ALICIA CAMPOS CERVERA

Teléfono

Esta quieto y mudo como un tigre al acecho

ondula su respiración imperceptible y calla.

Es como si la voz no fuese a salir nunca

por ese tuvo de boca anhelante

insaciable de palabras duras

Este artefacto vivo

que vomitó insultos cruentos y también

delicadas palabras de tu reina de Escocia.

Ese tubo a través del cual nos hemos herido

en caleidoscópicos matices de profundidad

también reconciliado

balbucientes de ternura como pichones puropico,

sorbido los mocos del arrepentimiento,

comentando banalmente sobre la vida de los demás

Ese tubo por el que nos hemos misericordiado

recíprocamente.

Esta allí.

Siento sus latidos que golpean, inflaman

las venas de mi frente

delatándolo como a un miserable mercader

de odios y alegrías

No vuelvas a llamar nunca.

Romperé a dentelladas ese cable-cordón umbilical

porque no quiero oírte

Solo quiero verte

con unos ojos que no tengo.

AMANDA BERENGUER

La invitación

Un adónde de sombra, un pozo vivo

graznando como un pájaro violento,

a veces me aparece a la hora incierta,

al alba fría, espantadora de otras

criaturas, y me empuja de nuevo.

Porque yo estoy demás entre los seres

que usan la alborada, estoy de sobra,

triste junto a la mesa recién puesta

de la resurrección. ¡Ah! no podría

a mi antojo domesticar la angustia,

hasta hacerle sangrar la alternativa

de una estrella brillando sobre el día.

Acaso voy entre soñada y muerta,

arrastrando una historia donde tiembla

la cabeza muriente de la luna,

pero llevo el anillo, esa corona

del otro reino, para no olvidarme.

ARISTÓTELES ESPAÑA

El otro invierno

Las voces de mis primas arden en dirección a un enero que se fue.

Todas reencarnadas, pequeñas leyendas,

ubicándose en el agua donde eran más duendes que mujeres:

Imitaciones vagas, un cuadro de Renoir,

carreras en el patio donde devorábamos el asado navideño.

Vuelve a repetirse el mismo sol en sus muslos

después de doce años,

esa lucha por parecernos a parientes remotos

como si nada hubiera sucedido.

Y eso de usar siempre los mismos disfraces.

También una danza que ya no recuerdo y afiches religiosos,

con los magos que regresan de una historia diferente cada día,

con imágenes de leones muertos

y ese bombardeo en los órganos sexuales,

y el mismo final en boca de hijos imaginarios;

fotografías viejas que empiezo a destrozar en el cuarto

de una húmeda pensión en Diez de Julio, reteniendo el aire,

mientras miro, inmóvil, los huesos en la pared. 

ARTURO ARCÁNGEL

Certeza depresiva



Ya la vida
no tiene
una vuelta de regreso
lo que pasó
          pasó
asistimos ilusos al momento en que todos
                          edificamos sueños
y luego fue el derrumbe
             desgobernando el alma
lo que pasó
             pasó
a llorar si es consuelo
o a morir
   si no queda
   ya un posible remedio
ya la vida
no tiene
una vuelta de regreso
ni los ángeles alas
ni el corazón su vuelo
ni el amor hecho pájaro
            hace un nido de nuevo…

CARLOS MARZAL

El origen del mundo

A Felipe Benítez Reyes

No se trata tan sólo de una herida
que supura deseo y que sosiega
a aquellos que la lamen reverentes,
o a los estremecidos que la tocan
sin estremecimiento religioso,
como una prospección de su costumbre,
como una cotidiana tarea conyugal;
o a los que se derrumban, consumidos,
en su concavidad incandescente,
después de haber saciado el hambre de la bestia,
que exige su ración de carne cruda.

No consiste tan sólo en ese triángulo
de pincelada negra entre los muslos,
contra un fondo de tibia blancura que se ofrece.
No es tan fácil tratar de reducirlo
al único argumento que se esconde
detrás de los trabajos amorosos
y de las efusiones de la literatura.

El cuerpo no supone un artefacto
de simple ingeniería corporal;
también es la tarea del espíritu
que se despliega sabio sobre el tiempo.
El arca que contiene, memoriosa,
la alquimia milenaria de la especie.

