miércoles, 31 de julio de 2013

ISABEL FRAIRE




Mi amor descubre objetos…



mi amor descubre objetos
sedosas mariposas
se ocultan en sus dedos

sus palabras
me salpican de estrellas

bajo los dedos de mi amor la noche
brilla como relámpago

mi amor inventa mundos en que habitan
serpientes cuajadas de brillantes

mundos en que la música es el mundo

mundos en que las casas con los ojos abiertos
contemplan el amanecer

mi amor es un loco girasol que olvida
pedazos de sol en el silencio




GERARDO DIEGO




Glosa


Déjame vivir verdades:
la verdad de tus miradas,
la de tus apasionadas
promesas de eternidades,
y entre tus sinceridades,
la doble verdad querida
con que llaman a la vida
tus dos palmas amorosas
cuando estrechan, perezosas,
mi mano desfallecida.



TOMÁS SEGOVIA





Lluvia estival



En la apartada noche ya sin nadie,
tibia, agitada, leve cae la lluvia,
sola para sí sola.

Íntima bailarina por la noche,
misteriosa, alocada,
gime allá, vuela, ahoga aquí una risa,
caprichosa musita, se interrumpe,
juguetona, inquietante,
viene y va, calla, desde lejos torna
con sonreídas lágrimas,
va a decir algo que en suspiro muere.

Y huyendo con susurros
y voces de sirena,
deja en el aire un mórbido perfume
de amor difunto en punzante recuerdo,

y en el alma el errático, incurable,
secreto amor de todas las derivas...




ROSARIO CASTELLANOS




Trayectoria del polvo


VII

He aquí que la muerte tarda como el olvido.
Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.
Es inútil correr, precipitarse,
huir hasta inventar nuevos caminos
y también es inútil estar quieto
sin palpitar siquiera para que nos oiga. 

Cada minuto es la saeta en vano
disparada hacia ella,
eficaz al volver contra nosotros. 

Inútil aturdirse y convocar a la fiesta
pues cuando regresamos, inevitablemente,
alta la noche, al entreabrir la puerta
la encontramos inmóvil esperándonos. 

Y no podemos escapar viviendo
porque la Vida es una de sus máscaras. 

Y nada nos protege de su furia
ni la humildad sumisa hacia su látigo
ni la entrega violenta
al círculo cerrado de sus brazos.



VICENTE ALEIXANDRE




Triunfo del amor



Brilla la luna entre el viento de otoño,
en el cielo luciendo como un dolor largamente sufrido.
Pero no será, no, el poeta quien diga
los móviles ocultos, indescifrable signo
de un cielo líquido de ardiente fuego que anegara
                                                                     las almas,
si las almas supieran su destino en la tierra.

La luna como una mano,
reparte con la injusticia que la belleza usa,
sus dones sobre el mundo.
Miro unos rostros pálidos.
Miro rostros amados.
No seré yo quien bese ese dolor que en cada rostro asoma.
Sólo la luna puede cerrar, besando,
unos párpados dulces fatigados de vida.
Unos labios lucientes, labios de luna pálida,
labios hermanos para los tristes hombres,
son un signo de amor en la vida vacía,
son el cóncavo espacio donde el hombre respira
mientras vuela en la tierra ciegamente girando.
El signo del amor, a veces en los rostros queridos
es sólo la blancura brillante,
la rasgada blancura de unos dientes riendo.
Entonces sí que arriba palidece la luna,
los luceros se extinguen
y hay un eco lejano, resplandor en oriente,
vago clamor de soles por irrumpir pugnando.
¡Qué dicha alegre entonces cuando la risa fulge!
Cuando un cuerpo adorado;
erguido en su desnudo, brilla como la piedra,
como la dura piedra que los besos encienden.
Mirad la boca. Arriba relámpagos diurnos
cruzan un rostro bello, un cielo en que los ojos
no son sombra, pestañas, rumorosos engaños,
sino brisa de un aire que recorre mi cuerpo
como un eco de juncos espigados cantando
contra las aguas vivas, azuladas de besos.

El puro corazón adorado, la verdad de la vida,
la certeza presente de un amor irradiante,
su luz sobre los ríos, su desnudo mojado,
todo vive, pervive, sobrevive y asciende
como un ascua luciente de deseo en los cielos.

