ISABEL FRAIRE

2 de octubre en un departamento del edificio Chihuahua 

Piel rota orilla incierta de la piel rota
carne como la carne que le doy al gato
la sangre rezuma y chorrea en goteras
se ve el hueso
ancho y profundo el boquete como plato sopero
alto en el muslo el tazón de carne cruda y sangre
cuerpo tendido en el piso en cuatro dedos de agua
“No es nada.”
“¡Cómo que nada!
¿Te duele?”
“Nada, un rozón.”
Las balas atraviesan vidrios atraviesan puertas se
entierran en paredes
“¡Cuidado señora!” (tiene un niño en brazos) “Métase
al baño, ahí está más segura.”
Los estampidos retumbando arrecian
“Agáchense.” “Hasta abajo.” “No se asomen, por
Dios.”
“¿Cómo te sientes?”
“No es nada.”
(La señora con su niño en brazos gritando) “¿Por
qué siguen, por qué siguen tirando?
Dios mío, Santa Virgen, que paren, ya no sigan...”
“Otra vez.”
“Agáchense.” “Baje la cabeza.” “Dame la mano”,
como mala película que no termina nunca.
Diez días después los periódicos no hablan más que
de Olimpíada.
No fue nada, un rozón.

ISABEL FRAIRE

Amor y teatro

I

gesticular mirando con el rabo del ojo hacia el espejo

espejo ante el espejo

para qué

en el fondo
no soy no puede nadie ser
sino esta nada
este ojo

este cero que se refleja en otro cero

y el amor más glorioso
dos ficheros de imágenes
que por azar coinciden



II

Y SIN EMBARGO

quiero sacar mi yo
de detrás del espejo
y clavarlo en el tuyo
sin remedio

ISABEL FRAIRE

Europa

en este minicontinente
superpoblado y supercomunicado
hasta en las revistas más sofisticadas
aparecen los anuncios

hombre aburrido busca
mujer aburrida
para compartir aburrimiento

ISABEL FRAIRE

La ciudad luz

I

el metro de París es una malla subterránea
que nutre
y que desangra
como los laberintos de las minas
la luminosa vida de la superficie

avanzamos
de oscuridad a oscuridad
por un túnel de luz amarillenta
caminamos
por largos corredores
de pie inmóviles nos desplazamos
sobre escaleras automáticas
o bandas sin fin
como muñecos
o maniquíes mudos
de oscuridad a oscuridad

hasta que de pronto
inesperadamente
salimos
a cielo abierto
y nos deslumbra
la blanca perfección clara y precisa
de Notre Dame

II

la atmósfera del Sena

sol blanco contra nubes blanquecinas

un blanco puente tiende lentos arcos

sobre agua que corre del pasado a nosotros

cargada de recuerdos
que enlaza con los nuestros

como enlazan gaviotas en picada
los reflejos del sol
sobre las aguas
. . .ave. . .
. . .morituri. . .

III

nuevamente
descendemos
bajo la tierra

aquí un hombre sentado sobre el suelo se ha quitado una
bota
para mostrar el muñón deforme de su pie destrozado
mientras tiende una mano

más allá nos salen al encuentro los gritos destemplados
de un muchacho que canta acompañándose con su guitarra
la gorra sobre el suelo
una canción de ritmo alegre y pegajoso
con cara de paralizada deseperación

junto a ellos pasan sin mirarlos las hordas

hace diez horas que salieron de sus casas
a calles negras y heladas
ahora que regresan
las calles están de nuevo negras y heladas
a veces los rostros
carentes de expresión
son recorridos
por pequeñas flexiones musculares

IV

durante el trayecto y luego en los andenes
nos sale al encuentro
un anuncio tras otro
que promete la felicidad a bajo costo o en abonos

bastará con comprar
un par de medias un dentífrico un terreno
o la marca de televisión que logra
la feliz unión de la familia

(sobre el muro se despliegan las caras felices de los niños
que contemplan la imagen de un vaquero
y detrás las caras felices de los padres
que ven por fin felices a sus hijos)

en una de tantas estaciones
junto a máquinas dispensadoras de cigarros y dulces
hay un escaparate en donde varios maniquíes
exhiben el efecto de diversas pelucas

uno de ellos
mediante un ingenioso mecanismo
muestra el contraste entre calvicie y pelo
al elevarse y descender
rítmico y lento
un frondoso tupé de cabello natural

