"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
martes, 10 de febrero de 2026
MANUEL CUAUTLE
Las
ángelas transitan
por las calles
de la pasión humana
le
hacen el amor
a las putas
y a las amas de casa
la
sombra
dueña de las ángelas
hurta la pluma más frágil
que ha caído en el vuelo
roza con esta
la espalda de las ángelas
roza
el pecho
hasta el final del pubis
los
ojos se les dilatan
y se les hinchan los labios
las
ángelas
son apetitosas a la carne
y al fluido de la ciudad
la
ciudad
perversa
ciudad
De: “Ángeles
insurrectos”
RAFAEL CABRERA
IX
Yo
voy cantando por los desiertos
sueños perdidos, amores muertos,
quejas de niños en orfandad,
cual la torcaza que el blando nido
vio desolado, vio destruido
en una noche de tempestad.
MATÍAS JOSÉ MORALES
Sola en la oscuridad
Te vi entrar al bosque de noche
Llevabas una bolsa plástica y una pala
Espere
tu salida durante horas, fui un árbol
De esos que ignoramos en la infancia
Antes
del anochecer saliste llorando
Pienso de alegría, porque luego lluvia tupida
Me
dijiste que a pesar todo lo malo
Siempre hay gusanos dispuestos a esperar
Guardé
silencio
Bailé con el viento.
RAFAEL SARAVIA
Revolución
Y
ahora se posa a mi lado. Me grita calladamente unos versos de Brodsky y se
aparta para darme el tiempo y el espacio necesario para probar su bendita
alegría. No hace más. Canta por dentro porque sabe que la canción es el
lenguaje de los insurrectos. Cree que la justicia nunca llega, pero es
necesario perseguirla, como la belleza.
.jpg)