NÉSTOR E. RODRÍGUEZ

 

 

Vitilla

 

La tapa del botellón
ondea en su dominio de aire,
planea sobre el asfalto
de la ciudad y todas sus esquinas.
¿Qué activa ese bólido de plástico
para dar con la euforia de los niños?
¿Qué pasaje supone el golpe de la escoba
contra su pura materialidad de cometa?

 

BÁRBARA ALÍ

 

  

 

Me muevo para que mi sangre
no sea blanca
me muevo todos los días
camino bailo un poco
pruebo con la pintura
echo baldazos a lo Pollock
doy pinceladas como impresionista
quizás en la mezcla en el mamarracho
aparezca la forma
y alguien pueda decir acá hay un ángel
vigilando tu casa
estás adentro
al lado del fuego
hay un niño
y vos le leés
un libro de cuentos.
Quizás así
pueda dormir
y soñar en colores.
Hoy voy a probar
con la pintura
empezar por esbozar el mamarracho.

 

ROCÍO G. BENÍTEZ

 

  

 
Aquí había una mujer:
                                      ayer jugaba a cuidar sus muñecas
                                      ahora busca su cuerpo entre vidrios
                                      y cenizas de otras que igual a ella
                                      no vieron llegar a Dios a tiempo

                                      y como tratando de armar un r o m p e cabezas
                                      busca sus piernas
                                      su sexo        su lengua      su corazón.

Aquí había una mujer:
                                      tenía el pelo largo y negro.
                                      Salió vestida como ángel.
                                      Era un ángel
                                      dicen los que la vieron salir
                                      y no regresar sus pasos.

                                      No dijo a dónde
                                      ni con quién diablo.

                                      Alguien encontró en un baldío
                                      la bolsa que se cruzaba por el pecho
                                      y un pedazo de su cabello vuelto ixtle.

                                      Uno de sus aretes brillaba
                                      como estrellita en la tierra
                                      perlita luminosa pero muda
                                      no ha dicho nada de su dueña.

 Aquí había una mujer
                                     ahora solo quedan dos fragmentos de su cráneo.

 
 
De: “Donde una vez tus ojos ahora crecen orquídeas”

 

DRAUPADÍ DE MORA

 

 

 

nada
como el marchitarse de los párpados
las preposiciones canallas del español
al final de nuestra lengua
reclaman
estar cansadas
bajo los escombros
ante la ley
sin pena ni gloria
o hasta el culo
según dicte el caso

  

De: “Obeliscos”

 

 

 

MARTÍN RODRÍGUEZ-GAONA

 

 

 

Ezra Pound

 

El aire eterno sobre las cúpulas de San Marcos.

Tout dit que pas ne dure
la fortune.

¿Quién está muerto y quién
no lo está?

¿Y cuándo el mundo
volverá a girar?

Le Paradis
n´est pas artificiel.

Nada importa
salvo la calidad
del afecto.

Aquello que ha forjado
una marca en la mente.

Dove sta memoria: solo
la emoción perdura.

 

De: “Motivos fuera del tiempo: las ruinas”

 

ADRIÁN AGOSTA

 

 

Adrogué, sierritas y silbatos

 

En estos cipreses crece   
el secreto de las cigarras Su cuerpo
desentierran de su propio cuerpo Huyen
de sí mismas & sin más
dejan sus fantasmas aferrados a las ramas
La forma pura de
la infancia vaciándose en el aire Es triste
pero así funciona Dejar ser & seguir
Dejar ir Anochece