CONCEPCIÓN ARENAL

El mastín y el gallo

Sabido es de cada cual

Que aún mucho más que el caballo.

Entre los vanos, el gallo

Es vanidoso animal.

Había en cierto lugar

Uno que el cuello inclinaba

Cuando la puerta pasaba

Por temor de tropezar;

Y era risible el temor,

Que en un portón como aquel

No llegaría al dintel

Siendo cien veces mayor.

Estábase en el corral

De la casa por guardián

Un juiciosísimo can,

Y cansado de ver tal

Díjole: «Señor gigante,

Lleve la cabeza inhiesta,

Que antes de dar con la cresta

Aún ha de crecer bastante.

¿No ves como no se baja

Un hombre aunque esté montado,

Y que nunca han tropezado

Los carros que traen paja?

¿Cómo, ¡voto a Belcebú!,

Donde no pueden llegar

Imaginas alcanzar

Siendo más pequeño tú?»

Quedóse el gallo corrido

No sabiendo qué decir,

Y cuando volvió a salir

Fuese con el cuello erguido;

No porque tuviera prisa

Su error de reconocer,

Sino que llegó a temer

Del can machucho la risa.

De la ciencia en el umbral

Lo mismísimo se viera

Si puerta visible hubiera

Como había en el corral.

CAROLINA CORONADO

A Cuba

Cuando los recios vientos se embravecen,

cuando mugen los mares irritados,

cuando estallan con furia los nublados,

cuando las olas borrascosas crecen,

cuando los buques míseros perecen

por las revueltas ondas anegados,

cuando la Europa envuelta en la tormenta

traba en la oscuridad lucha sangrienta;

Barca dichosa en medio del Océano,

tú sola vas del huracán segura:

Francia se anega, y en la noche oscura

el rayo incendia el pabellón romano;

y oyes los gritos del naufragio humano,

y te duele tal vez su desventura,

¡ay! cuando ves de las antiguas zonas

por la espuma del mar flotar coronas.

Y ves como cadáveres perdidos

al agua nuestros pueblos arrojados,

y ves como timones destrozados

los cetros a las playas sacudidos;

y a los que, aún viven, en el mar hundidos,

por los marinos monstruos devorados,

y como barco que encalló en la arena

a España inmóvil junto al mar que truena.

Y te contemplas tú, y en el espejo

de tus serenos mares retratada,

de la luz juvenil por el reflejo

ves tu belleza pura, inmaculada:

y de la Europa con el rostro viejo

a la fealdad rugosa comparada,

entre perlas tu hermoso cuello engríes,

y de lástima acaso te sonríes.

¡Oh ¡cuánta es tu beldad, cuál tu riqueza!

¡oh! ¡cuánto es tu esplendor, hija de España!

por eso están los buzos de Bretaña

asomando a tus golfos la cabeza…

Mas no serán ¡oh perla! tu belleza

y tu valor de su codicia extraña;

pues antes que cedérsela al britano

nos tragará contigo el Océano.

Dicen que tienen sobre tres castillos,

de los mares enmedio levantados,

a los reinos del mundo aprisionados

del oro del Perú con los anillos;

y que van a engarzar nuevos zarcillos

a la reina feliz de sus estados,

si la prenda mejor que la engalana

hurtan a la corona castellana.

¡Ah! bien los oigo por la noche oscura

cuando te entregas a tu sueño blando,

en la vecina costa murmurando

cantos de seducción a tu hermosura

«Despierta, dicen, reina sin ventura,

esclava del poder de San Fernando,

que ya de libertad llegó la hora

y ya puedes reinar, ya eres señora.

»Si hubieron cetro tus antiguos reyes,

¿por qué el yugo sufrir de la extranjera?

Si tú le puedes dar al mundo leyes,

¿por qué no alzar tu nacional bandera?

¿Serán tus hijos como pobres bueyes,

cuyo trabajo a la comarca ibera

dará las mieses de tu campo ameno,

mientras ellos no más pacen el heno?»…

Pero adormida tú, nunca a su canto,

inocente beldad, prestes oído;

¡ay de tu corazón si seducido

pierde la dicha de candor tan santo!

