DIEGO ESPÍRITU

 

 

 

Qué es el mundo sino una tormenta:
incendios inútiles       un corazón lleno de dientes,
: una fina sierra que atraviesa la medianoche

Arde la ciudad arde/ bajo los toletes de los cuicos
arde el suelo arde,    bajo la furia de la carne prieta

no busques en las catacumbas los templos
escarba ahí en el cuenco la catedral
la penitenciaria                            los monasterios
rasca ahí donde la cruz se hizo estaca, hurga
¿por qué no se habría de refundar el río de piedras
                                  que entonces brotó en Analco?

 

DIEGO ESPÍRITU

 

 

 

Esquirlas alcanzan la piel tersa de inocentes
: se contamina el aire puro de los miserables

cientos de manos trazan el confín             : grietas en las grietas
evidencia de la inutilidad de las cosas
cuando quien las pronuncia
                                        hace apología al terror y al desastre

la sangre paupérrima                       toldo escarlata
el hocico hirviendo custodia el envés tembloroso del acero,
casquillos germinan en lugares prohibidos,

el plomo anega las narices             el frío entumece los dedos
: están las que corren                       los que se quedan quietecitos
están los que salen y nunca más vuelven

 

 

DIEGO ESPÍRITU

  

 

 
Un volcán       las calandrias que no corren
el zacate seco       un abrazo incinerado a la mitad de la catástrofe
: todo es tan gris bajo el cielo       —él mismo—,
: una interminable conflagración de pastizales con flores amarillas
valles uno sobre otro superponen la vastedad
(estamos lejos de las cosas que solían quedar cerca)

cicatriz de acero donde —la cruz—
atraviesa el rostro de asfalto
—suástica como ceniza en la frente que marca una fachada—
: articula lo invisible
                         —la gradual metamorfosis de la propia imagen—
cirios coronan una calavera en la cúspide
las tumbas son el cimiento —futuras civilizaciones—,
panteones ocultan el estrato; grietas, el hundimiento permanente