CARLOS VITALE

Jornada

Tú, de pie, desnuda en la penumbra.

Tu espalda es el arco del conocimiento.

Desde la cama, observo y espero.

Cuando te vuelvas me dirás quién soy.

Sin otra luz que mi deseo.

DANIEL ULLOA

Poema convulso

I

Hallarse borracho y sin evangelio,

hallarse interrogado por el insólito

fragor que la noche orina,

hallarse con hambre

y pesadillas escabrosas

convulsionando todo el pellejo mortal,

fatigado con la última vela consumiéndose,

con las manos deprimidas adheridas a la barba,

en la postura del desaparecido,

meciéndose sin ninguna vanidad,

ciego en los rincones

con los ojos lejos y el día poblado de botellas.

Hallarse sin prisa en ponerle cerradura a los trastornos,

hallarse tirado

descifrando

las hojas de un árbol,

sus ramas entumecidas

(como dios rumiando su sombra)

y yo con la bocaza abierta y el estómago débil,

recordando a los doce comensales ingratos,

enterándome que el fondo del mundo sorprende

si se va con los ojos francos

y el puro silencio y la sonrisa cerrada,

eso es hallarse,

sin haberse hallado todavía.

II

Bebo para poder hablar con los imbéciles

Morrison tenía razón.

Bebo para dejar de ser feliz por un instante,

con mi negativismo literario.

Bebo porque no puedo leer a Baudelaire o a Bukowski

sin que me dé sed.

Bebo porque Darío y Carlos Martínez Rivas

a través de los siglos se saludan como gallos de pelea.

Bebo porque Aurelia ya está harta

y yo resacoso y desvelado,

sin cargos de conciencia en las alforjas

o en algún otro rincón

donde lo cristiano

que aún hay en mí

agoniza.

Hurgando por dinero en mi bolsillo

encontré, como a una garrapata,

el siguiente poema:

Hermosa puta blanca,

sos un ángel acústico

merodeando mis orejas como un colibrí,

flexible,

vulnerable,

amante brava,

cóncava e indenida,

sincera en tu inmoralidad,

en tu oficio pantanoso,

en tu condición de hierba,

de muy mala hierba

desparramada por la noche

bajo los muros altos,

ciegos,

desolados.

Injuriada y sola bajo la lluvia triste,

has hecho de tu vida una fábula grave

y vas buscando el amor

como los hombres del medio oriente

buscan la paz.

Hermosa puta

de collares gastados,

escasamente conocida,

de cintura disipada

y desmoronada pasión,

la luna menguante se sienta en tu pecho

y llora con vos

al torcerse el camino,

la noche,

la tierra

y la justicia en el mundo.

ODETTE ALONSO

Y navegar

El olvido se diluye en ese diálogo de gestos

tu vestido

aquella tarde en que no estuve

la ola

que sobre tu cuerpo esparce

tanta mórbida arena.

Lleva ventaja el mar

hay huellas que persisten

en esa tierra fértil del silencio

y el olvido naufraga entre luminiscencias

amanecer de fiestas en la piel

una danza que era mía

y me negaste.

Hay sueños que no deben echarse a la corriente

ni a la duda.

Navegaremos juntas.

Sobre esa barca

no hay naufragio

ni hay olvido.

ROSA ALCALÁ

Activación por voz

No olviden que un poema, a pesar de que está hecho con el lenguaje de la información, no es utilizado en el juego del lenguaje de la entrega de información.

Ludwig Wittgenstein, Zettel

Por otra parte este poema se encuentra activado por el sonido de mi voz y, por fortuna, soy hablante nativa. Por fortuna, no tengo acento y puedes comprender perfectamente lo que te estoy diciendo con este poema. He estado trabajado en esta voz límpida, a través de la cual puedes escuchar cada palabra, como si hubiesen sido formadas por mi boca, como si mi lengua estuviese empujando contra mis dientes, mis labios juntándose y mi mandíbula flectándose, de tal manera que incluso si de niña te hubiesen enseñado a leer rostros antes que palabras, y palabras como si fuesen rostros, lo que digo en esta página no te confundiría. Aunque tal vez sentirías una punzada de confusión al ver mi nombre. No tengo ninguna duda, mi poema es inocente y transparente. Cando digo creo que me prepararé un sandwich, el poema no dice “me lonas recapitulé el Andi”. O si digo, mi madre está muriéndose, donde está su teléfono. El poema no dice “me abre la llena, redondo un xilófono”. Una manera de asegurar la buena comprensión del poema y su lector es no modular. Estoy hastiada de la emoción, sobretodo, estoy hastiada de aquella especie de debilidad que llamamos abandonar la intención. Lo que quiero decir está en español.

Que desastre salir en busca un típico bagel y volver a casa con un montón de tíos y sus cajas de bacalao salado, mientras un grupo de tías evalúan con sus indices la grasa de tu cintura. Ves, Wittgenstein, incluso mi sandwich no lo hacen siempre como lo pido; solo el poema hace lo que le pido. Todo lo otro exige una serie de pasos intermedios. Llamo a la oficina de las enfermeras y le digo a una––su acento es espeso como la niebla nocturna en una noche homicida–– que quiero hablar con mi madre: “es tu hija” (la verdad es que lo dice en español, pero para que funcione la activación por voz en este poema no lo puedo decir así), y le pasa el teléfono a mi madre, que no es el poema, y que por eso le cuesta trabajo entenderme. Entonces, escribo este poema, que me entiende a la perfección y que no necesita la mediación de enfermeras, ni preocuparse por acentos sospechosos, ni por hablar lo suficientemente fuerte, ni le importan las complicaciones de la muerte, la que puede ser comprendida como una pérdida de lenguaje. De ser así, la inmigrante, mi madre, ha sido incomprendida por tanto tiempo; esta muerte es la de sus últimas intérpretes.

MARINA KOHON

IV

porque sólo se ve

            lo suficiente

            lo necesario

               al mirar atrás

                    desde un punto

                                    distante

de un azul mucho más lejano

IRIS VIOLETA PUJOLS

  

Reto a la ternura

Cuando en vuelo de mariposa

rozo tus labios

reto a la ternura.

Se estremece cada rincón

del universo y vuelve en ti

el niño que entregó

su primer beso.