V

el día veintiséis de noviembre
en la estación Louis Blanc
del metro de París
hubo una explosión
que redujo a escombros la taquilla
e hirió a algunos pasajeros

la detonación fue prodigiosa
pero las causas no se han aclarado

quizá se haya debido
a la acumulación de desesperaciones sin salida
que tarde o temprano tenían que estallas

VI

que tarde o temprano
estallarán
haciendo volar por el aire blanquecino
junto a las gaviotas
trozos del blanco puente que tiende sus lentos arcos
sobre el Sena
ante los ojos espantados
de las gárgolas proféticas de Notre Dame

mucho hay que decir en defensa del acto
de levantarse todos los días en la mañana
poner el radio, leer los periódicos, desayunar
preguntándose
ya, a esa hora,
que mundo es éste
de qué llenar las horas para que se mantengan
erguidas
qué labor emprender que aunque sea un espejismo
nos deslumbre por un rato
con qué barrer las cenizas de todos los temores
de todas las dudas
que dejan en nosotros pesadillas y noticias
y el sabor vacío del pan comido
con ansiedad o sin hambre

recomenzar el juego
iniciar una vez más con un acto cualquiera
el movimiento de las piezas
sospechando que, ahora como siempre caeremos en la
trampa
que la trampa es el único final posible
para las piezas de que disponemos
pero de todas maneras seguir el juego
mantenerlo vivo para un hipotético relevo
que tenga más malicia o saque nuevas piezas de
la bolsa

pocos gestos en rigor tan heroicos y quizás tan inútiles
como desplegar una vez más el periódico
mientras tomamos lentamente, a sorbos, la primera taza
de café

ISABEL FRAIRE

creo que el tiempo
gira
lenta
más lentamente
y se detiene
ahora
y estamos
en el sol sobre el pasto
y alrededor
cada cosa que miro
también está estando

ISABEL FRAIRE

día de verano
hilo de araña plateado meciéndose
puente delgado y tenso
contra un azul profundo blancas nubes
verde claro e intenso contrastado con sombras
pasó la primavera se aproxima el invierno
vuela un pájaro un ladrido se oye en la distancia
mientras el sol
aquí calienta
nada por ahora se mueve
el hilo de la araña se destaca meciéndose
frágil
resistente
tendido
de lo oscuro a lo oscuro

ISABEL FRAIRE

Breve incendio de pájaros agudos
con la aurora en el pico caen muertos
bajo una andanada de papeles
fechas, citas, silencios.

El gigante del mundo crece, hueco
con un niño en los brazos
de ojos grandes abiertos
que nace cada día, decapitado.

Se han tapado las bocas con escombros
los ojos se han nublado
las manos se entreabren y entrecierran
y en estremecimientos sucesivos
se sacuden la carne y los deseos.

Cada día la historia es más antigua
las palomas más nuevas cada día se repiten
el milagro se empolva en un momento.

El tiempo se acelera, estrechando su órbita
sin futuro, de círculo cerrado.

ISABEL FRAIRE

a Virginia Woolf

y todo ha de terminar en un oleaje de amargura
que rompe sobre su cabeza mientras avanza lentamente
dando la espalda al mundo
que estalla como una pústula

las olas estallan contra la costa

el veneno se acumula lentamente
pujante efervescente
multiplicándose las causas y los síntomas
de la putrefacción
hasta que las membranas se rompen incapaces ya de
contenerlo
y se derrama
horror indescriptible profecía realizada

estallan estallaron estallarán

y sin embargo
hay momentos
en que el mar es un remanso que llena el horizonte
y se justifica
la intensa voluntad
la voluntad de ver
de verlo claro
de llenarse
de ese momento eterno
en que el mundo es perfecto
visible
radiante mecanismo

una ola tras otra reproduce
chorreante su equilibrio esplendoroso

ISABEL FRAIRE

en el anfiteatro del silencio
poblado de mariscos
allí donde pululan hormigas con alas que son piedras
preciosas
perdí un caracol
que me daba la hora

y me encontré de pronto ante un espejo
que me preguntó
quién eres

agitada multipliqué mis caras
recordé niños que había sido y sueños que había querido
ser
y momentos largo tiempo perdidos
presenté mil verdades sucesivas que caían en silencio
hasta confesar
soy todo
y quedar convertida en un sistema de sistemas que
giraban
en un silencio espeso