Así que los esclavos del deseo,
aunque no lo sospechen, cuando lamen
la herida más antigua, cuando palpan
la rosa cicatriz de brillo acuático,
o cuando se disuelven dentro de su hendidura,
vuelven a pronunciar un sortilegio,
un conjuro ancestral.
Nos dirigimos
sonámbulos con rumbo hacia la noche,
viajamos otra vez a la semilla,
para observar radiantes cómo crece
la flor de carne abierta.

La pretérita flor.

Húmeda flor atávica.

El origen del mundo. 

DAVID ESCOBAR GALINDO

Las grandes espinas disfrazadas de lágrimas...

Las grandes espinas disfrazadas de lágrimas
que nos enterraron en el corazón los años,
muelas impúdicas de la mentira organizada,
invasión -desde el subsuelo- de ecuménicos cuarzos;
hacia dónde se dirigen... hacia la rutina y el decreto,
aplanando calles y personas,
y ellas tan aparentemente prósperas, bronceadas por un sol enemigo
                                                                                jurado del misterio,
en un apiñamiento de sombrillas y vestidos de moda;
caminando vamos, entonces, por la ciudad de costillaje azul,
hija de la aritmética, nieta del laberinto,
y en ella gastamos el suero transparente de la virtud,
el líquido seminal que palpita como un planeta en el vacío;
yo no soy nadie para decir las edades del puente,
para sacar de la alcantarilla al ladrón de legumbres,
sólo me voy mascullando una viejísima lección entre dientes,
y no me da pena abandonar este reino de edificios inútiles.


De: "Destino manifiesto"

 

EVARISTO CARRIEGO

Aquella vez que vino tu recuerdo



La mesa estaba alegre como nunca.
Bebíamos el té: mamá reía
recordando, entre otros,
no sé qué antiguo chisme de familia;
una de nuestras primas comentaba
-recordando con gracia los modales,
de un testigo irritado- el incidente
que presenció en la calle;
los niños se empeñaban, chacoteando,
en continuar el juego interrumpido,
y los demás hablábamos de todas
las cosas de que se habla con cariño.

Estábamos así, contentos, cuando
alguno te nombró, y el doloroso
silencio que de pronto ahogó las risas,
con pesadez de plomo,
persistió largo rato. Lo recuerdo
como si fuera ahora: nos quedamos
mudos, fríos. Pasaban los minutos,
pasaban y seguíamos callados.

Nadie decía nada, pero todos
pensábamos lo mismo. Como siempre
que la conmueve una emoción penosa,
mamá disimulaba ingenuamente
queriendo aparecer tranquila. ¡Pobre!

¡Bien que la conocemos!... Las muchachas
fingían ocuparse del vestido
que una de ellas llevaba:
los niños, asombrados de un silencio
tan extraño, salían de la pieza.
Y los demás seguíamos callados
sin mirarnos siquiera.

CARLOS CASTRO SAAVEDRA

Vestida como el campo

De verde te amo más, con el vestido
que se parece al campo cuando llueve,
y el campo se emociona y multiplica
su verdura por nueve.
 
Ataviada de selva, de árbol joven,
por mi casa mensual cantas, caminas,
y despreocupas las habitaciones
con tu aroma de encinas.
 
Pienso que te sembré, que soy labriego,
que tu seno es el fruto de mi arado,
y que te salen hojas de la vida,
y ramas del costado.
 
Te quiero más así, toda de verde
olorosa a madera, esperanzada,
como recién salida de la tierra
con la cara mojada.
 
Déjame recostar sobre tu falda,
soñar que me he perdido en tu follaje,
y que un hijo me busca como loco
debajo de tu traje.

PEDRO CASARIEGO

Amiga del camino

                                                                              c. 1984


Amiga del camino
endiablada lealtad de amapolas
y yo granizo
encima de esa procesión de sangres
granizo una siembra elemental de piedras vivas
que todo lo aniquila.

ALAIN BOSQUET

Ave

No eres más que la coma
de una frase en el cielo.
¿No es en verdad ridículo
este mundo fingido:
la palmera con alas,
el desierto elocuente,
la cascada que bala,
el tigre hecho volcán?
¡La riqueza es penuria!
Las lunas regordetas
siempre están mal nutridas.
Tú vuelves a mis versos
donde naciste, coma
hecha águila demente
que da vueltas y vueltas
y cae sobre mi cuello.


