FLORA THOMPSON

 

 

 

Agosto otra vez

  

El brezo arroja su púrpura manto
una vez más sobre la colina;
bajo un tembloroso álamo
mi Amor yace frío e inmóvil.

¡Ah, muy profundo debe dormir mi Amor
en aquella lejana llanura flamenca,
si no sabe que las campanillas del brezal florecen
otra vez sobre las colinas de Hampshire!

Oh, otras muchachas toman otros hombres,
y apenas un suspiro fugaz
no perturbará el más leve sueño;
pero mi pobre corazón moriría

si tan profundamente durmiera mi Amor
bajo su árbol extranjero,
que no despertara al pensar en aquella
que pudo amarle con tanta fidelidad.

 

 

FLORA THOMPSON

 

 

 

 

El paraíso terrenal

  

No deseo un cielo de arpas doradas;
dadme las arpas de la tierra:
los pinos con rojo oro sobre sus troncos,
¡la música del viento del oeste entre sus ramas!

Cuando sea vieja,
dadme por cielo una pequeña casa sobre el brezal;
las colinas azules detrás, el mar azul delante.
Los suelos de ladrillo fregados de rojo,
las losas blancas como nieve;
los grifos y candeleros de latón brillando como oro.

Y allí, con mi suave vestido gris entre las malvarrosas,
en un día entre todos los días recibiría a un viejo poeta;
le serviría té, caminaríamos por el brezal
y hablaríamos hasta que el sol cayera.

Y luego, junto al fuego de leña,
él me leería los poemas de su apasionada juventud,
y compondría otros nuevos
que alabara la amistad por encima del amor.

 

 

FLORA THOMPSON

 

 

Fuegos de jardín

  

Una deriva de humo de leña y maleza
flota sobre los espacios del jardín,
rodeando las copas del huerto;
arden los restos
del Invierno sobre la tierra,
ahora que la Primavera ha nacido.

Suaves lluvias de pétalos nevados
alfombran el verde brillante y frondoso;
azules coronas de humo giran y se espesan
mientras tibios vientos pasan entre ellas,
y lenguas vivas de fuego
avergüenzan a los narcisos.

Y los hombres harán fuegos semejantes,
y libres soplarán los vientos cálidos de primavera,
cuando todos los grandes deseos
que desgarran mi corazón
se reduzcan al polvo,
¡pues el Tiempo es justo!

 

 

FLORA THOMPSON

 

 

 

A Ronald Campbell Macfie

  

Tuyos son los páramos, los mares ondulantes,
las altas montañas y las distancias azules.
Mío es un jardín junto a una cabaña,
colmado de caléndulas y resedas,
y de todas las flores silvestres que se atreven
a crecer sin el cuidado del jardinero.

Y, sin embargo, descanso plenamente dichosa
en mi oscuro y apartado nido;
pues desde el jardín de mi cabaña
puedo ver tus cumbres de nubes atravesar el cielo.

 

 

FLORA THOMPSON

 

  

 

Luz de luna de mayo

  

Los abedules inclinan sus ramas para apagar
los verdes fuegos del día en el lago encantado.
A lo largo de la orilla, bajo los árboles,
un manto de pálidas anémonas
inclina la cabeza y tiembla y se desvanece,
llorando por la luna ahogada.

Las rígidas acacias lanzan una tenue
red de sombra para rescatarla.
Cautivas entre sus barrotes sombríos,
titilan innumerables estrellas
que arden anaranjadas, palidecen y mueren,
mientras la aurora se desliza por el cielo;
la alondra rasga el gris con su canto,
y la magia lunar se desvanece.

 

 

FLORA THOMPSON

 

  

 

Brezo

  

Hablas tú de pálidas prímulas,
de frágiles y fragantes flores,
del junquillo y de la flor del cuco
que perfuman la pradera en primavera.
Pero dadme a mí el brezo,
el brezo con aroma de miel,
el encendido brezo gitano:
¡esa es la flor para mí!

Amas los senderos del jardín,
los céspedes pulidos y los valles,
los trigales y la umbría vereda,
y las velas de pescadores en el mar.
Pero dadme a mí el páramo,
el noble páramo púrpura,
el libre y lejano páramo sin fin:
¡esa es la tierra para mí!