MARINA TSVETAIEVA

Sin cansarme

a Boris Pasternak

Sin cansarme, como pedregal

Que se rompe, sin cansarme

Como se espera que llegue la muerte,

Que llegue la rima, sin cansarme

(Como el rehén encadenado

Espera la llegada de la soberana)

Sin cansarme, como se acaricia

La venganza, sin cansarme—

Esperaré (Párpados plúmbeos.

Dientes contra labios. Endurecida. Pétrea)

Sin cansarme, como se mece

La ternura, sin cansarme

Como perlas que se horadan,

Sin cansarme, como uñas

Que se muerden, sin cansarme

Esperaré — Rechina un trineo,

Cruje la nieve. Rechinan los goznes:

La taiga brama y se hunde.

Rescripto supremo: Príncipe nuevo,

Nuevo reino, entrad alteza.

Y bajo mi techo:

No aquí abajo —

Sino en mí.

27 de marzo de 1923

JULIO TRUJILLO

Bipolar

Una mitad se para en las cornisas,

asoma las falanges

y sacia en ese imán su sed de abismo.

La otra mitad hipotecó las rótulas,

evita los perímetros,

se para en la certeza del aquí.

Una se crece en el incendio,

ama la muerte como los coleópteros

adoran su reflejo en una flama.

Otra se dora bajo un sol anémico

que sólo sabe conquistar el gris

con rachas de amarillo.

Una ya te enlazó por la cintura.

Otra se tarda en redactar su amor

por la escritura.

Una pone el olfato y clava el dardo.

Manda un mensaje la otra

que va de la cabeza hasta las puntas,

sigue el rastro,

fija el tiro,

suelta el dardo:

es fiel al instructivo que se adjunta.

En el trasluz verdeamarillo de las hojas

se pierde una mitad

mientras la otra

lamenta no ser bosque.

Una conoce las alturas,

desciende en grandes y pausados círculos,

la está peinando el aire y silba nítido.

La otra mitad afila el pico,

olvida el vuelo porque está quebrando

los huesos de la liebre

que aún no apresa.

Una mitad es voluptuosa y crece

como la sed,

como un correoso tallo que posterga

la flor definitiva.

Otra mitad desbroza para andar,

se abre un camino

pero no lo encarna.

Templa sus élitros el grillo para todos, para nadie:

se pasma una mitad,

la otra lo busca,

sigue buscándolo,

ansía encontrar la fuente de la música.

LUCILLE CLIFTON

juan

alguien viene en la oscuridad

como una estrella

y el mundo sea un gran arbusto

sobre su cabeza

y sus ojos sean fuego

en la ciudad

y su boca sea verdadera como el tiempo

él llamará a la gente hermano

incluso en la prisión

incluso en la cárcel

sólo soy un predicador bautista

alguien más grande que yo viene

en la oscuridad como una estrella

LÍBER FALCO

Regreso 

A Mario Arregui

Allí golpea lejos sobre el mar la lluvia.

Desde siempre y siempre.

Desde quién sabe qué oscuro designio,

allí golpea y golpea la lluvia sobre el mar.

¡Oh! inmemorial paisaje.

Monstruo paciente y solitario,

mar amargo, agua última

donde un hombre y su miedo

huyen, beben y vuelven

en secreto y solos.

Cuando de allí se vuelve

nada alcanza en la Tierra y todo es triste.

Sin embargo, con urgencias de ahogado

uno pregunta y llama, y otros nos oyen;

porque es preciso juntos, enterrar la muerte.

Y aunque llueve también sobre la Tierra

y sobre los campos y ciudades llueve,

lejos quedó lo que no tiene nombre

y alguien con visceral memoria

se rescata y vive.

Entonces, sí, qué alegría, sentir que estamos vivos,

ir por las calles con cantos de borracho

y sobre tantas cosas inefables y tristes,

poder de nuevo y otra vez, recuperar los días.

Así de oscuro, de embebido o muerto,

un hombre lleva su alegría por la tierra.

GEORG TRAKL

Horror

Me vi andando por habitaciones desiertas.

Las estrellas bailaban, locas, sobre el fondo azul,

Los perros ladraban fuertemente por los campos,

Y un viento salvaje gritaba entre los árboles.

Y de pronto: silencio. La tenue llama de la fiebre

Hace surgir flores venenosas de mi boca,

Y cae el rocío, pálido y chispeante, desde las ramas

Como desde una llaga, gotea y gotea cual sangre.

Por el engañoso vacío de un espejo

Surge desde el horror y la oscuridad

Un rostro, lenta e indistintamente: ¡Caín!

La cortina de terciopelo roza apaciblemente.

La luna brilla sobre el vacío a través de la ventana.

Heme aquí, a solas con mi asesino.

JORGE ENRIQUE ADOUM

No es nada, no temas, es solamente América

Cuando supe

(Porque yo soy así, aquel que se levanta

a golpes, se desentierra, se pone el cuerpo

que dejó en la silla, la esperanza que ya no

le servía sino como una mala dentadura,

y sale, más bien se saca, para ver cómo han ido

los días de allá afuera, cómo sigue la insolente

estatua de los dictadores, casco arriba y casco

abajo, animal de baraja, poniéndose mala

madre por su cuenta, mala hostia en el verano

enamorado, mala piedra en su rocío, su memoria,

sólo para que tropiece el desterrado, caiga

apenas, a duras penas, crea que se equivoca,

que no tiene razón en su raíz)

me desperté

asustado. En dónde estoy, grité, después

de tanto esfuerzo, hasta cuándo

es antes todavía, cómo me llamo

entonces, para qué me llamo.

(Porque todo

olía a siempre, a sufrimiento viejo, muerte

de ayer que no valió de nada, absurdo

en que han quedado restos de la telarañada

cena, y todavía, todavía hay que poner

la mesa, camareros, perezosos profetas

consuetudinarios, ponerle voluntad al pan,

servir el desayuno de los pobres, sin tanto

regresar a hoy, error de fecha, digo,

y tantos siglos sin lavar la servilleta.)

Y no pude seguir desaprendiendo a pura

historia, y no pude apretarle el cinturón

al corazón para que aguante. Mejor nos fuimos,

prójimo y yo, a rehacer lo roto, los vestidos,

a preparar las vísperas.

Aún no he vuelto

y no sé cuándo volveré a morir: no tengo tiempo.

De: “Yo me fui con tu nombre por la tierra”