Es sólo ya el desnudo. Es la risa en los dientes.
Es la luz o su gema fulgurante: los labios.
Es el agua que besa unos pies adorados,
como un misterio oculto a la noche vencida.

¡Ah maravilla lúcida de estrechar en los brazos
un desnudo fragante, ceñido de los bosques!
¡Ah soledad del mundo bajo los pies girando,
ciegamente buscando su destino de besos!
Yo sé quien ama y vive, quien muere y gira y vuela.
Sé que lunas se extinguen, renacen, viven, lloran.
Sé que dos cuerpos aman, dos almas se confunden.



JUAN BAÑUELOS






Coitus non interruptus

   Al preguntarle Zeus y Hera a Tiresias
                            quién gozaba más en la cama si el hombre o
                            la mujer, el adivino respondió: “si las partes
                            del placer se cuentan como diez, corresponden
                            tres veces tres a ellas y una sola a los
                            hombres”. Hera, entonces, furiosa, lo cegó
                            convirtiéndolo en mitad hombre y mitad mujer.
                                                                                       Ovidio




no basta ser /
                                   la música ahora fluye
                                                                     de tu sexo
y sobre ti
                 ya no soy algo extraño
                                       sino tu propio pensamiento /
                                                               un abatido coñac
                                                             duerme en la mesa
tus pechos distanciados
por motivos mundiales
aplauden mi derrota inminente
                                                        tu virgo
                                                        lenidad
                                                        se emperra
                                                        me estran
                                                        gula
y en medio de las sábanas
tú pronuncias mi nombre
                         —arrojándolo lejos / como la última ropa
para sentirme más desnudo

martes, 30 de julio de 2013

JOSÉ GOROSTIZA



Una pobre conciencia

                                                       A Bernardo Ortiz de Montellano 


Un anciano consume su tabaco
en la vieja cachimba de nogal.
La tarde es solamente un cielo opaco
y el recuerdo amarillo de un rosal. 

El anciano dormita...
Es tan triste la tarde para ver
un reloj descompuesto, y la infinita
crueldad de un calendario con la fecha de ayer. 

Y silencio, un silencio propicio
para rememorar cómo canta una boca la lectura
de la antigua conseja familiar. 

En el fino paisaje se depura
una tristeza del atardecer,
y el reloj descompuesto parece una dolida
conciencia de caoba en la pared. 

Una pobre conciencia, cuya charla
con la vieja cachimba de nogal
es el agrio murmullo de un postigo
y el recuerdo amarillo del rosal.



ISABEL FRAIRE




8 1/2



no es cuestión de hacer un esfuerzo y de ir en contra de la
    corriente . . .
        con lo cual NO SÉ lo que quiero decir
        con lo cual no sé
                  con lo cual...
no es cuestión
                    de hacer más
no es cuestión
                     tampoco
                 de dejar brillar la luna y contemplarla
                    a solas
                    a secas
no es cuestión
no
        de danzar una ronda interminable de caretas y gestos
            dirigidos
        ni de inventar el pétalo en que tiemble
                                                                     de nuevo
                                                                          la primera
                                                                          gota de rocío

       no

       abrirse   pero cómo   como una flor tocada por la luz
       desentrañar gritar buscar abrir cerrar
        buscar
                     unos labios y en los labios
                                                            lo que ya sabemos
                                                                                y se     pierde
no es cuestión de
         esperar
                   la aparición de un dios
                                                        en el lugar insólito
                            en Gomorra incendiada
                                                                 en Sodoma
                            en el centro mismo de un corazón que
                                                                              [ignora
                   en el nuevo relámpago
                                                       de luces mercuriales
                           o de ojos que brillan
                                                          que buscan
                                                                           que prometen
                   ojos que son   tal vez   quién sabe
                       el reflejo de una nada que se busca

