MAR BECKER

 

 

Seis lecciones de amor

  

la primera lección de amor fue cuando vi la boca de mi hermana hinchada por el sueño, entreabierta.
el aire a través, y la idea de una herida que no cicatriza
.
la segunda lección de amor llegó una tarde de juego
cada una sostenía un diente de león frente a
los labios
media docena de palabras para decir, y al final contar cuántas pelusas quedaron
(o si realmente hay flores que ni siquiera se pueden decir)
.
la tercera lección de amor nació de la boca de la madre.
mejor no dejar ninguna tarea para el día siguiente, ella decía; mejor no ir a la habitación dormir con la cocina sucia no dejar platos sin lavar, restos de chocolate en los vasos, salvado esparcido sobre la mesa. tú y tu hermana, esconded siempre las frutas, cúbrelas con un paño de cocina y guárdalas en el frigorífico. hay que tener cuidado, que al amanecer los espíritus deambulan hambrientos, y luego hasta un caramelo de calabaza sobrante en el filo de un cuchillo puede llamarlos para que entren y
coman
escuchamos esta historia contada de muchas maneras, y cada vez reaccioné con cierto asombro. no porque creyera, no es eso, la madre estaba diciendo tonterías, quería la cocina en orden y punto, pero
sólo el hecho de imaginar, de concebir, que incluso cuerpos tan ligeros como el aire, fantasmáticos
incluso ellos podrían tener algo parecido a la ternura reptante de las ratas, compartiendo el mismo método de búsqueda
de un hilo de vida
.
la cuarta lección de amor, cuando descubrí dónde debía ubicarme durante la misa, en la catedral
si me senté a la derecha, justo en el medio del segundo banco contando como alguien que se dirige hacia la salida, desde el altar hasta la puerta
si levantara la vista en el momento de la eucaristía, podría ver las manos claramente
las manos y dedos torcidos de quien
siempre fui la primera en la fila
recibiendo la hostia
.
la quinta lección de amor
cuando salí de la ducha una vez, en ese momento al comienzo de la anorexia, a los 15 años
el pelo recogido, sin lavar; uno y otro mechón cayendo alrededor del cuello, y entre ellos unas ramas azules, las teñidas la noche anterior, con papel crepé. yo frente al espejo
y los hilos de metileno que atraviesan finísimas venas de agua. en su regazo, un poco por encima de sus pechos, la red de tentáculos
(mujer entera cubierta por el sueño de esa medusa que llaman “inmortal”)

 

NINA MARIA

 

 

La noche sega los sueños

  

La noche sega sueños
Cada minuto
En la patria amada.

Observar las estrellas
En plaza publica
Ya no está permitido.

Las balas son meteoritos.
Golpeados en la superficie humana.

Llueven meteoritos
Todos los días.

En el cielo de Bahía
Llovió
Treinta y cuatro veces
En seis meses
Veintidós sueños
Fueron segados.

 

 

REGINA AZEVEDO

 

  

Gata sin cola

  

virginia wolf tenía razón
una librería solo para libros
escrito por mujeres
se inaugura en são paulo
hay colas en la puerta
todos los periódicos informan
en los comentarios hombres
preguntan: pero ¿y los libros
escritos por hombres?
heloisa buarque de holanda lanza
una nueva antología, las 29 poetas
hoy, como los años 70 pero
solo con mujeres
en el lanzamiento helô dice que
recibió una pregunta de un lector:
pero ¿por qué sólo mujeres?
virginia wolf tenía razón
las mujeres que escriben son
como gatas sin cola, entonces
es raro, por eso molesta.
mira como ella llama la atención
ahí ganando un premio, en el estante
de la librería, en el estante de la biblioteca,
en el libro sigilosamente escondido
en tu bolso, en tu mochila,
debajo del brazo
suerte que todos los días
somos más
más bellezas escribiendo
más gatas sin cola
cruzando el césped

 

 

ROSA PAIVA

 

  

El cuerpo mixto

  

el cuerpo mixto es un campo de batalla
en mis celdas resguardo flechas y armas de fuego
látigos y capoeiras
un conflicto que continúa ocurriendo
genes en guerra
bordado y trenzado en paja
doble hélice giratoria
un grito
un orgasmo
manos callosas
girando el molino
la tetera silbando café listo
la gota de sangre
preparando la taza
ampollas en los dedos
zurcir el dobladillo de la falda
pastel del hambre y harina de maíz
con pasta de guayaba

(preparar y solo probar el aroma
viola el derecho a tener descendencia)

la violencia repetida en micro-universos celulares
culpa ira deseo ignorancia
reconocimiento y angustia
apuntan a todas partes
el conflicto de la materia
en origen genómico

yo soy todo esto

llevo el recuerdo en mi piel
de la violación de mis bisabuelas
un manto de cicatrices
manchado con cándida

 

VITÓRIA RÉGIA

 

  

Algunos temores son graves

  

Algunos temores son graves
El salto de la cascada que estaba permitido
Las marcas que tejen la estructura de los recuerdos
El frío del que escapamos cuando cambiamos de ruta
La fascinación por los espejos
La fascinación por el agua que cae de las cataratas
O por la chamusca de las noches
Todas ardían en esa época
Piel en cuadro 35mm
Deseo que vuelve
Mi bienvenida
Entra y mira las ranuras
Las puertas estarán abiertas
He estado preparando la habitación para aquietarnos
La ciudad no es la misma
Los transeúntes eligen todos los caminos
Cruzando el centro – Inciertos de la trampa
Alineando las piedras, ve la serenidad
Las agujas eran diarias
Desgraciando y me persigo –caso de desacuerdos
Me sirven para sobornar caricias
El pretexto del viento excita el gusto
Ala plúmbea que permanece
Escucha
Son los estruendos de los pies descubiertos
Que se excusan con el vaivén del mar.

 

 

AMANDA VITAL

 

 

Desvelo

para Lara

 

creo que es cosa de hermana mayor: preguntar
de noches y hambres con cierta entonación de
quien envuelve al otro con sus brazos y su aliento
siempre muy fuertes. caminar detrás para vigilar
los escalones los arbustos las rocas o trincheras.
percibir las influencias creciendo fuertes alrededor
de la rutina. percibir el habla los modos y la
expresión y todas esas sutilezas que cruzan los ojos
capturando las chispas en forma de fuga y miedo.
creo que es cosa de hermana mayor: no llorar
en la despedida como se llora abrazando las madres
presionar el anhelo contra las paredes de la garganta.