ROBERTO AMÉZQUITA

Impulso para desquiciar la desventura

«Bienaventurados los que padecen
la nostalgia, el miedo de estar a solas,
la necesidad del amor; los hombres,
las mujeres tiernas de ojos amargos;
los que en su comida han recibido
lo gordo del caldo del sufrimiento.

Porque de ellos es la desesperanza,
el insomnio, el llanto seco, las rejas
de todas las cárceles, el hambre,
y la fuerza lírica y el impulso
para desquiciar la desventura.»
Rubén Bonifaz Nuño

Solloza siniestra mano mía
es con la tiniebla del corazón que escribes
con el testimonio de los huesos
que pliegan su resistencia al mundo
bajo su astilla que enciende en toda sombra
el umbral de mis revelaciones.

Solloza siniestra
mano mía
levanta el índice lejano a toda duda
señala hacia la vida con fervor
hacia el centro ardiente de pupilas
que concentran su fragor en otros ojos.

¡Levántate,
levántate, levántate!
Entre la hirviente atmósfera de luces,
entre el silencio urdido al alba
por la ensoñación de la miseria.

Solloza,
solloza siniestra mano mía
desborda las palabras para la tempestad, que habrá
de irradiar todos los nombres, que habrá
de encender el relámpago calmo
del árbol del que penden los frutos tutelares.

Solloza siniestra mano mía
guíame al azote del viento
al sonido terrible del caballo
que parte la piedra al paso
hacia el golpe terrestre del umbral
que desata el precipicio de la esperanza.

Solloza,
solloza siniestra mano mía
tuyo es el conjuro, la facultad,
la invocación y el impulso
para desquiciar la desventura.

CLAUDIA MASIN

 

La luz de la luna / Moonlight

y cuando hablamos

tememos que nuestras palabras

no sean escuchadas

ni bienvenidas,

pero cuando callamos

seguimos teniendo miedo.

Por eso, es mejor hablar

recordando

que no se esperaba que sobreviviéramos

Audre Lorde

Hay quienes no formamos parte de la especie
más que como el error, la anomalía que confirma la precisión
y el equilibrio de las cosas. Como las crías enfermas,
defectuosas, que las perras apartan alzándolas del cuello con la boca,
no se espera de nosotros ninguna fortaleza ni coraje. La mayoría de las veces
no hace falta matarnos: el cuerpo vaciado del amor
y del deseo de los otros pasa rápido. Una mancha en el cielo
que pocos llegan a ver antes de que se apague
a miles de años luz, sin poder hacer contacto con la tierra,
sin que nadie la extrañe. Pero a veces,
contra todas las probabilidades, una raíz crece desaforada,
sostenida en el aire hasta clavarse en la materia,
arrastrada por un deseo salvaje, por el empuje de la vida
que resiste aunque sepa que en ese esfuerzo descomunal
corre el riesgo de –finalmente- quebrarse. Dejá
que tu cabeza descanse en mis manos, me dijiste, prometo
no soltarte. Y yo, que lo único que sabía
era que había que escapar del amor como quien escapa
de una pedrada en el pecho, un golpe bien dado en el lugar
más vulnerable, me quedé
sin embargo en ese abrazo y fui curado
de las enfermedades de los otros, de lo que hicieron conmigo
para salvarse. No hizo falta que nadie más me tocara. Un cuerpo
sostenido en otro cuerpo se vuelve una casa.

Basado en el film Moonlight, de Barry Jenkins, 2016

EMILCE STRUCCHI

I

como quien sale al mundo por vez primera

ella extiende límite a su llanto:

la ronca huella

no su calor

y busca el rostro con los puños cerrados

se acerca a ciegas a su boca

y a ciegas

se aproxima a conocer el pecho

hasta olvidarse el cuerpo en los brazos del hijo

para ser murmullo

el olor gutural

y un estallido que asesine la región del simulacro

ese bocado de humanidad que le arrancaron a un hueco del destino

por donde un ala sangra su parte de fracaso

y no hay quien tenga recuerdo de su origen:

ninguna foto

para testificar tantos preludios

abrazados a heridas implacables

(o ciertas)

cuando era alondra y desbordaba el canto

como quien regresa con mi fe intacta

para reconstruir su muerte en paz

curvándose sobre estos pies difusos…

a mis espaldas se alzan las voces

susurran

un delito anterior

MIGUEL ÁNGEL GÓMEZ

El tiempo en sus manos (1960)

Igual que Wells

otra vez a buscarte.

Futuro incierto.

YEMIRA MAGUIÑA

Negación

La indiferencia del tiempo en mis manos me ha cegado

el puño brutal de los días como laboratorista aniquilaron algunos de mis momentos de lucidez

quizá la vida se me muere cada vez que digo que no

y sin embargo me niego al grupo

al yo

al festín de medio año

a los prados

me niego a la compasión del otro

me niego a la madre abnegada

a las noches de cine y popcorn

una y otra vez , me niego.

MAGDALENA CAMARGO LEMIESZEK

Esa, tu manera de nombrarme

Mi nombre era una ciudad atravesada por la guerra,

un pájaro que ha abandonado en el vuelo el equilibrio

y se desploma,

una caracola que las olas pulverizan,

una yegua enferma que ha perdido todas las carreras,

un minarete que fue erigido para nadie.

Pero qué manera tuya de reconstruir mi nombre,

de hallarlo a pesar del lodo y de la bruma,

de levantarlo en su terrible peso,

de ennoblecerlo como a un estandarte

que se agita dignamente.

Tiemblan las sílabas sostenidas por tu acento,

tu voz fecunda en él otra melodía,

es un sol que hace madurar su carne.

Luego de tu boca su significado se renueva,

en el orbe redefines su propósito,

cualquiera que sea su permanencia

si acaso es todavía posible alguna permanencia.

Esa, tu manera de llamarme,

de derramar sobre mi frente las aguas de mi nombre,

de tallarlo en las maderas

de un bosque imaginario de cerezos,

decidiendo su lugar preciso en la alta lumbre,

en la mitad del orden que en las constelaciones rige.

Yo te he visto arrojarlo al fuego,

fraguarlo con un brío delicado,

revivirlo,

para colocarlo encima de mi mano

cada vez que vuelves a nombrarme