Querer
llegar a ser...
Querer
llegar a ser
y
para eso
lecturas
viajes cuerpos
conseguir
lo que no se posee
deshacerse
de lo que nos estorba
pero
al final
¿cantaremos
mejor?
¿estaremos
más cerca
de
nuestro propio centro?
¿no
sería mejor dejarse ir
como
los días
tomar
aquello a que alcanza la mano
abandonar
lo que nos abandona?
¿saber
que somos ya
sin
mácula
sin
falta
quienes
somos?
LXXXIII
Así
como el enfermo que ha mucho tiempo yace
y un
día quiere esforzarse en levantar,
y no
puede su virtud mucho ayudarlo,
antes,
puesto en pie, súbitamente, doblado, cae,
me
ocurre a mí, que me esfuerzo contra Amor
y
quiero seguir todo lo que mi juicio quiere;
no
puedo cumplirlo, porque me quita la fuerza
un
mal extremo causado por Amor.
44
¿Quién
eres? ¿Y de dónde vienes?
¿Dónde
reside el Espíritu Supremo y cómo puede mezclarse en todos los juegos de la
Creación?
El
fuego está en la madera; pero ¿quién lo despierta de súbito?
La
madera conviértese en cenizas; y, ¿adónde va la fuerza del fuego?
El
verdadero Maestro nos enseña que el Espíritu no tiene límite ni fin.
Kabir
dice:
Brahma
adapta su palabra a la inteligencia de sus oyentes.
El testamento
Antes que exhale mi último suspiro, deja, Amor,
que revele mi legado. Es mi voluntad legar
a Argos mis ojos, si mis ojos pueden ver.
Si están ciegos, Amor, a ti te los entrego;
A la Fama doy mi lengua; a embajadores, mis oídos;
a mujeres, o a la mar, mis lágrimas.
Tú, Amor, me has enseñado
al hacerme amar a aquella que a veinte más tenía,
que a nadie debía dar, sino a quien tenía demasiado.
Mi constancia entrego a los planetas;
mi verdad, a quienes viven en la Corte;
mi ingenuidad y franqueza
a los jesuitas; a los bufones, mi ensimismamiento;
mi silencio, a quien haya estado fuera;
mi dinero, al capuchino.
Tú, Amor, me has enseñado, al
instarme a amar
allí donde amor no es recibido,
a dar sólo a quienes tienen incapacidad probada.
Mi fe entrego a los católicos;
mis buenas obras, todas, a los cismáticos
de Amsterdam; mis mejores modales,
mi cortesía, a la universidad;
mi modestia doy al soldado raso.
Compartan los jugadores mi
paciencia.
Tú, Amor, me has enseñado, al hacerme amar
a aquella que dispar mi amor
entiende,
a dar sólo a quienes tienen por indignos mis regalos.
Sea mi reputación para aquellos que fueron
mis amigos; mi industria, para mis enemigos.
A los escolásticos hago entrega de mis dudas;
de mi enfermedad, a los médicos, o al exceso;
a la naturaleza de todo lo que en rima tengo escrito,
y para mi acompañante sea mi ingenio.
Tú, Amor, cuando adorar me hiciste a aquella
que antes este amor en mí engendrara,
a hacer como si diera, me enseñaste, cuando restituyo sólo.
A aquel por quien tocan las campanas,
mi libro doy de medicina; mis pergaminos
de consejos morales sean para el manicomio;
mis medallas de bronce, para quienes tienen
escasez de pan; a quienes viajan entre
todo tipo de extranjeros doy mi lengua inglesa.
Tú, Amor, al hacer que amara a quien
considera su amistad justa porción
para jóvenes amantes, haces mis dones desproporcionados.
Así, pues, no daré más, sino que el mundo
destruiré al morir, pues el amor muere también.
Tu hermosura, toda, menos entonces valdrá
de lo que el oro en la mina, sin que haya quien lo extraiga
y de menos tus encantos, todos, te servirán,
de lo que puede un reloj de sol dentro de una tumba.
Tú, Amor, me has enseñado, al hacerme
amar a aquella que a ti y a mí desdeña,
a ingeniar esta manera de aniquilar a los tres.
Versión de
Purificación Ribes
La sombra de
Hiroshima
Grabada en los peldaños hay la sombra de
un hombre.
Estampada en la piedra estará para siempre.
Ha sido inscrita allí por los dueños del átomo.
Como cuando a la muerte un perro aúlla,
así el recuerdo ladra entre los muros,
aúlla hacia una torre negra, triste y quemada.
El hombre ya está muerto, pero la sombra grita:
¿En dónde está mi hombre? ¿ Quién lo ha matado?
Las ruinas se callan, un alambre se enreda
en un cerezo que entreabrió sus flores.
Quiere la primavera, con las piernas quebradas,
lanzarse impetuosa fuera de los escombros,
¡Hiroshima! ¡Quemados, bellos senos
de mujer, en el centro de las llamas, sangrantes!
Tus niños están huérfanos. La sombra grita: "¿Dónde
están los despiadados que llevando
antorchas cegadoras descendieron
y destruyeron cunas, libros, palas y padres?"
¡Hiroshima! La sombra de un hombre está grabada
sobre una roca, y siempre estará ya en la piedra.
Crece la hoja, luego cae del árbol,
solamente la sombra no puede separarse.
Queda. No se acostumbra a esta ausencia de un hombre
entre los calcinados escombros de las ruinas.
"¿Eres mi hombre, dime?", les pregunta
a todos los que pasan a su lado.
Y ensombrecidos todos le responden:
"No sé, mi pobre sombra, no soy yo... "
Y la sombra contempla, mira siempre
a todo aquel que pasa cerca de ella...
Pasan los transeúntes con su sombra,
unos veloces, otros lentamente.
Queda, sola, la sombra, sin premura.
Miradla, ya sin hombre que la lleve al trabajo.
¡De todos estos seres no hay ninguno
que bajo el sol camine sin su sombra!
La sombra, centinela, está en su puesto,
para siempre jamás está velando
a fin de que no vuelva lo pasado,
de que jamás estalle la tormenta,
de que la llama nuclear no queme
la flor de nuestra humana primavera.
1956
Versión de Rafael
Alberti y María Teresa León
El mar es una manta negra
El mar es un manto negro
con franjas blancas de espuma
que lamen la arena. La arena
es oscura, húmeda, atravesada
por perros y gallinas marinas. El Gran Sasso
ya está cargado de nieve
y las colinas verdes
pronto se volverán blancas
como cebras. No recuerdo
los inviernos de la infancia,
tan tristes que dejaron huella:
usé siete pares de herraduras
para llegar a este rellano,
un regalo de la mala suerte.