                   se excede
                                    y se proyecta
                                                           en una sombra inmensa
                                                           en su contrario absurdo
                                                           en un total
                                                                           un Todo
                                            tan inalcanzable e incomprensible
                                                            como la nada misma
                                                                    el Absoluto
                                                             reverso de sí mismo
y un andar y un andar
                                  de hormigas cacareando
                                          de huestes siempre infieles
                                                   de torturas y goces
                                                                             incompletos
                                                    y un andar
                                                                     un
                                         andar   andar   andar
ya veo
                qué veo
me veo
                 y veo lo mismo
        y
                 nada
        no era
                          después de todo
                                                     lo que yo quería decir
                sino
                        “la marquesa salió a las cinco”
                                      sólo que para poder salir a las cinco
                        la marquesa
                                   tuvo que regresar al vientre de su
                                                            madre y volver a salir
pero sin esfuerzo
                                 sí
                                 sin esfuerzo
               porque yo y tú
                                somos la luna
                y por eso brillamos
                       sin esfuerzo
y si no lo crees   mírate   brillando sin saberlo
la página vacía
se convierte en una ola iridiscente ante mis ojos
he estado aquí en otro instante
lo que veo está ante mí
antes
yo no soy
lo que veo se mueve, tiembla
el mundo es una ola que circula sin sentido

pero la luz no necesita forma
envuelve y llena cada objeto

yo misma no soy luz
sino
         instrumento
         prisma
    mediante el cual la luz desdobla
             despliega
       y vuelve a recoger
    su belleza autosuficiente
como la cola de un pavo real o el ala de una paloma
        abriéndose y cerrándose en el sol
        es el sol
   y ella misma
        abriéndose
        cerrándose
        abriéndose


GERARDO DIEGO




Amor



Dentro, en tus ojos, donde calla y duerme
un palpitar de acuario submarino,
quisiera - licor tenue al difumino -
hundirme, decantarme, adormecerme.

Y a través de tu espalda, pura, inerme,
que me trasluce el ritmo de andantino
de tu anhelar, si en ella me reclino,
quisiera trasvasarme y extenderme.

Multiplicar mi nido en tus regazos
innumerables, que al cerrar los brazos
no encontrases mi carne, en ti disuelta.

Y que mi alma, en bulto y tacto vuelta,
te resbalase en torno, transparente
como tu frente, amor, como tu frente.


TOMÁS SEGOVIA




Miel, aceite



Una mancha de miel tiñe la luz
Al tocar la ciudad
Que aun dormida elabora

Desde aquí arriba
Se la ve desbordar
Sus ondas caldeadas
Hacia la falda donde el monte
Inicia su inocencia ociosa

Tumbadas y abrazadas en el tiempo
La ciudad y la luz
Sin cesar se digieren una a otra

Por fin entiendo que un verano
Tanto tiempo esperado ha vuelto así

El cielo y la babel mezclan sus aires

Bellamente viciada
La rubia luz espesa
Unta las coyunturas
A su nivel es donde el mundo es uno

Hundidos en su dulce aceite
Nos deslizamos fuera de su ligadura
Al nivel de una miel
Donde amor y cimiento
Giran uno en el otro sin fractura.



JUAN BAÑUELOS




Celebración de la infancia



Yo celebro. Celebro y danzo
bajo la númida capa de lo eterno.
Escucho el silbo del verde olor
de mis días natales:
escucho cómo gira la rueda de la noria,
y cómo lo inasible crece en las espigas.
Y yo celebro. Celebro el diálogo del cordero
y las hojas del esparto.
Sobre el alcor de mieses cae lento
el ruido de los remos que golpean
las aguas de la noche.
Cantan las hojas, y el viajero
por vez última oye el canto de los gallos,
mientras la esposa borda su nombre
en las doradas árguenas.
Lejos, un perro aúlla y una ala del día roza
la ventana.
Mas yo celebro, celebro y danzo al son
de las flautas oscuras que apagan el oro del otoño.
Pues ¿qué es lo cierto, y qué es el júbilo del niño
       ciego?
¿Y de quién es la trampa y el juego del viento
      vagabundo?
La fuente de ayer mana cerca de una tumba
y un árbol crece en la mano abierta de la tierra.
Soñamos,
soñamos y las aguas de la infancia
se cierran por encima de nuestras cabezas
como una cúpula astral.



VICENTE ALEIXANDRE





Unas pocas palabras



Unas pocas palabras en tu oído diría.
Poca es la fe de un hombre incierto.
Vivir mucho es oscuro, y de pronto saber no es conocerse.
Pero aún así diría. Pues mis ojos repiten lo que copian:
tu belleza, tu nombre, el son del río, el bosque,
el alma a solas.