¡ay si de España el amoroso manto

donde por tantos años has dormido,

loca rasgando tras la voz que miente

te, osaras aclamar independiente!

Pobre beldad, despojo del pirata,

ese mismo cantor que te enamora

te forjará en su harem, altiva mora,

recias cadenas con tu misma plata;

y ese brillante espejo que retrata

tus fiestas y tus náyades ahora,

por sus navales guerras empeñado

reflejará tu rostro ensangrentado.

¿No eres libre y feliz? ¿No estás contenta

mientras nosotros sin cesar lloramos?

Mientras nosotros viejos peleamos

¿no estás joven, tranquila y opulenta?

¿No nos ves en la noche turbulenta

que en las rocas del mar nos estrellamos,

que vamos a morir ya sin consuelo

mientras serena tú cruzas el cielo?

¿No ves nuestros monarcas fugitivos?

¿No ves nuestros pontífices huyendo?

¿No ves a Europa, cuya hoguera ardiendo,

se sustenta con carne de los vivos?

¿Serán nuestros dolores incentivos

que te harán suspirar por el estruendo

y del infierno con que Europa lidia

América, gran Dios, tendrás envidia?

Cuentan los sabios que en la noche vienen

espíritus lanzados del profundo,

que la ruina del antiguo mundo

con acentos fatídicos previenen…

y que, será verdad… y que, ellos tienen

miedo del pueblo loco y moribundo,

que entre las ansias ya de la agonía

llama a la libertad con voz tardía…

Y que a su triste voz vendrán las fieras

de esas comarcas tras la muerta gente

a hundir en sus cadáveres el diente

hozando entre su sangre sus banderas;

y que allá en las edades venideras

irán los peregrinos de Occidente

enseñando al francés en su ignorancia

a qué desierto se llamaba Francia.

Y a contar al inglés, que oyendo atento

de su patria estará las aventuras,

en qué vasto erial, en qué llanuras

la populosa Londres tuvo asiento:

cómo en chozas buscaron aposento

los hombres que habitaban las alturas,

y cómo sus magníficos vapores

se tornaron en barcos pescadores.

Y que, así como queda por los huertos

si la sacude lluvia anticipada,

no madura la fruta abandonada,

España quedará por los desiertos…

¡España con la sangre de sus muertos

hijos queridos, sin sazón regada,

que sacudida al golpe de la guerra

sin madurar se pudrirá en la tierra!…

Mas, que primero aquellos que con vida

queden en los desiertos europeos

recogiendo sus libros y trofeos

irán a tu ciudad esclarecida;

y que en vez de la historia entretenida

que nos enseñan hoy de los hebreos

la nuestra en este libro han de enseñarte

«Vida de Hernán Cortés y Bonaparte».

Por eso aguardas tú como heredera

a que exhalemos el postrer aliento,

y ves rodar al pie de tu palmera

nuestras hojas de acacia por el viento:

porque has de trasplantar en tu pradera

a este mundo arrancado de cimiento,

para que en ese suelo más fecundo

broten las flores del antiguo mundo.

Por eso alhajas tu preciosa villa

para hospedar a nuestras pobres gentes,

por eso a tus hermanos de Castilla

les preparas caminos relucientes;

por eso a tus mares a la orilla

guardas entre tus palmas reverentes

¡isla de salvación del pueblo ibero!

las reliquias del náufrago primero.

¡Cortés, Cortés! que le legó su gloria,

Cortés que prefirió tu cementerio,

la existencia en el mundo transitoria

temiendo sabio del anciano imperio,

la tumba de Cortés en tu hemisferio

de nuestra santa unión es la memoria;

¡sus huesos son de nuestra fe la prenda!

¡maldito el indio que sus huesos venda!

EEVA KILPI

Ni siguiera la naturaleza te da opciones

Cuando has visto una nube

en el regazo de un lago;

y la luna

entre los nenúfares;

inevitablemente estás a la merced

de tu propia alma.

