THIASOL SÁNCHEZ

 

 

Tengo una ballena en mi ojo

 

A veces la veo        traviesa
   asomarse por mi pupila,
se echa a nadar retina adentro
   ¡quiere que la siga!

La córnea es una bahía
   donde nos juntamos
a liberar
   tritones encallados.

Le gusta nadar en lo cálido
de mi ojo derecho.
Si le da hambre y no la veo,
   es que migró al ojo izquierdo.

En días de tormenta
paso la mano por mi párpado,
   su joroba se alza
      ronroneando.

Cuando cierro los ojos
   y llega la noche
ella y yo —de la mano—
andamos las constelaciones.

 

De: “Tengo una ballena en mi ojo”

 

KANEKO MISUZU

 

 

 

Después de la lluvia

 

Las hojas bajo la sombra
están llorando,
lágrimas escurren de ellas.

Las hojas bajo el sol
ríen alegres,
sus lágrimas ya se han secado.

Pero a las hojas bajo la sombra,
¿quién les prestará
un pañuelo?

 

Versión de Alonso Núñez Utrilla

 

LÁZARO IZAEL

 

  

 

¿A qué sabe la lluvia espacial?

Gallo, ¿los barcos en Marte flotan?
¿Cómo se flota donde no hay gravedad?
Botas para la lluvia,
un paraguas amarillo,
botas para un gallo,
un impermeable
y sombrero de pescador.
Gallo, ¿podremos pescar marcianos?
¿Cómo son los charcos en Marte?
¿Son de color neón?
Gallo, ¿la lluvia de estrellas
también pueden provocarnos un resfriado
si nos mojamos los pies?

 

De: “Gallo”

 

 

LUIS ACEBES

 

 

 

Las canciones de amor

Las canciones de amor trabajan solas
en oficinas prestadas, atentas
al reloj de arena de su época, como
parturientas que llevasen comisión
por cada nacido. Viven apartadas
en hoteles baratos y bloques
con patios que convierten
en academias para silbar. Mis padres
con las suyas. Los tuyos. Los otros.
De alguna forma acabamos aquí
por ellas. Y mira por dónde, en hoteles
igual de baratos, aunque de noche
acerquemos el oído
a sus paredes ligeras
rezando para que nos digan algo:
buenas noches, descansa,
vivir es fácil, los peces
saltan, el algodón está alto.

De: “La luz no es de nadie”

 

DEIRA SALCIE ALMONTE

 

  

 

Invocación

La espora fibrosa
se introduce en mis nervios.

Espiral.

La sangre me camina encima.

Comienza
el desgarramiento.

Comienza
y nadie detiene
lo que recorre la piel.
.

De: “La danza salvaje”

 

RAÚL CAMPOY GUILLÉN

 

 

 

Djembe, yimbe o sanbanyi

 

Allí estuve.
Frotado en las axilas de un trueno.
Danza africana.
Golpeado djembe donde saltan sapos ciegos.
El tartamudeo de un risco quebrándose,
sus ecos desarmados, pulso y pulso
en los embarazos vacíos del viento hasta llegar
a las enormes pajarerías de los gemidos
donde ensordecer de espíritu
y destrenzar el trance,
trance, trance:
Taquicardia de una estrella.
Ritmo de matrimonio febril.
Gritar a la nada
y darle más muerte.
Abofetearse el sudor de las manos,
.                               percusión
hasta en las hojas.
Sufrir a lo callado un animal
en estado sanguíneo.
Llegar a las viceversas del alma.

Negros de mis corales ánimos!
Allí sudabais los vinos inaccesibles
para el resto del mundo.
.                                                     Allí,
con ojos de infladas palomas,
agigantabais las articulaciones de los pies.                                                     [bailando.
Vuestras palabras son vuestro contorno.
No robáis las vísceras al árbol
para derramar tintas
como ojos mordidos de cebra.
Vuestra tradición se escribe
en las caligrafías del rocío,
en vuestros saltos de médulas blandas,
en vuestras manos tumbadoras
de manadas.

Africanos de sonoros dientes!
Que sufristeis la llegada de los franceses
con sus bigotes de laboratorio,
y su hablar cortés
de saliva lenta.

«Bonjour Costa de Marfil.
Bonjour Guinea.
Bonjour Senegal.
Bonjour Burkina Faso.
Bonjour Malí.
Excusez-moi, cher ami,
mais je vais vous tirer dessus».
Os forzaron
a llevar dedales en las manos,
y vuestros djembes empezaron a sonar
como huecas órbitas de un tuerto.

belgasportuguesesfrancesesespañoles,
inglesesalemanesholandeses…
Cuna de mal nacidos héroes,
habéis cambiado
sus giratorios bailes
por vuestras ruedas;
girándoles la existencia:

Quién) soy yo?
Si ahora soy yo,
por qué no soy blanco?
.                                           O es que tengo el yo
.                                           ennegrecido?
Quién) soy yo?
Si ahora no soy yo,
cómo llegar a lo que fui?
.                                           Si ahora tengo el yo
.                                           descorrido.
Si soy no soy
y si no soy
no existo.
Para qué ser blanco?
Para qué ser negro?
Si lo que soy no es negro.
Si lo que soy no es blanco.

África es el gran pie del mundo:
Pilar de nuestras estrellas, pura huella
de lo que fuimos.
Pero África es un gran pie enfermo,
con un espolón en Somalia
y un juanete en Senegal. Un dolor
completo de planta
donde Sudáfrica, da grandes talonazos al mar
salpicándonos con sus gemidos.

Aunque el agua
no empapa.                                                                     si no eres tú
el que llora.
Al menos
.                  de momento.
Porque ellos conocen el rumor,
.                                                         la melodía
el djembe de la tierra.

Sabrán vivir,
cuando la humanidad restante
contemple, a sus bebés,
mamando en las bujías de un coche.

Sabrán vivir.

.                        …y volverán a ser negros.
.

De: “Drástico instrumental”