de púrpura y nieve
en el aire estremecida.
Cuántos cielos florecidos
les has visto; aunque a la cita
ellos serán siempre fieles,
tú no lo serás un día.
Antes que la sombra caiga,
aprende cómo es la dicha
ante los espinos blancos
y rojos en flor. Vé. Mira.
UMBERTO SENEGAL
Apagaremos…
las luces de la ciudad,
para cabalgar dormidos sobre los potros
de la melancolía.
“Mas yo, como si fuera sordo, no oigo.
Y soy como mudo que no abre la boca.
Soy, pues, como un hombre que no oye”.
ESTHER M. ALLISON
Tea
No Te
acerques a mí, porque Te quemo.
Soy
flor de hoguera transformada en vida,
y si
me tocas sentirás mi herida,
este
amor vivo de abrasar supremo.
Abrir
llaga en Tu mano es lo que temo,
que
estoy en el amor enardecida,
y en
dulce y lento arder se va mi vida,
con
la esperanza de Tu incendio extremo.
Dulce
y lento morir en cada instante
en
pequeña centella fulgurante,
pequeña
flor perfecta y encendida…
Prende
en Tu amor mi puro amor de hoguera,
y si
en Tu beso me consumo entera,
¡muera
en Tu fuego el fuego de mi vida!
ANDRES FLORIT
Happy
End
No se
trata de ser nostálgico
sino de entregarse a la muerte
acumulada en esas viejas películas
es como morder flores secas
ver que la memoria es un vinilo tan frágil
porque dicen que recordar
es inventar eso que desapareció
y si es un invento, entonces
no cabe la palabra nostalgia
es que los ojos cambian de color con los años
aunque el corazón siga intacto
y uno siga afirmando cosas
como si necesitara ese bastón
la muerte acumulada en esas viejas imágenes
se proyecta en salas que pronto van a demoler
entonces no se trata de ser nostálgico
ni de seguir repitiendo versos
sino de cerrar los ojos para ver a los fantasmas
que aguardan ser inventados
por la muerte acumulada en nosotros
esa ya cansada de su ceguera
ansiosa de ser canción.
sino de entregarse a la muerte
acumulada en esas viejas películas
es como morder flores secas
ver que la memoria es un vinilo tan frágil
porque dicen que recordar
es inventar eso que desapareció
y si es un invento, entonces
no cabe la palabra nostalgia
es que los ojos cambian de color con los años
aunque el corazón siga intacto
y uno siga afirmando cosas
como si necesitara ese bastón
la muerte acumulada en esas viejas imágenes
se proyecta en salas que pronto van a demoler
entonces no se trata de ser nostálgico
ni de seguir repitiendo versos
sino de cerrar los ojos para ver a los fantasmas
que aguardan ser inventados
por la muerte acumulada en nosotros
esa ya cansada de su ceguera
ansiosa de ser canción.
ANA EMILIA LAHITTE
Amantes
clandestinos
Uno
va
internándose
en la
fatiga horizontal que llega
a
seducir los huesos
y el
silencio
como
si fuesen huéspedes fugaces
o
amantes clandestinos.
Y un
día
nos
sorprende descubrirnos
dueños
de una morada
abierta
a la intemperie de toda soledad.
Vamos
tendiéndonos
junto
a nuestra sombra
arropándonos
con ella.
Hay
un cambio de piel
que
nos desnuda.
Y la
fatiga invade.
Murmura
otros idiomas
que
no son extranjeros pero emplean
sin
voz
otras
palabras.
Para
no herirnos.
Para
no decirnos que hemos comenzado
a
habitar el adiós.
MARINA CENTENO
Un
poema de amor
Yo duermo en el sur
donde el árbol crece desprovisto
y el sol rompe la piel con su amarillo
Tú navegas el mar de los destinos
paladeas la sal de los rincones
desordenando todos mis silencios
Vacíame la noche
en el labriego ducto de mi libido
Abre las llagas
con espada de luz y de infinito
Tu cincel me desarma
y me vuelvo cabriola en el martillo
porque llegas variable a los relojes
en las ojeras que surgen de improviso
por el insomnio húmedo
Sujeta voy hacia el peligro
por la curva cerrada de tu exilio
Menstrúan lunas
se prepara el camino
un sigilo de mar se revuelca en el río
Yo duermo en el sur
donde el árbol crece desprovisto
y el sol rompe la piel con su amarillo
Tú navegas el mar de los destinos
paladeas la sal de los rincones
desordenando todos mis silencios
Vacíame la noche
en el labriego ducto de mi libido
Abre las llagas
con espada de luz y de infinito
Tu cincel me desarma
y me vuelvo cabriola en el martillo
porque llegas variable a los relojes
en las ojeras que surgen de improviso
por el insomnio húmedo
Sujeta voy hacia el peligro
por la curva cerrada de tu exilio
Menstrúan lunas
se prepara el camino
un sigilo de mar se revuelca en el río
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