Versión de Luis López Nieves

JULIÁN MARCHENA

Lágrimas frescas

En recuerdo de Victoria,

Mi compañera desaparecida…

Rosa que el fuego de mi amor consume,

Ave que llora con mi propio llanto;

Fugose el ave y me dejó su canto,

Murió la rosa y me dejó el perfume.

Y es que ese aroma y esa melodía

Que me hicieron alegre y sano y fuerte

Serán incienso y fúnebre armonía.

Así, a fuerza de amante sin fortuna

Que intenta huir a su destino adverso,

Voy a forjar un amoroso verso

A la memoria de Rosario Luna,

Aquella que me dio todo lo suyo,

Aquella a quien le di todo lo mío,

La que tuvo calor para mi frío,

La que no supo hablar sino en arrullo,

La que para aliviar en su partida

Mi carga de dolor y desconsuelo,

A cambio de mis noches de desvelo

Me mostraba su faz agradecida.

Cuando vencido por la desventura

Palpé el horror de mi existencia vana,

Tendiome al punto, como buena hermana,

El mullido plumón de su ternura.

Si en cada poro me clavaba espinas

El dolor en que estoy crucificado,

Ella sobre mi cuerpo lacerado

Hizo lo que a Jesús las golondrinas.

Al reposar de la habitual lectura

Que nuestro pensamiento fatigaba,

Mi corazón sumiso se extasiaba

En la piedad de su mirada oscura.

Corría el tiempo desapercibido

Sin que nuestro silencio se turbara,

Lo mismo que una mano que pasara

Por sobre el lomo de un lebrel dormido.

A veces, al relato de algún cuento,

Mientras alzaba por temor el hombro,

Parpadeaban sus ojos en asombro

Como dos mariposas contra el viento.

Y si el amor que urdió la fantasía

Tras el punto final quedaba ileso,

Me pagaba el relato con un beso

Por compartir conmigo su alegría.

EMILY DICKINSON

Cuando cuento las semillas…

Cuando cuento las semillas

sembradas allá abajo

para florecer así, lado a lado;

cuando examino a la gente

que tan bajo yace

para llegar tan alto;

cuando creo que el jardín

que no verán los mortales

siega el azar sus capullos

y sortea a esta abeja,

puedo prescindir del verano, sin queja.

SOFÍA CASANOVA

  

Es para mí una gracia inesperada…

I

Es para mí una gracia inesperada

que tu optimismo no pusiera veto

al pesimismo audaz de mi soneto,

chispa en el aire de mi pluma espada.

Es tu optimismo tradición forjada

con libertades y al honor respeto

mas tú y yo conocemos el secreto

de decir: «por aquí no pasó nada».

De una guerra infernal las ondas rojas

de una revolución, que huyas o acojas

nos arrastran, nos llevan al abismo.

Hay que saber perder, solo quien sabe

mirando al cielo conducir su nave,

la salvará quizás, del cataclismo.

II

Hay que saber perder y hemos perdido

una generación de tal grandeza

que es un milagro porque en ella empieza

del profeta el milagro prometido.

Sin armas, pan ni luz han combatido,

fue hospital cada hogar y fortaleza

y nación en fuego y sangre la proeza

que el pasado jamás ha conocido.

La palabra no puede definirla,

hay que sangrar con ella, hay que sentirla

vivir, luchar, morir, vencer en vano

y ver que en cada tumba cada aurora

la Madre que con tantas madres llora

pone una cruz, de luz, su triste mano.

III

Gloria al hecho inmortal de esas legiones

que a Polonia en Varsovia defendieron,

que las cadenas bárbaras rompieron

cantando al pelear sus oraciones.

Nuestras son sus divinas ilusiones,

nuestro cuanto ganaron y perdieron,

mártires, que al partir nos ofrecieron

su corazón a nuestros corazones.

Hoy el triunfo de al ayer es diferente.

Hay que virilizar y unir el frente

y desarmar la pérfida anarquía,

forjar con nuevos hombres nuestra historia

y en paz o por la fuerza, la victoria

la inviolable, ancestral Soberanía