JULIAN AXAT

& El hombre que fue martes

Infiltrarse

Infiltrarse en la gente

& armar asociaciones bien oscuras

Malignas altamente peligrosas

Inventar terroristas subversivos & hechiceros

Herejes brujos exorcizados cancerberos

Infiltrar al hombre que fue jueves & viernes & sábado

Infiltrar las novelas de Chesterton con periodismo barato

No leer a “Los demonios” de Dostoievski

& desobedecer los panegíricos de Sion

Ni en “La eternidad por los astros” de Blanqui

o en las largas cabelleras de los comuneros llenas de infiltrados de Paris

aquellos que hicieron la Revolución

Los únicos terroristas polis infiltrados que lucen de terroristas

& terroristas que no existen sino en la mente del estado terrorista

Infiltrados Lenin Pasolini el presidente los senadores

el celador el docente & el ama de llaves

Infiltrados los talleres de poesía & la rutina de box

La realidad infiltrada por los que ya no están a salvo de la infiltración

& se miran unos a otros preguntándose infiltrados hasta los tuétanos

SARA MONTAÑO ESCOBAR

Mi cuerpo viaja en la sopa de fideos de un hombre

que pide la cuenta en un prostíbulo…

¡Cuerpos, que lluevan cuerpos que nos cubran de esta desnudez de ojos!

de esta precariedad del alma.

Que los fideos nos silencien cuando estamos amando de manera precipitada

a un hombre que solo nos mira como un número

una cuenta

una vagina que debe abrirse

 como un párpado que soñó algún día

amar…

Amar

amar

amar

Repito esta palabra para huir de esta casa.

Amar

Los niños me levantan la falda.

Amar

Un hombre termina dentro de mí y yo sigo lloviendo desde adentro

Amar

Mi cuerpo viaja en un maletero

Amar

Me he perdido de las manos de mi padre

Amar

Tengo quince años y el pene de un hombre sabio me domestica a su regazo

Amar

Mi cuerpo debe cortarse la redondez para tener posibilidades de unión.

RAMÓN MARTÍNEZ LÓPEZ

  

Pequeño cuento

Era tu cuerpo una ciudad desierta,

infinita de sueños y de aceras.

Bordeaba la luna tu sonrisa

al vaivén de tu mar y mis caderas.

Sí. Era tu cuerpo una ciudad desierta

y yo, un vagabundo sin prisa

por tus calles.

OCTAVIO PAZ

Tus ojos



Tus ojos son la patria
del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento,
mar sin olas, pájaros presos,
doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque
en donde la luz canta en el hombro
de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana
encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo,
puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea, páramo.

PEDRO CASARIEGO

Tu mezquita y tu río

                          para mi madre
                                 escrito el día
                                       30 de marzo de 1979

Una prostituta
  ella es la única mujer por mí invadida
  o
    acaso
       tampoco
         ella
          porque por más que me recuento
          no hallo vestigio
          de perfume o de célula o de compra o de club
          o de aquel taxi
aunque allí estábamos todos,
                                                            madre,
los bienaventurados y los aventureros
allí estábamos todos
en la edad del vagabundeo y sin piernas
sin piernas como el pobre Mori Ahio
como él mordidos por un tren hambriento

pescadores de Galilea ha llegado la hora de la repesca.

Le dije que me llamaba Azul
y gracias al cielo no era tan blanca como la peluquería Noëlle
así que busqué en ella a las hijas del Atlas
ambos sin el virus del amor
aquel día la noche había bajado veloz por su tobogán de luces
y sus estrellas eran nubes.

                                                   Madre,
eres la mujer más lista del mundo después de Madame Curie
o empatada con Madame Curie
si exageramos un poco
y yo por ti exagero un poco
y hasta mucho más que un poco
                                                                 de azúcar
                                                                    en mi ruso
                                                                      señor camarero árabe
poblando de parálisis mi alma
mi museo de aromas
tan mísero de aromas
mi monotonía de caja de música
orgulloso de soledades
y de maldad
pero sobre todo de bondad

soy todo lo bondadoso que puede ser un buitre
                  que no es mucho
y todo lo viejo que sabe ser un viejo
                  que ya va siendo más
mi alma de reposición y filmoteca
tan fanática
a su lado los locos se convierten en loqueros.

Minutos con ella
entonces pronunciar las palabras mágicas
palabras como
                              baobab
                              arrayán
                              y otra vez baobab

pero no las pronuncié
sobre su carne para perros
carne para perros Lassie
           soy el perro que en la luna escarba una hoguera de signos
           y
         sólo
        la
         muerte
           me hace
            la vida
              imposible.

                              Madre,
                           madre yo solo qué hielo soy
              yo que desconozco el argot del amor
              para ti quemo las penas que me frecuentan
              ven aquí donde te midan mis penas
              mezquinas como aritméticas

                             madre,
                           tu imperdible
                         el imperdible de tu tiempo
                     tu tiempo imperdible

                  siempre
                  he aquí tu permanecer
                  sobre nuestra permanencia
                                                                           he aquí
                                                                           tu mezquita
                                                                           y tu río

SEVERO SARDUY

Omítemela más que lo omitido...



Omítemela más que lo omitido
cuando alcanza y define su aporía,
enciende en el reverso de su día
un planeta en la noche del sentido.

A pulso no: que no disfruta herido,
por flecha berniniana o por manía
de brusquedad, el templo humedecido
(de Venus, el segundo). Ya algún día

lubricantes o medios naturales
pondrás entre los bordes con taimada
prudencia, o con cautela ensalivada

que atenúen la quema de tu entrada:
pues de amor y de ardor en los anales
de la historia la nupcia está cifrada.