ISABEL FRAIRE

Sentido del arte o también aquí hay un círculo

y ése es Miguel Ángel
ese viejo
que sostiene
a la Virgen
que sostiene
a Cristo
y Cristo Cristo somos nosotros
tú y yo todos
y también somos los ojos
que sostienen con su mirada
(que es la de Miguel Ángel)
a Miguel Ángel
que sostiene
a la Virgen

que sostiene
a Cristo
que somos
nosotros

ISABEL FRAIRE

yo creía que la muerte era una forma más de ser
y no la otra cara de las piedras presentes
busqué debajo de tu rostro la sonrisa de mi infancia
y hallé el guante enlutado de tu madre
tus palabras botaban como canicas por las escaleras del
silencio
hasta los pies de mi alma momificada por tu gesto
se abrió la tierra y se tragó los pájaros del alba que
contenían tus manos
y una marea de miedo inmóvil te cubría
la muerte se asentaba en los poros del día
y yo, vigilante impávido, presenciaba
la desintegración del universo

ISABEL FRAIRE

a veces me irrita darme cuenta de que escribir está lleno de
trampas
aprender a escribir es aprender a manejar trampas
y forjar las propias trampas lo que se llama genio

cómo entonces hablar
de la misión sagrada del poeta
o tonterías por el estilo?

el arte es artificio

poco después de escritas estas líneas
como un súbito milagro
constato con sorpresa
que el sol como un mago que se divierte
comienza a jugar con los reflejos
de mi pluma
trazando círculos de luz sobre la sombra del muro
que crecen y decrecen se abren y se cierran
dibujando espirales
de reflejos
irisados

como si de pronto una espectral cola de pavorreal
se presentara
a burlarse de mí
sugiriéndome irónica
que el sol es un mago que hace trampas

ISABEL FRAIRE

el viento acaricia las dunas
forma olas, forma cordilleras, forma rostros
borra olas, borra cordilleras, borra rostros

el mar cae sobre la arena
la moja
avanza
asciende
un sucio collar de espuma
se retira
queda la arena seca

el mar se levanta y corre hacia la arena
una y otra vez
otra
otra.

ISABEL FRAIRE

Utopías contemporáneas

el otro día en una fiesta
hablé con una chica llamada Desirée (hazme favor)

su renombre produjo ecos
románticos
históricos
hasta platónicos

resultó que trabaja programando una computadora
y así como otras gentes sueñan a colores
ella cada noche sueña
en un lenguaje de computadora
compuesto de
flechas que son órdenes
inflexibles
lógicas

me resulta imposible confesó
desenvolverme en una relación humana

todo lo reduzco a signos a flechas a órdenes

de noche
tengo pesadillas
en que formo parte de una computadora enorme
hasta que llega la hora
de levantarme para ir a trabajar

ISABEL FRAIRE

como un inmenso pétalo de mangolia
se despliega la luz de la mañana

no hay casas no hay pájaros
no hay bosques

el mundo
ha quedado vacío
hay solamente luz

ISABEL FRAIRE

El tiempo vuelto a perder

intento varias veces releer un párrafo de Proust

sentada en una banca del tren subterráneo

junto a dos jóvenes mal vestidos
que hablan alborotadamente en un idioma extraño

frente a carteles enormes que anuncian inversiones
y pomadas para el pelo

no entiendo nada

CONCLUSIONES

no hay que intentar leer a Proust en el tren subterráneo

no se puede leer a Proust en 1974

Proust ya no es válido

lo que no es válido es el tren subterráneo

no entiendo a Proust porque no entiendo el tren subterráneo
no entiendo el tren subterráneo porque estoy llena de Proust

todos estos sentidos son proustianos

Proust es el ojo el tren subterráneo es el objeto

nunca hubo identidad entre ojo y objeto

1974 es la fusión de Proust y el tren subterráneo
en el ojo de su incompatibilidad