De: "Segundo testamento"

Versión de Enrique Moreno Castillo

MARIO BOJÓRQUEZ

Adenda

Yo soy aquél

Que en otro tiempo

Estuvo aquí

Para dejar constancia

De su paso en el mundo

Pero el frescor antiguo

La sombra de estos árboles

Y la tenebra húmeda

Que salpica de oscuro

El templado adoquín

No saben ya mi nombre

Ni mi rostro

Cómo si aquél que fui

Se desdoblara y no

No fuera yo si no otro

El que surcó estos aires

Con su proa de vidrio

El que surcó y zarpó

Para enfrentar sin ojos

-ojos desdibujados-

Una tenue memoria

Yo soy aquél

Que nuevo encuentra todo

Que sabe

Que cuanto ha dicho en libros

Y ciudades

Vano reflejo es

De lo que permanece

Más allá de los días

Y aquél también

Que no supo de sí

Que se perdió en abismos

En disputas inútiles

Que pulieron su corazón

Y afilaron su lengua

¡Pero qué pobre canto

Para tanto artificio

De este fuego!

¡Qué lejos quedan

Del acento mis manos

Frías para tus muslos tibios!

Yo soy el mismo y digo

Que no puede nombrarse

Tanta esquirla en el borde

Serrín de limadura

En piel desencantada

Y digo

Alta la voz

De afilados torreones

Que no puede decirse

Ni una parte pequeña

Un murmullo inaudible

De esa fatal mecánica

Que todo lo conmueve

Y ahonda el pecho

Con opresión de losa

En blandos catafalcos

Y sigo siendo yo

Éste aquél

Desmadejado ovillo

En el fondo de tabla

Sobre el papel de cera

El que montó su catre

De jarcias inflexibles

El que tosió y aulló

En su carne y sus huesos

Él mismo hueso ya

Mondo e incorruptible.

  

De: “El deseo postergado”

SULLY PRUDHOME

Cadenas



Queriendo amarlo todo creció mi desventura,
y así de mi martirio multipliqué las fuentes.
De mi ser parten lazos frágiles y dolientes
hacia todas las cosas, para toda criatura.

Mi corazón atraen con igual atractivo
la Verdad con sus faros, lo Ignoto con sus velos;
por un rayo de oro van al sol mis anhelos;
voy, en la blonda red de una estrella, cautivo.

La cadencia es cadena que mi alma esclaviza;
encadenan mi mano los pétalos que toca;
a mis ojos, cadena les pone una sonrisa,
cadena es en mis labios el roce de una boca.

De tan caducos lazos mi existencia va uncida;
ser cautivo de todo lo que adoro es mi suerte;
a su menor quebranto suspensa está mi vida
cual si diera llamadas en mi pecho la Muerte.

Versión de Carlos López Narváez

ADELFA MARTIN

Esa poesía

Esa poesía que roza la piel sin penetrarla.
Que duele profundamente, cual herida certera.
Es la que me gusta, la que me hace temblar,
recordar... Maldecir a veces.

Es la poesía del camino, la que llevamos al hombro
colgada en bandolera. La de siempre, la eterna,
la poesía sin la cual no hay vida.
La de la juventud y de la vejez,
la poesía del que canta mientras trabaja,
del que llora mirando la cosecha perdida.

Es la poesía de la novia abandonada,
del soldado en batallas ajenas.
Del emigrante en ciudades inhóspitas,
de aquel que quiere ser blanco,
y del blanco que quiere ser rico.

Es la poesía de la chica inocente,
de la viuda solitaria,
del tendero libidinoso,
y del canallita del barrio.

Es la poesía de todos,
la mía, la tuya, la de él.
Es... esa forma especial,
de decir las cosas
más simples o complicadas.
De retar al intelecto,
y de confundir el alma.

ALEYDA QUEVEDO ROJAS

Cielo

Sobre los hemisferios

el peso del dolor

está en uno mismo

nada tiene que ver la cirugía

experimento nuevas cicatrices

y agrego sufrimientos pasados

para alcanzar

la condición de santa vaciada en la tierra.

ALVARO FIERRO

Nocturno



ENTRE LAS páginas
y páginas
en blanco
de mi silencio
encuentro la palabra
que yo decía por las noches
cuando los ojos ya

se me cerraban,
cuando la noche joven era
todavía
como un reinado incierto.

Palabra
que pasabas
de puntillas
por esa zona tartamuda
que hay entre los recuerdos
y el olvido,

frágil palabra
que entre mis labios
quietos
desanudó tu nombre.

