"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
lunes, 7 de agosto de 2017
AMALIA LATEANO
Los recuerdos
De
noche se aparecen, silenciosos.
Siempre van rezagados, los recuerdos,
en la piel quebrajada, en los acuerdos
al buscar los resquicios, temerosos.
Colores de suspiros, por ansiosos
semejan los temores como albatros,
que transforman los tiempos misteriosos,
en fantasmas, que yacen poderosos.
Apenas los artistas sin teatros
entrarán al proscenio, sospechosos.
Se me nublan los ojos, temblorosos
para buscar la luz. Minutos lerdos
que sellan en el alma desacuerdos.
Fulgores que perdidos son valiosos.
Siempre van rezagados, los recuerdos,
en la piel quebrajada, en los acuerdos
al buscar los resquicios, temerosos.
Colores de suspiros, por ansiosos
semejan los temores como albatros,
que transforman los tiempos misteriosos,
en fantasmas, que yacen poderosos.
Apenas los artistas sin teatros
entrarán al proscenio, sospechosos.
Se me nublan los ojos, temblorosos
para buscar la luz. Minutos lerdos
que sellan en el alma desacuerdos.
Fulgores que perdidos son valiosos.
GONZALO ROJAS
2
Cuerpo
que vas conmigo, piel
de mi piel, hueso de mi hueso, locura
de haber venido a esto, desde la madre
a la horca,
sólo el Absoluto
es más fuerte que el leopardo,
de mi piel, hueso de mi hueso, locura
de haber venido a esto, desde la madre
a la horca,
sólo el Absoluto
es más fuerte que el leopardo,
De: Fragmentos
MARTA MIRANDA
Matineé
Desde el punto más lejano
es testigo su piel
del calor y del baile
Quien dirige la orquesta
fiel a sus designios
sacude su mano y los cuerpos
se mecen se inquietan apenas
como balsas
desiertas después de la tormenta
Desde el fondo
del salón el recuerdo
golpea la garganta
llama a escena
la figura de la
pálida muñeca
que hace un momento
tan sólo
un momento
con labios entrecerrados
bailaba
delicadamente un foxtrot
De: El Oleaje
Desde el punto más lejano
es testigo su piel
del calor y del baile
Quien dirige la orquesta
fiel a sus designios
sacude su mano y los cuerpos
se mecen se inquietan apenas
como balsas
desiertas después de la tormenta
Desde el fondo
del salón el recuerdo
golpea la garganta
llama a escena
la figura de la
pálida muñeca
que hace un momento
tan sólo
un momento
con labios entrecerrados
bailaba
delicadamente un foxtrot
De: El Oleaje
ÓSCAR HAHN
Mal de amor
No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco de este.
No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco de este.
ANA ROMANO
Vocales
Mientras
que
en su
desencadenamiento las ideas
resbalan
en la mesa
las
palabras prefijan
el
desliz
Mostacillas
engalanan
los bordes
Las notas
vaporizan
la
escritura
¿Zozobran
los
signos de puntuación?
JOSE MANUEL ARCE
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