ROBINSON QUINTERO

El poeta da una vuelta al jardín

El fantasma limpia de hojas sucias el jardín. Donde la tierra es húmeda barre el ramaje escurrido y hace con él un montón junto a la tapia; donde la hierba es alta, arrastra malezas flojas y espartos y hace con ellos otro montón junto al estanque. Y así, con el resto de la hojarasca, tan reseca que cruje, hace otra pila junto a la baranda, pequeña aunque más indócil.

Tal vez no le alcance la noche para juntar en un solo cerro todas las hojas.

ANTONIO ALIBERTI

El pecado

Todos hemos de pagar,
los que aman y los que no,
los que muestran la frente
y los que se ocultan del sol,
los protegidos,
los desposeídos,
los vividores,
los suicidas...
Todos hemos de pagar:

nuestro pecado original
ha sido
hundir las manos en el infinito
y hacerle un tajo desesperado
                    a la luz del día. 

JOSUÉ VEGA LÓPEZ

isla

a raúl garduño

soportas la noche como una isla en el sueño. sustancia de la isla. rendija. sueño en la sustancia. un brazo en la isla. una nuca. luna enterrada en la isla. no reflejo. o imagen. la luna literal. isla abstracta. las calles y venas y roturas de tus ojos. los bigotes de la isla. la noche desdoblándose como la piel de las cucharas. tintinear de senos. noche puntiaguda. luna recortada. el triángulo de la luna. tus piernas son el vapor recurrente en el aliento de la isla. tintinear de rodillas nuevamente. cucharas de labios. sueño en el sueño. sueño contra mi sueño. la marea contra mi sueño. rebotas. partes el sueño y lo mojas con la insistencia del verso. una isla es un verso. insiste el verso en ser tu curvatura de línea. de isla hirviendo en la burbuja del sueño.

De: “traiciones”

DENISSE VEGA FARFÁN

Enclave

El poema está listo.

Eleva casas, puentes, barcas hundidas,

aves de diversa estación migratoria, vidas

que hacia todos lados se desplazan.

Hace realidad lo que no se toca

y simple fábula lo palpado todos los días.

El poema está listo.  Yo estoy en otra parte.

El que estuvo escribiéndolo al pie del aserradero,

ha desaparecido.

Desde el vidrio del poema

veo su último retrato, enjambre en vilo.

El poema está aquí, tiene forma humana, animal,

de mesa, calle, estrella.  Ocupa mi espacio,

que ya no es propio.  Respira por mí, habla por mí,

en una olvidada lengua por nuestro cansancio.

El poema está listo.  Le es entendible

el trémolo final de la tierra.

Roer no es necesario.

  

De “El primer asombro”

RODRIGO PETRONIO

VI

Soy lo que soy:

Dos fases de un mismo vientre: tiempo

Dos monedas de un mismo rostro: cuerpo

Muero.

Eterno desconocido.

Eternamente Otro.

De: “Dentro de la estrella blanca”

Versión de Eduardo Langagne

ALBERTO DESTEPHEN

Subasto

Subasto:                                       
la luna de mi dolor,                           
la nostalgia que persigue mis pasos,           
el agua que llora en mis poemas;               
la ultima estrella que brilla en mis temores. 
Subasto:                                       
el fango retorcido en mis dudas,               
la lujuria                                     
precipitada en mi soledad;                     
la artillería,                                 
Los plomos de mi corazón.                     
Subasto…                                       
el deseo asesino                               
que encierro en la escritura