La
memoria es una forma del amor
La
memoria es una forma del amor.
Te recuerdo
y me dueles
como el dolor del miembro ausente.
Aquel que ya no está
no puedo tocar
ni acariciar
pero insiste en vibrar en estremecer mis fibras interiores.
Entonces te vuelvo a amar
te conviertes en fantasma
y te sueño todavía
y en el sueño te beso y acaricio
y tú sonríes, completa por fin.
De:
“Fata Morgana”
Hybris
Los
viejos dolores vuelven a abrirse
no se habían ido
estaban escondidos
nunca se agotaron
cascada que no cesa
y agobian con su peso
y nublan con su escoria
devoran el presente
volviendo del pasado
Destilan su hybris putrefacta
para que ni siquiera puedas
morir en paz.
Todo
por no llorar.
De: “Fata Morgana”
Sin remitente
Sin
remitente
Amo a quien amé
el amor solo morirá
cuando yo muera
no antes
porque lo que amé es una fuente inagotable
donde nadan los pájaros del recuerdo
flotan los deseos insatisfechos como peces en el agua
Amo a quien amé
Y la lejanía y la distancia
solo son estrategia
para seguir amando
y que el dolor o la inquina
no destruyan lo sagrado del amor
que es su vida en mi memoria
aunque no te lo merezcas
El amor no se merece ni se gana
el amor es un don
que se entrega sin remitente
De: “Fata Morgana”
La poesía
La
poesía es el eco
de las emociones fugaces
como gacelas en el bosque
como las olas del océano
como el ulular de las ballenas
en altamar
Si
grito te amo
la poesía grita te amo
Si
grito no te amo
la poesía grita no te amo
El
eco es un espejo
repite la soledad del grito
pero
atrapa la fugacidad
del instante efímero
cuando
el grito cristaliza en el verso
el eco repite nuestra canción
en otras voces
otras cavernas
de
este modo
lo que se perdió se recupera
y lo que nunca ocurrió
sucede
Único consuelo para los mortales
De:
“Fata Morgana”
Final
del verano
Lenta
la noche se desliza
cambia el rosa por el ocre
y un filamento de luna pende
sostenido por un par de nubes
celestes
que se deslizan
como bailarinas en una pista de barniz.
La noche se demora
gana espacios lentamente
cubre el cielo
incierta vacilante
sin saber qué hacer con los humanos
esas hormigas díscolas
que antes de guardarse
querrían soñar un poco
cumplir algún deseo.
De:
“Fata Morgana”
