GIACOMO LEOPARDI

Canto XXI. A Silvia

Silvia, ¿revives siempre

de tu vida mortal aquellos tiempos,

cuando beldad fulgía

en tu mirar risueño y fugitivo,

y alegre y pensativa, los umbrales

de juventud subías?

Sonaban las quietas

estancias, y las calles aledañas,

a tu perpetuo canto,

cuando atenta a bordados femeniles

te sentabas, contenta

del vago porvenir que imaginabas.

Era mayo oloroso: tú solías

así llevar los días.

El deleitoso estudio

dejaba a veces, y sudados pliegos

donde mi edad primera

y mi parte mejor se consumía,

y en los balcones del hogar paterno

prestaba oído al eco de tu voz,

y a la mano veloz

recorriendo la tela fatigosa.

Miraba el calmo cielo,

y las calles doradas y las huertas,

y aquende el mar, y allende el Apenino.

Labio mortal no dice

lo que sentía mi pecho.

¡Qué suaves pensamientos,

qué esperanzas y ardores, Silvia mía!

¡Qué oferente nos era

la vida humana y el hado!

Cuando me acuerdo de tamaño anhelo,

un afecto me oprime

acerbo y sin consuelo,

y vuélveme a doler la desventura.

Oh natura, natura,

¿por qué rendir no puedes

tus promesas? Oh dime: ¿porqué tanto

engañas a tus hijos?

Antes de que la hierba helara invierno

oculto morbo combatió tu vida,

tan tierna, y la venció. No mirarías

de tus años la flor;

no halagaría tu pecho

el dulce elogio a tus cabellos negros,

ni a tus ojos amantes cuanto esquivos;

ni contigo tu amiga en días festivos

razonaría de amor.

También morían en breve

mis más dulces anhelos: a mis años

negó también el hado

la juventud. ¡Ay cómo,

cómo pasado has,

querida amiga de mi edad más nueva,

mi llorada esperanza!

¿Es éste el mundo? ¿Son

éstos los goces, el amor, las obras

de los que tanto razonamos juntos?

¿Tal es la suerte del género humano?

Disipado el engaño

tú, mísera, caíste; y lejanos

la fría muerte y un sepulcro nudo

mostrabas con la mano.

ENRIC SÓRIA

Espera



Espera, que no es hora
de nada imprescindible. No te marches.
Que el sol ahora acaricia, y en la playa
el rumor de las olas se acerca solitario.
Ven, que andaremos cogidos entre las alquerías
y hablaremos de todo como si lo creyéramos
y el amor en los besos también será creíble.
Ven y pasearemos entre cosas amigas,
plácidamente unidos, como los que se aman.
¿No adivinas qué atardecer diáfano
a la orilla del agua, en nuestra misma mesa,
embriagados de vino y de presencia mutua,
preludio ya de abrazos en el frescor nocturno?

Ven, que hallaré para ti
las flores que te harán aún más bella,
los gestos más amables, un sentido a las cosas.
Todo aquello que solo jamás yo encontraría.


De: "Andén de cercanías”
Versión de Carlos Marzal

 

DULCE MARIA LOYNAZ

Precio

Toda la vida estaba

en tus pálidos labios...

Toda la noche estaba

en mi trémulo vaso...

Y yo cerca de ti,

con el vino en la mano,

ni bebí ni bese...

Eso pude: Eso valgo.

ALFRED TENNYSON

Nos dejas. Tenderás por el Rhin la mirada...



Nos dejas. Tenderás por el Rin la mirada
y por las bellas lomas a cuya sombra un día
yo con él navegué; y pasarás, rozando
las tierras estivales, de trigos y viñedos,

hacia aquella ciudad donde exhalara el último
suspiro. No parece en su esplendor más viva
que la ligera llama
cuyo brillo contempla la Muerte en el Leteo.

Que su amplio Danubio discurra en su hermosura
y ciña aquellas islas, remoto a mis miradas:
no he visto a Viena y nunca la veré; pues prefiero
soñar que allí se oculta

una oscuridad triple, y que allí el Mal acecha
la boda, el nacimiento; que, a menudo, el amigo
del amigo se aparta y los padres se inclinan
allí sobre más tumbas, y aúllan mil angustias,

persiguiendo a los hombres, y hacen presa
en los fríos hogares, y la tristeza erige
su sombra contra el vivo esplendor de los reyes.
Y, empero, de sus labios
oí que no hay ciudad materna donde avance,
aquí y allá, con fasto
mayor, el doble curso de los carruajes, yendo
por parques y suburbios, bajo el color castaño

de follajes más vivos; ni habrá mayor contento,
me decía, en ninguna muchedumbre,
cuando todo lo alegran los faroles y suenan
regocijos y cantos en la tienda y la choza,

en estancia imperial o en la abierta llanura;
y va rodando en círculos la danza, y el cohete
estalla, hecho mil copos
de color carmesí o lluvia de esmeralda.


Versión de Màrie Manent

RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS

La tarde apenas

La tarde apenas entra a la callada

casa, con paso tímido que ignora

el frío y la nostalgia de esta hora

nebulosa que suena a madrugada.

Afuera el viento anima la pesada

fronda, pasan los autos, enamora

el pájaro fundido a la sonora

ronda de niños bajo la enramada.

Entre el rumor cansado que la hermana

mueve junto al hogar, papá ha callado

como s entrarán los futuros días.

Hay un ladrón que fuerza una ventana

abierta. Ya no estás a nuestro lado,

mamá, ni alzas tu luz, como solías.

agosto de 1985

De: “Sonetos a Gelsomina”

JUAN CARLOS SUÑEN

Y ladra dueño
a la que da a la calle.
Despierta al del sofá.

Sólo han sido dos días y dos noches
cuando el pelo sudado y la lengua inservible
no son forma de abrir. Nadie ha venido
pero tiene la leche
nueva y el pan del día
sobre la mesa, el que asoma
de lado deshaciendo
sus ojos ha esperado
más de lo que es prudente.
Que no es nada,
de lo que lleva envuelto
en papel de periódico, le dice.
Tuerce cada
palabra, yo el que escribe
en las tapias. Le pone
eso en las manos frío
y pegajoso y húmedo y se lleva
el índice a la frente. Truchas, fácil
con el verbasco, ha dicho. 

De: "El hombro izquierdo"