ALBERTO AVENDAÑO

  

Nostalgia

Un suspiro bajo tierra.

Donde la huella del presagio cortó los cabellos de mi alma,

he ahí la epopeya del recuerdo

que jala las cadenas del último vagón

prófugo de alas del amanecer.

El cadáver de la memoria

divide veredas

que ahora están a oscuras bajo los arboles

como olas que separan himnos de sollozos

y horizontes de crepúsculos.

Veo la noche desde mi balcón.

El umbral de la historia;

exhibición de la tumba en donde caerán los tiesos dorsos

como pétalos secos sobre fotografías mojadas por el llanto.

Coronada de alcatraces la tórtola tragajaulas nos espera

sobre una estrella caída en las arenas de la nostalgia.

La luna, vómito de la noche,

nos arrulla con suspiros

en los túneles del espectro de la nada.

Clarines y tambores para no olvidarte,

MARCIA RAMOS

Oficio de poeta

La calavera alumbra el asiento mortal

de sentarse a soñar con los ojos descalzos

intentar sobresalir por una luna etérea.

Imaginar dos mundos cayendo en el pecho,

al mirar las casitas de colores.

Sísifo arde.

Mis vísceras son arrojadas bajo la vía del tren,

dicen el poeta es un dios indigno.

ISABEL RODRÍGUEZ BAQUERO

Inútil



Es inútil soñar aquellos besos.
Inútil evocar aquellas horas,
aquel agonizar los dos, obsesos
de soledad, de sed devastadora.

Inútil demandar a nuestros huesos
alzarse sobre el tiempo y nuestro ahora;
que tú ya no eres tú, ni yo, ni esos
instantes volverán. Inútil. ¿Lloras...?

Pero no. Tú no lloras. Tú, sombrío.
Inútil esperar una palabra.
Inútil ensanchar el llanto mío.

Inútil ya el vivir. Tu mano labra
-qué impiadoso el buril de tu sentencia-
mi muerte, sobre el barro de tu ausencia.

VICENTE GAOS

No sabe qué es amor quien no te ama...

No sabe qué es amor quien no te ama.
No sabe qué es amor quien no te mira.
Tú arrancaste a su alma y a su lira
el son más dulce, la más fiera llama.

¿Qué fue de tanto amor por tanta dama?
Sólo cenizas de la inmensa pira.
Se nubla la mirada, el cuerpo expira,
y el alma quiere asirse a la alta rama

de Dios, que con sus silbos amorosos
te hechiza en la honda calma del verano.
Madrid, a mil seiscientos treinta y cinco.

Pasaron ya los años venturosos
y los amargos. Todo pasó en vano.
Y a Dios te entregas con mortal ahínco.

OBED GONZÁLEZ MORENO

Canto IX

Del trueno un quejido y en mi respiración la disnea. Contrariada la tarde ¿Son horas de dormir?

Música danza en mi cabeza valsa en mi desvarío.

El calor se aloja en mi tronco, me inflama, algo carcome mis párpados. Las paredes se achican, capullo de imágenes y ruidos.

Las ventanas desaparecen y el techo se pega a mis ojos. Un torbellino aparece, se abre y jala, gancho ardiente de varillas que rasga la siesta.

El cubre-polvo de las casas en mi vista, zapatos desfilan presurosos a la velocidad de la indiferencia, levanto la mirada y veo a las personas de pies a cabeza, al final el cielo gris, mancha de vómito que se estrella en la consistencia de mi nombre.

Una canción con ritmo de trópico se escucha lenta, pesada, lejana, aletargada como mi cuerpo sobre la barda. Mis pasos se escuchan a ritmo de ciudad: perezosos, largos, cansados, aletargados, lejanos, muy lejanos…

                en la lejanía de la disnea y el espejo.

De: “En medio”

JUAN MANUEL ZERMEÑO POSADAS

¿qué tan cierto es que Dios nos machaca con los codos como si fuéramos nueces? ¿quién dijo que en el norte sin tetas no hay paraíso?

