ANTONIO BRAÑAS

El hijo pródigo

El perro en las gradas del umbral.

La luz solicitándonos veredictos imparciales.

Todavía para recordar el río de un puente a otro.

El cielo recobrándose a sí mismo llave perpetua.

Cuando los ojos son

un rumor de palabras, un árbol caído,

y el día distribuye verdes cantidades,

yo recuerdo el calor de su pie desnudo,

secretamente en medio de compañías insólitas.

Tarjetas conmemorativas de la velocidad terrestre,

vehículos en desuso, símbolos,

una vez la puerta cerrada conduces

rebaños de humedad,

círculos de sonido apagado.

No cambies de postura

no beses la mano confiada al reposo

mira el silencio a través de las vigas

en hollín en la ventana

los utensilios domésticos unidos

al móvil de las estrellas

y la sangre que corre a entregarse

y las rosas dispuestas para festejarme.

Sólo hay

un corredor brillante,

unos pasos dulcemente impacientes,

bienvenido oh viento

sin habitaciones.

ALFONSO ORANTES

Solojos

De pronto, al mirarla a la cara

era ojos, solojos.

Sus dos ojos eran globos cristalinos

que al fundirse en uno

se hacían una sola esfera de cristal.

Que sol ni que luna,

ni que estrellas.

Ella era solojos.

ANTONIO COLINAS

Fe de vida

Esperar junto a este mar (en el que nacieron las ideas)
sin ninguna idea. (Y así tenerlas todas).
Ser sólo la brisa en la copa del pino grande,
el aroma del azahar, la noche de orquídeas
en las calas olvidadas.

Sólo permanecer viendo el ave que pasa
y no regresa; quedar
esperando a que el cielo amarillo
arda y se limpie de relámpagos
que llegarán saltando de una isla a otra isla.
O contemplar la nube blanca
que, no siendo nada, parece ser feliz.
Quedar flotando y transcurriendo de aquí para allá,
sobre las olas que pasan,
como un remo perdido.
O seguir, como los delfines,
la dirección de un tiempo sentenciado.

Ser como la hora de las barcas en las noches de enero,
que se adormecen entre narcisos y faros.
Dejadme, no con la luz del conocimiento
(que nació y se alzó de este mar),
sino simplemente con la luz de este mar.
O con sus muchas luces:
las de oro encendido y las de frío verdor.
o con la luz de todos los azules.

Pero, sobre todo, dejadme con la luz blanca,
que es la que abrasa y derrota a los hombres heridos,
a los días tensos, a las ideas como cuchillos.
Ser como olivo o estanque.
Que alguien me tenga en su mano como a un puñado de sal.
O de luz.

Cerrar los ojos en el silencio del aroma
para que el corazón -al fin- pueda ver.
Cerrar los ojos para que el amor crezca en mí.
Dejadme compartiendo el silencio
y la soledad de los porches,
la hospitalidad de las puertas abiertas; dejadme
con el plenilunio de los ruiseñores de junio,
que guardan el temblor del agua en las últimas fuentes.
Dejadme con la libertad que se pierde
en los labios de una mujer.

ANTONIO PORCHIA

La verdad

La verdad tiene muy pocos amigos

y los muy pocos amigos que tiene

son suicidas.

ALFREDO ESPINO

Las manos de mi madre

Manos las de mi madre, tan acariciadoras,
tan de seda, tan de ella, blancas y bienhechoras.
¡Sólo ellas son las santas, sólo ellas son las que aman,
las que todo prodigan y nada me reclaman!
¡Las que por aliviarme de dudas y querellas,
me sacan las espinas y se las clavan en ellas!

Para el ardor ingrato de recónditas penas,
no hay como la frescura de esas dos azucenas.
¡Ellas cuando la vida deja mis flores mustias
son dos milagros blancos apaciguando angustias!
Y cuando del destino me acosan las maldades,
son dos alas de paz sobre mis tempestades.

Ellas son las celestes; las milagrosas, ellas,
porque hacen que en mi sombra me florezcan estrellas.
Para el dolor, caricias; para el pesar, unción;
¡Son las únicas manos que tienen corazón!
(Rosal de rosas blancas de tersuras eternas:
aprended de blancuras en las manos maternas).

Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,
cuando tengo las alas de la ilusión caídas,
¡Las manos maternales aquí en mi pecho son
como dos alas quietas sobre mi corazón!
¡Las manos de mi madre saben borrar tristezas!
¡Las manos de mi madre perfuman con terneza!

SONIA SILVA ROSAS

Huir del olvido 

Para Alí Chumacero

Más allá de la primera imagen

de la mirada que arrojó Dios Padre sobre estas piedras

del mármol que revienta las cuencas de los muertos

de las palabras y sílabas

y nombres que faltan por nombrar

de las sombras aún ocultas en el vacío

y los últimos pellizcos de luz

que contemplan los sentenciados.

Ahí, detrás de la lucha circular

entre noches y tardes,

en algún dedo que hábil señala

la caída y renacimiento de las estrellas,

detrás del grito de las parturientas

y del equipaje del viajero

que nunca se decide a partir.

Más allá, justo en el hueco

que deja el dolor,

en el límite preciso entre ruido y silencio

me descubro con mi lápida a cuestas

en franca huida del olvido.