ISABEL FRAIRE

Como un inmenso pétalo de mangolia…

como un inmenso pétalo de mangolia
se despliega la luz de la mañana

no hay casas no hay pájaros
no hay bosques

el mundo
ha quedado vacío
hay solamente luz

ISABEL FRAIRE

Alta vuela la noche…

alta vuela la noche
las palabras
caen como papeles desdoblados
tú y yo
giramos alrededor de un tótem
recubierto de espejos
se suceden los mundos
atravesamos transparencias
de pronto tengo tu mano entre las mías
de pronto no la tengo
de lejos te contemplo
tiendo puentes
hablo
caen mis manos al agua
nos une la esperanza de encontrarnos

ISABEL FRAIRE

Mi amor descubre objetos…

mi amor descubre objetos
sedosas mariposas
se ocultan en sus dedos

sus palabras
me salpican de estrellas

bajo los dedos de mi amor la noche
brilla como relámpago

mi amor inventa mundos en que habitan
serpientes cuajadas de brillantes

mundos en que la música es el mundo

mundos en que las casas con los ojos abiertos
contemplan el amanecer

mi amor es un loco girasol que olvida
pedazos de sol en el silencio

ISABEL FRAIRE

8 1/2

no es cuestión de hacer un esfuerzo y de ir en contra de la
    corriente . . .
        con lo cual NO SÉ lo que quiero decir
        con lo cual no sé
                  con lo cual...
no es cuestión
                    de hacer más
no es cuestión
                     tampoco
                 de dejar brillar la luna y contemplarla
                    a solas
                    a secas
no es cuestión
no
        de danzar una ronda interminable de caretas y gestos
            dirigidos
        ni de inventar el pétalo en que tiemble
                                                                     de nuevo
                                                                          la primera
                                                                          gota de rocío
sí
       no
sí
       abrirse   pero cómo   como una flor tocada por la luz
       desentrañar gritar buscar abrir cerrar
        buscar
                     unos labios y en los labios
                                                            lo que ya sabemos
                                                                                y se     pierde
no es cuestión de
         esperar
                   la aparición de un dios
                                                        en el lugar insólito
                            en Gomorra incendiada
                                                                 en Sodoma
                            en el centro mismo de un corazón que
                                                                              [ignora
                   en el nuevo relámpago
                                                       de luces mercuriales
                           o de ojos que brillan
                                                          que buscan
                                                                           que prometen
                   ojos que son   tal vez   quién sabe
                       el reflejo de una nada que se busca

                   se excede
                                    y se proyecta
                                                           en una sombra inmensa
                                                           en su contrario absurdo
                                                           en un total
                                                                           un Todo
                                            tan inalcanzable e incomprensible
                                                            como la nada misma
                                                                    el Absoluto
                                                             reverso de sí mismo
y un andar y un andar
                                  de hormigas cacareando
                                          de huestes siempre infieles
                                                   de torturas y goces
                                                                             incompletos
                                                    y un andar
                                                                     un
                                         andar   andar   andar
ya veo
                qué veo
me veo
                 y veo lo mismo
        y
                 nada
        no era
                          después de todo
                                                     lo que yo quería decir
                sino
                        “la marquesa salió a las cinco”
                                      sólo que para poder salir a las cinco
                        la marquesa
                                   tuvo que regresar al vientre de su
                                                            madre y volver a salir
pero sin esfuerzo
                                 sí
                                 sin esfuerzo
               porque yo y tú
                                somos la luna
                y por eso brillamos
                       sin esfuerzo
y si no lo crees   mírate   brillando sin saberlo
la página vacía
se convierte en una ola iridiscente ante mis ojos
he estado aquí en otro instante
lo que veo está ante mí
antes
yo no soy
lo que veo se mueve, tiembla
el mundo es una ola que circula sin sentido

pero la luz no necesita forma
envuelve y llena cada objeto

yo misma no soy luz
sino
         instrumento
         prisma
    mediante el cual la luz desdobla
             despliega
       y vuelve a recoger
    su belleza autosuficiente
como la cola de un pavo real o el ala de una paloma
        abriéndose y cerrándose en el sol
        es el sol
   y ella misma
        abriéndose
        cerrándose
        abriéndose