EDUARDO SERDIO

Dibujo a carboncillo

Hoy he vuelto a estallar en grises

porque alguien se llevó los días azules,

las mares blancas, las tintas verdes,

las selvas púrpuras, los mundos dorados…

o tal vez fui yo  el que perdió los días

las mares, las tintas,

 las selvas,

 los mundos

 para quedarme gris

y saber que el gris,

es el único color

que nunca me ha abandonado.

CARLOS MONTEMAYOR

Quisiera ahora...

Quisiera ahora estar sentado

en una gran piedra bajo los árboles

y sentir el paso del viento...

O leer, o pensar, dejando pasar estas horas.

O a la orilla de un río donde mi hijo pudiera bañarse

mientras yo lo contemplara, fumando.

O estar en un huerto fresco, en otoño,

cuando se varearan los nogales y las nueces cayeran

sobre la tierra como en mi infancia.

Sí, estar ahora en un huerto fresco

donde mi madre volviera a vivir

y se sentara a mi lado bajo la sombra,

a conversar de estos años,

a descansar del sol entre los nogales y los álamos

de nuestra casa antigua,

y aspirara la fragancia de las frutas,

el mismo aire que yo, el mismo aire que yo.

O quisiera subir a una montaña

desde donde pudiera contemplar

mis tentaciones reunidas,

postrándose a mis pies con todos sus reinos,

desplegando su persuasiva soledad.

Quisiera estar con mi hija

(pero no tengo una hija),

que cantara y bailara

y que me preguntara cómo era mi pueblo en mi infancia. Quisiera que esa hierba fuera conmigo a todos sitios...

Pero estoy aquí,

contento con esta tristeza de mi memoria,

contento con mi cuerpo que siente la tarde.

Estoy aquí, esperando.

Oyendo las voces de las gentes que conversan,

el ruido de los automóviles que pasan junto a mi casa,

en las horas de esta tarde.

Oyendo mi voz preguntando en la casa donde no hay

nadie

Estoy aquí, esperando,

como esperar algo que no llega,

como esperar a alguien que nunca dijo que vendría.

FERNANDO SALAZAR TORRES

  

Morir es quedarse

Nada, ya nada debo salvo el tiempo.

Sin mirar atrás,          

nada debo si el año muere.

Mi memoria queda prendida a ti,

de la hojarasca del otoño,

de los pasos que dejo.

Pasar a ojos cerrados y labios

en vilo con la noche

con la ciencia de que llegar es irse

y volver a soñarte

y otra vez retornar,

una vez más quedarse.

No, nada debo, el tiempo aqueja,

dolerte del mismo modo hasta siempre,

arderme y dolerme

otra piel en mi cuerpo;

vivir así, como dicen, como es,

así es el amor en esta tierra prometida,

quiero decir húmeda,

porque debajo

muy abajo de este mundo

hay carne en la muerte, así vengo,

cabalgando encima del espinazo

de un animal fracturado

de un animal roto

que fue contenido bajo tierra.

La muerte nada, nada guarda.

O el tiempo o la memoria

que me vivieron

me hacen llorar en desmedida

cada noche y cada día;

mejor es irme

y dejar cada cosa en su lugar

y permitir que las horas nos dejen.

Intentaré de nuevo la historia,

dejo este cadáver en flor;

soy esa oscuridad en mi cuerpo,

mi otro yo que perdí,

mi alma que te vivió.

Mirarte sin mirarnos hasta nunca

en el adiós de la muerte que llega.

Viene por mí el caballo melancólico,

el mismo que me trajo a tu sombra,

a mi casa donde existir

es de pronto desvanecerse.

JOAQUIN PASOS

Construcción de tu cuerpo

Estás desnuda aún, gran flor de sueño,
animal que agita las aguas del alma,
emoción hecha piedra.

Tu realidad vacía pide socorro en la ventana
llora su altura esquiva, resbala su materia,
el deseo de quemarla sube en el sediento fuego.
Bajan sólo las voces, las cintas imposibles amarradas al
recuerdo,
dos o tres pétalos.
Un río de agua negra cruza a través de mi sueño.
Mi esfuerzo de zarcillo se malogra en la torre,
en la lisa torre donde vive tu mano
quiebra las uñas de mis gritos.
¿Hasta cuándo bajarás en tu propia voz,
cuándo brotará tu forma?
Los ascensos ilimitados y las aguas profundas
han construido tu nombre,
yo te ofrezco mi sangre para completar tu ser
para vertirte por dentro,
mi amor te esculpirá la carne tallándote igual a ti,
se realizará tu bella espalda,
existirán al fin tus senos que fueron confiados a la nada,
tus ojos previstos desde la eternidad.

Los pájaros llorarán conmigo al oír por primera vez tu voz,
tu voz escogida entre todas las voces.
trayéndote asida de la lengua,
el agua negra temblará al escuchar tu grito de ¡Materia!

En aires insospechados flota tu tensa arquitectura,
tus medidas luchan contra los abismos,
pero cada uno de tus nervios va siendo colocado,
se prueba la integridad de sus sonidos
para que el victorioso piano toque la música de tu cuerpo
en movimiento.
La derrota del vacío vendrá a colmar mis venas perfumadas
a dar el primer vino a la sed del fuego.
Tu sufrimiento de vivir ha sido catalogado
entre las cosas más lindas del universo,
el tributo de amor más grande que se conoce.
Un temblor ignorado invade tu esencia
pues la emoción de encontrarme aún no conoce las
palabras,
tus oídos sin existencia no recogerán todavía estos versos
pero sabes que te espero en el puente de mi carne
alzando hacia ti mis brazos en llamas
con todo mi pequeño ser pidiendo tu realidad,
rogando la certeza de su sueño.

Tendrás que ser al fin, porque conozco tu perfume secreto,
porque sé tu nombre que nunca ha sido pronunciado,
porque he sentido en el aire el molde de tu cuerpo,
porque encontré en el espacio el lugar de tus manos
y en el tiempo la hora de tu caricia.

Porque este poema tuyo, desde lejos
lo dictas tú en silencio,
porque mis brazos se extienden hacia ti sin quererlo,
porque esto es demasiado para el sueño.

LUCILLE CLIFTON

  

Lorena

que estaba en mi mano suave y tembló

como un pájaro nuevo y pensé acerca de

la autoridad y cómo siempre insistió

sobre sí misma, cómo fue maestra

del hombre, cómo supo medirlo, nunca

fue ignorada o negada, y cómo prometió

aquí que habría dulzura si era obedecida

como hacen los santos, como los ángeles

y yo abrí la ventana y le tendí mi

mano; juro por Dios

pensé que podía volar

MARIO CALDERÓN

  

Catalina

Catalina de Medici modeló a Carlos IX, elaboró el escuadrón de la muerte y envenenó con genialidad creadora a la reina Juana: los Medici favorecían las artes.