El
hombre que baila en mi cabeza
Trato de hablar...
de las cosas
que se mueven...
Pina Bausch
El
hombre que danza abierto de brazos
(como
un abanico en las tardes de agosto
o un
pavo real en su noche de bodas)
no
se mueve solo
Lo
mueve la ciudad por barrios replicantes
Lo
mueve un tren que arrastra un campo de olivares
Lo
mueve con sus alas un pájaro pequeño asustado
Las
manos del hombre habitan en el cielo
y
allí escriben leguajes de abejas, de moscas, de mantis
Combaten
con nubes de cuarzo y aviones de hueso
Cabalgan
sobre un dirigible, sobre un bombardero,
sobre
gaviotas que guían a un barco de exiliados
Ya
marcan los relojes su exacta hora de trapo
Florece
una arboleda
a la
sombra del hombre que baila
Truena
el tambor interno que toca con sus alas un grajo
Y no
se mueve solo
el
hombre que baila sobre un puente sin estatuas
Un
niño con ojos de niño gigante lo agranda
Un
árbol custodio lo salva con manos de hojarasca
Un
pozo de vino lo pinta con luna en el fondo
y un
chorro de cante lo quema
con
labios hinchados de mujer dragona
La
guitarra eleva su acorde de oro viejo
Y no
se mueve solo
el
hombre que baila dentro de mi cabeza
No
se mueve solo
Lo
mueven las palomas en recortables blancos
Lo
mueven las antiguas bicicletas
cuando
llegan exhaustas hasta el mar
Lo
mueven los tranvías a un ritmo de zambra y ragtime
El
hombre que baila mirando hacia el oeste,
no
se mueve solo
Lo
mueven las hojas del otoño cuando se rinden todas
y el
viento escondido en sombreros que vuelan
y un
viejo macaco que salta de abeto en abeto
Lo
mueven los amores bajo la lluvia amarga
(El
amor es un parque llovido una tarde en que nacen las flores
El
amor es la rana que salta de reloj en reloj
El
amor es un alma que no muere, sólo se transforma)
No
se mueve solo
el
hombre que baila con los minotauros
No
se mueve solo
el
hombre que baila en un invierno líquido
Nada
se moverá cuando deje de llover:
Ni
el reloj
Ni
la ciudad
Ni
las palomas blancas recortadas en humo
La
gente en las ventanas no se moverá
La
gente en las aceras no se moverá
Serán
como las caras que pintó Modigliani
Todo
frenará
Y el
hombre que baila en mi cabeza
será
por ese instante
el
único movimiento del mundo
