sábado, 5 de enero de 2019
ARLETTE LUÉVANO
Esta
pequeña hora
está
suspendida en el choque de una gota con el aire
En la
tierra tu huella se estremece
antes
de perder identidad
MARITZA CINO ALVEAR
1
Infiel
a mi sombra original
he
atravesado efigies y pirámides,
me he
acercado a la prehistoria
del
placer
con la
clarividencia de lo breve.
La
sanación ha llegado,
en
tinieblas
cuando
menos la esperaba,
devastando
cábalas y adioses.
De: “Cuerpos guardados”
GABRIEL ALEJANDRO PAZ
Número seis
Soy mis
manos que galopan tus manos
Tienes
las manos de un litoral ardiente
Secos,
ciegos, pero calientes por dentro
los dedos asumen que todo lo que existe es piel
los dedos asumen que todo lo que existe es piel
ELICURA CHIHUAILAF
Señales en la tierra de arriba
Salió
el viento del mar
Lloverá,
lloverá, gritan mis huesos
y los
sembrados que parecen enfermos
cargan
de ensueños los botes
que
como nubes navegan
en el
agua del cielo
Salió
el viento del mar
y se
han volcado
los
botes sobre el Llaima
Lloverá,
sí, dice el aroma
cerrando
sus puertas en el bosque
y veo
la luz del cielo
que
abre sus vertientes azules
y las
espigas levantan sus cabezas
¡silban!,
las oigo, jubilosas.
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