RODRIGO BUENAVENTURA

 

 

 

Una lágrima
ahuyenta
aromas de petricor.
Vieron una estrella arder
y así
atesoraron los restos.
Regresan del lugar.
No hay nombres,
de nada sirven.
Depositarán su cuerpo
en un lecho verde
y esperarán.

  

De: “Son en la noche”

 

RODRIGO BUENAVENTURA

 

 

 

T o r m e n t a

  

Sombras sobre la hierba oscura. El viento
de pronto en calma. Y el tiempo, que es impaciente,
que siempre quiere avanzar, tendido tranquilamente,
como un animal.

 

Louise Glück

 

RODRIGO BUENAVENTURA

 

 

Cae la tarde.
El orfebre alza sus manos;
tenía voz y tenía rostro
aunque ahora cruza bajo la noche
y resulta irreconocible.
Ha caído en procesión,
piensa el muerto sin poder
oír ni la sed ni el hambre;
entre sus manos ve deshacerse
lo tangible
de la vida que aprisiona.
Cae la tarde
tras el sol.
Pía un gorrión sostenido
en el almendro
y espera paciente las vísceras
que servirán de alimento a sus crías.
Ha caído la luz
y en la calle cruza un cuerpo,
se arrastra entre los restos y miradas
de lo que un día llamó
sus amantes. Cae el sol
y en vísperas de silencio
la voz solo es un eco.

 

De: “Son en la noche”

 

RODRIGO BUENAVENTURA

 

 

 

Ante la
tierra fresca
transitan
inequívocos;
retuercen el rocío,
la tez es clara.
No hay fin
o diversión alguna.
Conocen la senda
ofrecida
de sangre y de polvo.
Oyen el canto,
firme,
que emerge alrededor.
Detienen su paso
y enfrentan,
sabedores,
el porvenir.

 

De: “Son en la noche”