Todo lo vio y lo tienen. Eso dicen los ojos.
A quien los ve responden. Pero nunca preguntan.
Porque si sucesivamente van tomando
de la luz el color, del oro el cieno
y de todo el sabor el pozo lúcido,
no desconocen besos, ni rumores, ni aromas;
han visto árboles grandes, murmullos silenciosos,
hogueras apagadas, ascuas, venas, ceniza,
y el mar, el mar al fondo, con sus lentas espinas,
restos de cuerpos bellos, que las playas devuelven.

Unas pocas palabras, mientras alguien callase;
las del viento en las hojas, mientras beso tus labios.
Unas claras palabras, mientras duermo en tu seno.
Suena el agua en la piedra. Mientras, quieto,
estoy muerto.


lunes, 29 de julio de 2013

ISABEL FRAIRE





Ahora…



 ahora
nada más porque sí
        sin justificación alguna
la tarde toma vuelo    como un pájaro que juega
                                                            con la brisa
                  sin insertarse en ningún orden cósmico
                                  ni falta que le hace


JUAN BAÑUELOS




Perversidad de la separación



Desautorizo
mi ternura /
vuélvanse
mis ojos
turbulencia /
pido castigo ejemplar
a mis palabras.
al alba
quito la escalera
para que ninguna luz
suba a las ventanas /
que sea
irreflexiva
como un perro
mi bondad
que en los charcos 



TOMÁS SEGOVIA




Otra vez en tu fondo empezó eso...



Otra vez en tu fondo empezó eso...
Abre sus ojos ciegos el gemido,
se agita en ti, exigente y sumergido,
emprende su agonía sin regreso.

Yo te siento luchar bajo mi peso
contra un dios gutural y sordo, y mido
la hondura en que tu cuerpo sacudido
se convulsiona ajeno hasta en su hueso.

Me derrumbo cruzando tu derrumbe,
torrente en un torrente y agonía
de otra agonía; y doblemente loco,

me derramo en un golfo que sucumbe,
y entregando a otra pérdida la mía,
el fondo humano en las tinieblas toco.




PALOMA PALAO



  
No alcanzaré la curva matriz de los deseos...



No alcanzaré la curva matriz de los deseos,
desovillada lamentación de la carne. No alcanzaré
la certidumbre del día, ni el pie fantástico
del dolor impaciente. Cuando el mar me contempla
siento que la roca penetra mi carne. Siempre
hay un nombre, que hace posible la alegría
mientras los cánones de la belleza acarician
la estatua. El mismo nombre, que desarmó
la inocencia, podía hacer ingrata la ausencia.
El mismo nombre que nos conduce, nos pierde
en nuestra audacia. Largo es el tiempo
de la meditación frente al silencio, cuando
la meditación es sólo un nombre. Annelein
es más cierta que la voz que la calla. Pero Annelein
no es un nombre. Indica
la transparente vicisitud del agua. Annelein
es un lamento, que puede significar también
un sobresalto.

De "Contemplación del destierro"


ROSARIO CASTELLANOS


  

Desamor




Me vio como se mira al través de un cristal
o del aire
o de nada.

Y entonces supe: yo no estaba allí
ni en ninguna otra parte
ni había estado nunca ni estaría.

Y fui como el que muere en la epidemia,
sin identificar, y es arrojado
a la fosa común.



VICENTE ALEIXANDRE




Unidad en ella



Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala, es todavía unas manos,
un repasar de tu crujiente pelo, un crepitar
                                                                de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.



domingo, 28 de julio de 2013

GERARDO DIEGO




Ella



¿No la conocéis? Entonces
imaginadla, soñadla.
¿Quién será capaz de hacer
el retrato de la amada?

Yo sólo podría hablaros
vagamente de su lánguida
figura, de su aureola
triste, profunda y romántica.

Os diría que sus trenzas
rizadas sobre la espalda
son tan negras que iluminan
en la noche. Que cuando anda,

no parece que se apoya,
flota, navega, resbala...
Os hablaría de un gesto
muy suyo..., de sus palabras,

a la vez desdén y mimo,
a un tiempo reproche y lágrimas,
distantes como en un éxtasis,
como en un beso cercanas...

Pero no: cerrad los ojos,
imaginadla, soñadla,
reflejada en el cambiante
espejo de vuestra alma.




