MARÍA MERCEDES CARRANZA

El oficio de vivir

He aquí que llego a la vejez

y nadie ni nada

me podido decir

para qué sirvo.

Sume usted

oficios, vocaciones, misiones y predestinaciones:

la cosa no es conmigo.

No es que me aburra,

es que no sirvo para nada.

Ensayo profesiones,

que van desde cocinera, madre y poeta

hasta contabilista de estrellas.

De repente quisiera ser cebolla

para olvidar obligaciones

o árbol para cumplir con todas ellas.

Sin embargo lo más fácil

es que confiese la verdad.

Sirvo para oficios desuetos:

Espíritu Santo, dama de compañía, Estatua

de la Libertad, Arcipreste de Hita.

No sirvo para nada.

CONRADO NALÉ ROXLO

Nocturno

El bosque se duerme y sueña,

el río no duerme, canta.

Por entre las sombras verdes

el agua sonora pasa

dejando en la orilla oscura

manojos de espuma blanca.

Llenos los ojos de estrellas,

en el fondo de una barca,

yo voy como una emoción

por la música del agua,

y llevo el río en los labios,

y llevo el bosque en el alma.

JORGE EDUARDO EIELSON

Ceremonia solitaria en compañía de mí mismo



Si entre esferas me acuesto
                                Si entre esferas me despierto
Es porque tu sexo
                                Es porque mi sexo
Se parece tanto al mío
                                Se parece tanto al tuyo
Que no conozco nada
                                Que no conozco nada
Más oscuro ni más tibio
                                Más oscuro ni más tibio
Más redondo ni más puro
                                Más redondo ni más puro
Un obelisco de dulzura
                                Un abismo de ternura
Un animal escamoso en la mañana
                                Otro suavísimo en la noche
Un corazón en cambio
                                Un corazón
Significa sólo fuego
                                Significa sólo fuego
Una pared de ceniza
                                Entre tu cuerpo y el mío
Un fragmento de mejilla
                                La redondez de tu ombligo
Una calavera que me espera
                                Una calavera que te espera
Y yo que te pienso diverso
                                Yo que te pienso diverso
Cada día me parezco más a ti
                                 Cada día me parezco más a ti
Que no te pareces a mí.

De: "Ceremonia solitaria"

JESÚS DAVID CURBELO

Fugacidad

sed mulier cupido quod dicit amanti,

in uento et rapida scribere oportet aqua.

Catulo

Lo doloroso no es saber que un día

te irás físicamente,

sino sentir como te vas marchando

a cada instante

detrás de las palabras

y los falsos requiebros.

Aunque quisiera

no alcanzo a retenerte,

y sólo intento rescatar,

escéptico,

los restos del naufragio

que la corriente impulsa hacia mi orilla.

Lo doloroso es comprender que un día,

harto por fin de atesorar despojos,

yo los pondré en el río,

y los veré alejarse, sin dolor,

entre el agua que fluye.

SERGIO BRICEÑO

Crístoris

Coronado de púas,

entreabierto y salino,

aguarda como astilla

en la carne,

como alubia de nervios

Lo tocas y es guinda

su dolor

La punta de tu lengua

lo electriza

aunque al frotarlo

es néctar lo que suda

Crucificado allí,

tallado en el relieve

de unos labios

los groseros lo increpan,

le ensartan el acero de una pica

o lo lamen nerviosos

como se lame el dulce o las heridas

Trepado en el madero

de los muslos

espera tu saliva

o tu desprecio

Es rojo

Es mínimo

Es el hijo

de Dios.

VÍCTOR MANUEL MENDIOLA

Oración 

La música del radio. El auto. Llueve.

Llueve. Miro, a trav6s del parabrisa

la soledad del agua; sed sin prisa.

Todo se acuesta, todo cae leve

sobre la luz de esta visión sumisa

bajo la lluvia; sílaba que mueve

mis pensamientos en voz baja y breve.

El agua corre afuera con su misa.

Rezo. Digo la frase donde Dios

es agua entre mis labios, la palabra

que descifra mi voz mientras me bebe.

Digo no sé qué cosas con mi voz,

digo la oscuridad, digo que se abra.

La música del radio. El auto. Llueve.