pertenezco a una generación de poetas con bigote a medias
y fotos de fellini y gatitos por todo facebook
a blanco y negro y en collage

en donde la vida es una corta carrera de perros pug
-pero de pequeños pony en definitiva no-
y coger un amor con palillos chinos peca de complejo
y anticuado
(publicar poemas sigue siendo un desfile de feas)

andar a ciegas y resolver un cubo de rubik con los dedos de los pies
no es ofrenda: es ayuno

gastar los centavos en luz por no abrir las ventanas
ya sea que pase el sol de largo
o el dolor nos doble las pestañas

en un dos por tres se vacían las esperanzas
y en la nariz nos sube un polvo de hadas

coca con helado vainilla cortesía de la casa
y la casa siempre gana

soy discípulo de un homero norteamericano editado por fox
tengo de tradición a vaqueros italianos disparando
endecasílabos hacia indios que apenas y bailan el trompo
en una revuelta que cabe dentro del tazón de cereal

soy el vecino incómodo de los poetas del vacío que construyen
sus garabatos en el absurdo y son perritos en tutú
a los que les da pena ir a la esquina sin papá de la mano

se creen bukowski a las tres minervas
y no reparan en mover su trasero a otra vanguardia

soy el hospitalario virgilio que devuelve los
poetas al infierno

y me encanta

ver como entran y salen mis palabras de sus bocas

YVES BONNEFOY

Hic est locus patriae

Los árboles llenaban el lugar de tu sangre;

el cielo se rasgaba, demasiado cercano

para ti; otros ejércitos vinieron, oh Casandra,

y nada pudo ya resistir a su abrazo.

Aquel que regresaba se apoyó sonriendo

en la copa de mármol que adornaba el umbral.

Cae la luz en el sitio que llaman La Arboleda.

Era luz de palabra, fue noche de huracán.

BENJAMÍN VALDIVIA

Revelación del verdadero ser de Wanda

1

Wanda está inmóvil como Ofelia flotando por el río.
Sus facciones iluminadas,
sus ojos tranquilos igual que la corteza sobre el árbol.
La interrumpen tan sólo mis latidos
confesados a la fuerza junto a su curvatura ensimismada.
Sólo siente ya a solas la sola soledad que compartimos.
Ondulamos en la húmeda tibieza intacta.
En Wanda está la paz, la calma de todo vuelta nudo.
En Wanda, junto a mí -inmóvil yo también flotando sobre el río-,
todo es un punto de luz y todo el universo
es algo ajeno.

2

Wanda lleva tres días junto a mí,
prisionera de esperarse a sí misma,
excelente como los antiguos jardines del Éufrates,
erguida en un talle tal vez renacentista,
atenta a cualquier signo del agua celeste.
Afuera no llueve:
una palmera solitaria demuestra lo imposible del viento.
Erguido árbol, vigía en el ojo vigilante de Wanda
sin enviar todavía señales de la lluvia.
Es todo irreflexivamente cruel
en la grisácea ciudad con un calor impertinente.
Sigue el árbol en pie. Wanda persiste aquí con esas formas
de la ceiba del Éufrates.
Y mi esperanza sigue siendo, para tenerla junto a mí,
que la lluvia en estos parajes nunca vuelva.

3

Wanda está inmóvil sintiendo en la pupila
la persistencia vertical de la palmera ínsita.
Afuera no llueve pero hay nubes oscuras atisbando el balcón.
Son muchos días en los que ando detenido
y el movimiento cada instante me es más necesario.
Me muevo, un poco un mucho, cuando Wanda
pierde tranquilidad.
Tomo como si fuera mío.
Subo y bajo, la aprieto junto a mí, debajo, arriba,
agitados los dos por la respiración de las nubes.
Tirada en esa espera, su pulsación agita;
la cabeza hacia un lado y hacia otro de otro vértigo:
el pelo revuelto con el aire que remueve al girar.
La beso en todas partes: en Guinea y en Júpiter
(y hasta en Madagascar).
Wanda es el mapa y es el cielo raspado por un día sin afeite.
Wanda no se conoce, nada sabe de sí:
yo la revelo ante sí misma, la educo en su calor, instruyo para ella
el movimiento que ella misma me ha enseñado.
Las nubes se agolpan ávidas en el dintel del balcón.
Una palmera erguida se agita con un viento de tormentas.
Wanda no reconoce un solo punto en su visión y gira
ondulando la cabellera al viento,
arqueando esos huesos y rompiendo los tres días
que pasaron inmóviles ahítos de nosotros.
Tirada Wanda, tendida y extensa como un mapa o como un cielo.
Ya todo es viento, movimiento, movimiento.
Wanda es una nube, el aire es una nube, la palmera es una nube.
Por eso en el siguiente giro, por adentro y por afuera,
en todas partes, todo empieza a llover.

De: “Paseante solitario”