ISABEL FRAIRE





Desde el atardecer invulnerable…


[Después de ver Jules et Jim]


desde el atardecer invulnerable
               me mira fijamente
         fija por el recuerdo
                 tu mirada

inmóvil como el tiempo
              que se dice ha pasado
       como las estaciones
              inexorablemente sucesivas
                       e idénticas

fijos por el recuerdo tus dos ojos
               como la luna suspendida en alto
                       me contemplan

y yo cambio
               visto y desvisto caras y momentos
                       que van quedando inmóviles
               fijos en el atardecer invulnerable



JUAN BAÑUELOS




Donde sólo se habla del amor



A los hombres, a las mujeres
que aguardan vivir sin soledad,
al espeso camaleón callado como el agua,
al aire arisco (es el aire un pájaro atrapado),
a los que duermen mientras sostengo mi vigilia,
a la mujer sentada en la plaza vendiendo su silencio.
En fin, diciendo ciertas cosas reales
en una lengua unánime, amorosa;
a los niños que sueñan en las frutas
y a los que cantan canciones sin palabras en las noches
compartiendo la muerte con la muerte,
los invito a la vida
como un muchacho que ofrece una manzana,
me doy fuego
para que pasen bien estos días de invierno.
Porque una mujer se acuesta a mi lado
y amo al mundo



TOMÁS SEGOVIA





Palabras de allá



Salí y me entretuve afuera durando días y días;
noches sin noche ni día envuelto en un manto arable
hecho de todas las estaciones
contra la inclemencia de la intimidad.
El muro en que me apoyé, teñido de los matices
de todos los musgos del tiempo, era sin color
y era el espesor y el peso del tiempo.
Un intenso enjambre de oro estallaba
dispersándose en el aire claro y volvía a ser
el centelleo palpitante de oro de sus ondas irradiadas.
Lo que tocaban los ojos,
disuelto por la mirada se tornaba invisible;
y la mirada corría con el alborozo del ímpetu liberado;
pero danzaba, no huía, regresaba a danzar,
abrazaba en la dicha lo visible
que en su transparencia no se ocultaba,
se daba a ver pero abierto y desnudo 
a los ojos solos del abrazo.
Recogí del polvo unas palabras secas
(no eran éstas, ni eran otras que éstas) y les dije que sí.





VICENTE ALEIXANDRE




Ven, siempre ven



No te acerques. Tu frente, tu ardiente frente,
tu encendida frente,  las huellas de unos besos, 
ese resplandor que aún me da se siente si te acercas, 
ese resplandor contagioso que me queda en las manos, 
ese río luminoso en que hundo mis brazos, 
en el que casi no me atrevo a beber, por temor después
a ya una dura vida de lucero.  

No quiero que vivas en mí como vive la luz,  
con ese aislamiento de estrella que se une con su luz, 
a quien el amor se niega a través del espacio  
duro y azul que separa y no une,  
donde cada lucero inaccesible  
es una soledad que, gemebunda, envía su tristeza. 

La soledad destella en el mundo sin amor.  
La vida es una vívida corteza,  
una rugosa piel inmóvil  
donde el hombre no puede encontrar su descanso,  
por más que aplique su sueño contra un astro apagado. 

Pero tú no te acerques. Tu frente destellante,
carbón encendido que me arrebata a la  propia conciencia  
duelo fulgúreo en que de pronto siento la tentación de morir, 
de quemarme los labios con tu roce indeleble, 
de sentir mi carne deshacerse contra tu diamante abrasador. 

No te acerques, porque tu beso se prolonga
como el choque imposible de las estrellas,  
como el espacio que súbitamente se incendia,  
éter propagador donde la destrucción de los mundos  
es un único corazón que totalmente se abrasa. 

Ven, ven, ven como el carbón extinto oscuro
que encierra una muerte;  
ven como la noche ciega que me acerca su rostro;  
ven como los dos labios marcados por el rojo,  
por esa línea larga que funde los metales. 

Ven, ven, amor mío; ven, hermética frente, redondez casi rodante 
que luces como una órbita que va a morir en mis brazos, 
ven como dos ojos o dos profundas soledades, 
dos imperiosas llamadas de una hondura que no conozco. 

¡Ven, ven muerte, amor; ven pronto, te destruyo;  
ven, que quiero matar o amar o morir o darte todo;  
ven, que ruedas como liviana piedra,  
confundida como una luna que me pide mis rayos!