WALLACE STEVENS

Desencanto de la diez en punto

Las casas están encantadas

Por blancos camisones.

Ninguno es verde,

O púrpura con anillos verdes,

O verde con anillos amarillos,

O amarillos con anillos azules.

Ninguno de ellos es extraño,

Con medias de encaje

Y recamados cinturones.

La gente no va a soñar

Con cinéfalos y pervenchas.

Sólo aquí y allá, un viejo marinero,

Ebrio y dormido con las botas puestas,

Atrapa tigres

En el temporal rojo.

GERARD MANLEY HOPKINS

Felix Randal

Felix Randal el herrero, oh ¿ha muerto entonces? ¿concluido

    ya mi deber,

Que contemplé su hechura de hombre, huesos grandes

    y recia apostura,

Decaer, decaer, hasta el tiempo que en él la razón

    se extravió y unos

Cuatro desórdenes fatales, ahí encarnados, contendieron

    todos?

Lo quebró la enfermedad. Impaciente, maldecía al principio,

    pero se enmendó

Una vez ungido y todo; si bien su temple celestial comenzó

    pocos

Meses antes, desde que por mi mediación nuestro dulce

    alivio y rescate

Le fuera administrado. Ah bien, ¡Dios lo descanse y a toda

    senda que jamás ofendió!

Este ver a los enfermos nos encariña con ellos, los encariña

    también.

Mi lengua te enseñó consuelo, mi tacto extinguió

    tus lágrimas,

Tus lágrimas que mi corazón tocaban, hijo, Felix, pobre

    Felix Randal;

¡Qué lejos de entonces el presentimiento, en tus años

    de mayor bullicio,

Cuando en la tosca fragua sombría, poderoso entre iguales,

Forjabas al gris percherón su brillante y sonora sandalia!

Liverpool, 28 de abril de 1880

JULIO TRUJILLO

X

La proa está estallando y sus esquirlas

son espuma,

son una línea semejante a mí.

De: “Proa”

FANOR TELLEZ

Lo que se ha perdido

Lo que se ha perdido es el vínculo entre la nada
y lo que existe,
la alegría del instante presente.

Lleno de teoría, de querer, de actividad,
el hombre se ha desconectado del fondo de las cosas
y la vida parece débil
y el universo, disperso, enmarañado en sus caminos.

Los Jefes de estado, reyes y presidentes,
pierden el gobierno, incapaces de guiar nada.
Ningún viento corre grácil entre cielo y tierra.
Ningún soplo en la caña produce música del vacío.
Todo está como tapiado: Los conductos seminales
y los óvulos. El polen y la raíz.
Lo roñoso y lo rastrero como plaga surgen
de la prodigalidad y de lo alto.

Con títulos rimbombantes (Magnánimo,
Dispensador, Supremo Líder)
los gobernantes no contemplan en lo pequeño su origen.
Quieren ser y brillar como el diamante
¿Quién aspira a piedra ordinaria?

El sabio, frente al avaro, camina al revés.
Sin erudición, sin deseos,
salta de la sencillez de sí a todo
y en la unidad armoniza con el común.
Su pequeñez es su grandeza. Si pierde, gana.

SHINKICHI TAKAHASHI

  

Luna y liebre

Las cosas existen en sí mismas.
Por encima de la luna
puedo ver la liebre
en un jarrón
que huele el arroz para la focaccia.
Yo pido una.
"¿Qué forma?", Dice la liebre.
"Uno como un cohete".
"Aquí, ¡tómalo!".
Arriba, afuera,
todo pasa
una vez,
por fin libre , sin
saber
a dónde voy.

GEORG TRAKL

De camino

Por la tarde, trajeron al extraño hasta la morgue;

Olor a alquitrán; el quieto rumor de rojos sicomoros;

El vuelo oscuro de los grajillos; en la plaza, un relevo de

guardia.

El sol se ha puesto bajo negros lienzos; siempre regresa

esta vieja tarde.

En el cuarto de al lado, mi hermana toca una sonata

de Schubert.

Muy quieta, su sonrisa se hunde en las ruinas de la

fuente,

Rumorosa, azul, en el crepúsculo. Oh, qué vieja es

nuestra raza.

Alguien susurra abajo en el jardín; alguien abandona

este cielo negro.

Un olor a manzanas desde la cómoda. La abuela enciende

las velas doradas.

Oh, qué benigno es el otoño. Quietos, suenan nuestros

pasos en el viejo parque

Bajo los altos árboles. Oh, qué serio es el rostro de

jacinto del crepúsculo.

El manantial azul a tus pies; pleno de secretos, el rojo

silencio de tu boca,

Oscurecido por el reposo del follaje, el oro oscuro de

girasoles desfallecidos.

Tus párpados llevan el peso de la amapola y sueñan,

quietos, sobre mi frente.

Suaves campanas hacen temblar el pecho. En el crepúsculo,

Una nube azul es tu rostro hundido en mí.

Se escucha una canción a la guitarra en una extraña

taberna,

Las silvestres enramadas del saúco ahí, un día de

noviembre hace ya tanto,

Pasos conocidos en la lóbrega escalera, la imagen

ocre de las vigas,

Una ventana abierta, vieja habitación de dulces

esperanzas.

Tan indecible es todo esto, oh Dios, que conmovido

cae uno de rodillas.

Oh, qué oscura es esta noche. Una flama púrpura

Se extingue en mi boca. En el silencio,

Muere el alma temerosa de una solitaria música de

cuerdas.

Basta. Ebria de vino, se sumerge la cabeza en la

alcantarilla.

ANGELO POLIZIANO

  

Balada VIII



Quien quiera ver la célica morada,
de mi Hipálita, busque la mirada.

De los ojas de Hipólita desciende
el Ángel del Amor en llama viva;
el pecho frío como un ascua enciende
y el ánima tan dulcemente aviva
que cuando de la tierra se desprende
dice: "Al Edén he sido transportada".
Quien quiera ver la célica morada,
de mi Hipólita busque la mirada.

Versión de Carlos López Narváez